El Otro Blog

Confesiones

2007-01-14T11:44:00.000-08:00

Saturday, June 25, 2005

Enganchamos en un chat. Me sonó bien, buen barrio, sabía lo que quería, parecía de un nivel social compatible. Descripción física aceptable, aunque daba para cualquier cosa. ‘¿A qué te dedicas?’, ‘Marketing’. ‘Ah, yo finanzas’. Camino a la oficina, una parada, total era un día relajado. Un poco temeroso, no me dio su dirección, quedó de encontrarme en un punto cerca de su edificio. Una rutina muy típica, por si él se equivocó al calibrarme y resulto ser un adefesio o un picante. Mejor chequearme antes de llevarme a su departamento.

Apareció justo cuando se estaba poniendo a llover, subió a mi auto y bueno, se veía bien. Nada del otro mundo, pero tenía cara de bueno, ojos honestos, un ángulo en la mandíbula y barba de un día que lo hacía particularmente atractivo.
‘Tengo un solo problema’ me dice, ‘llegó la nana’. Tarado, pienso para mis adentros, si no te gusté no tienes para que inventarme ese cuento, basta que me digas que no va a funcionar y basta. Pero no, tienes que inventar esto para dejarlo hasta aquí pensando que me voy a sentir mal. En fin. Mejor parto ya. ‘Ah, bueno…’ le dije. ‘Pero si a ti no te importa, subamos’. ‘¿Qué?, ¿importarme a mí? El problema sería que a ella le importara’. ‘No te preocupes, ella está en la cocina, nosotros nos vamos al dormitorio’.
Pensé de que tamaño podrá ser un departamento DFL-2 en esa parte de Las Condes como para que haga alguna diferencia que ella esté en la cocina y nosotros en el dormitorio. ‘Mejor la mandas de compras’ sentencié.
Subimos, Ignacio tenía puestos unos jeans viejos, un suéter rojo, delgado con cuello de tortuga y una casaca. Esas casacas que me recuerdan a los seminaristas. Estaba tranquilo, obviamente a sus 35 años esta no era la primera vez que hacía esto. La verdad estaba tan tranquilo que pensé que podía ser una rutina diaria.

El departamento me pareció más chico de lo que podría haberme imaginado, tal vez me esperaba algo más grande después de su proposición de dejar a la nana en la cocina. O tal vez fue el efecto de los muebles enormes, antiguos, como de casa de campo que había por todos lados. Muebles de esos de clase alta rural, antiguos, de buenas maderas, con estilos definidos pero sin elegancia. Tal vez uno de ellos en un ambiente así. Pero no, eran todos enormes. Con lámparas también enormes, colgantes y de mesa. No podría vivir en un lugar así. Huele a viejo, se siente que alguien se aferró a los muebles familiares de alguna casa patronal de fundo y seleccionó unos pocos para este departamento. Desproporcionado, pero muy chileno.

La empleada tenía la radio a todo volumen, mientras escuchaba una estación católica en que predican permanentemente. Figuras de santos por todos lados. Una preciosa Virgen del Carmen con todos sus vestidos en telas viejísimas. Velones a cada lado de la imagen. Pasillos oscuros, poco espacio para moverse. Todo en 80 m2.

Partió la empleada y de compras y entramos al dormitorio. Apenas espacio para una cama matrimonial y una mesita con un televisor. Todo demasiado grande para ese cuarto.

La cama estaba desecha, y había ropa tirado entre las sábanas. Nos besamos… bien. Ignacio estaba tranquilo, lo único que pude pensar fue que este hombre no tenía rollos con besar como muchos otros, y además besaba muy bien. El rollo que me aburre es el de los que piensan que pueden tener el pene de un hombre en la boca y no pasa nada, pero si lo besan en la boca se vuelven mariquitas. No me molesta tanto el de aquél que dice que no te besa porque tiene novio, y solo besa al novio. Bueno, algo que le deje en exclusiva al novio, digo yo. Curioso lo que se pone a pensar uno en un lugar como ése, mientras notas que tiene buen sabor esa boca de hombre.

La ropa salió rápido, y me encontré con un cuerpo blanco menos agraciado que la cara que lo acompañaba, las caricias aumentaron y cuando se recostó sobre la cama invitándome a estar sobre él, noté que lo único que se dejó puesto fue el escapulario de la Virgen del Carmen. Un hombre atractivo, todavía joven pero un poco fuera de forma, nada de producido, un buen corte de pelo lo ayudaría mucho. No había tiempo para demasiados juegos, la empleada iba a volver pronto. Sexo tranquilo, pero ardiente, tres cucharadas y a la papa, suavemente. Un corto quiebre para instalar el Mágnum en el Huracán y un poco de K-Y. Me he ido percatando de que activo sensible es muy apreciado, cuido de minimizar el dolor, consciente de un deber de otorgar placer.

Vi su cara de gozo y mi ego se elevó mientras lo penetraba y él se esforzaba por alcanzar mi cara para que lo besara. Con gusto lo besé, con un remedo de pasión, de nuevo ese buen sabor y la sensación de tenerlo bajo mi control, de hacerlo gozar como pocas veces antes. Verlo en su cara y sentir que mis revoluciones también aumentan rápido. Pensar en que el sexo sin condón sería infinitamente mejor, pero sin ánimo de que se nos vaya la vida en eso. Pasaron unos minutos en que quiero creer que lo hice sentir lo que es estar con un macho a todo dar, que lo recorría suavemente pero con firmeza, presionando sus puntos mas sensibles hasta tenerlo al borde del abismo. Le hice una caricia húmeda en su hermoso y enorme miembro y eso lo lo hizo explotar en espasmos desparramando semen por todo su pecho. No me lo esperaba tan rápido, pero sucedió. Un beso más y fuera. Me imaginé que como buen especimen del género masculino, en ese momento querría verme desaparecer, pero yo no estaba dispuesto a irme a medio cocinar y se lo dije. Lo resolvimos rápidamente, y nos estábamos terminando de vestir cuando la nana tocó el timbre.

Nos sentamos a conversar en la sala repleta de muebles, y le pregunté algo más de su vida y poco a poco fuimos entrando en confianza, mientras la empleada hacía ruidos en la cocina. Me ofreció un café, esperaba que llegara con un Nescafé, y como lo tomo sin azúcar iba a ser un asco. Pero no, me sorprendió con un café buenísimo, bien preparado y sabroso. Y le pregunté sobre su homosexualidad, que desde cuando, si tenía novio o novia o algo. Porque no me parecía un novato y se lo dije. ‘Si, tengo novia, pero muy católica, así que no hay rollo si no me acuesto con ella’. ‘Veo que te vas por el camino de bajo riesgo’. ‘Si, supongo, aquí nadie sabe mi cuento, vivo con mi madre’. ‘Ah, OK’ Ahí si pude entender el mobiliario. Era el departamento de la mamá. Volví a la carga, ‘¿Desde cuándo en esto?’. ‘Bueno, los últimos tres años, antes estaba encerrado.’ ¿Encerrado? Inmediatamente pensé en el seminario, porque no parecía del tipo ex-presidiario, como para haber estado encerrado en la cárcel.

Me contó algo de su vida de seminarista, y que no se llegó a ordenar como sacerdote. Hoy está trabajando en base a la educación que alcanzó a recibir antes del seminario, un par de carreras inconclusas. Y bien, tranquilo. Me da la impresión que siguió la carrera eclesiástica por presiones familiares, o por lo menos por eso duró allí lo que duró. Porque me dijo que apenas pudo se salió.

Hablamos más de lo que pensé que podría llegar a conversar con este tipo, más aún en ese ambiente tan lúgubre, con la radio católica aullando prédicas. Me contó que en el seminario nunca pasó nada con él, a pesar de los rumores que por ahí uno oye. Me dijo que eso es más corriente entre los religiosos, monjes etc. O en las congregaciones, menos en los jesuitas que son muy machos. Parece que la Compañía tiene mejores filtros, por eso será que sabemos de muchos jesuitas con mujeres pero nunca he oído de jesuitas homosexuales.

Le conté algo de mis aventuras con las sotanas, que no es que sean muchas, pero suficientes y variadas en el tiempo y el espacio como para hacerme creer que en la iglesia hay bastante actividad homosexual y poca castidad en general. Es increíble como se lo toman tan relajadamente, sin mucho rollo, sin conflicto. Verlos como pasan de mamarse un pene a dar la comunión. Me da a pensar mucho y no puedo negar que ha influido en como entiendo hoy a la iglesia. No quiero sonar idiota, pero me gustaría una iglesia más verdadera, que aceptara la naturaleza de las personas y terminara con la hipocresía. Ya se que somos todos hipócritas, pero es que el que dicta la moral no tiene derecho a ser hipócrita. Me dirán que estos tipos son las manzanas podridas, pero no, no lo creo. Es tan común que parece que a la jerarquía le importa poco mientras no escandalicen. Sean héteros o gays.

Ya no me confieso.
¶ 12:54 PM |

Día del Padre

2007-01-14T11:43:00.000-08:00

Monday, June 20, 2005

Hoy fue el día del padre. Día importante para mí. Mi condición de padre ha sido un privilegio enorme, a la vez que una condicionante también enorme en cuanto a cómo puedo desarrollar mi vida.

Pero hoy lo quise celebrar, y olvidemos el rollo ese del condicionante, que no lo es tanto. He tomado muchas decisiones en la vida, y la decisión de ser padre es una de aquellas de las que nunca me voy a arrepentir. Al vez porque hasta ahora he tenido la suerte de ver crecer a mis hijos sin mayores problemas, y convertirse en hombres y mujeres sanos y equilibrados, lo que me hace sentir que todo el esfuerzo y las privaciones, y no me refiero a privaciones económicas, han valido la pena. Alguien me dijo que era importante estar ahí para ellos. Creo que por mucho vagabundeo en mi vida siempre he estado junto a ellos, a ratos cortos pero intensos, otras veces a ratos largos, solo estando allí. He hecho cosas con ellos, cosas simples, cosas importantes, como jugar, debatir sobre la vida y la inmortalidad del cangrejo, pensar juntos en que puede ser Dios, hacer deporte, salir de compras, cocinar, pasear el perro. A cada cuál lo suyo.

Nada saca uno con dar instrucciones de cómo deben ser las cosas si uno actúa en forma inconsecuente. Los niños tienen un sensor especial para esas cosas y saltan inmediatamente para hacerte ver que no estás haciendo lo que dices, que cómo esperas que ellos si lo hagan. Pero ni yo soy perfecto ni tampoco todas estas teorías que lo hacen creer que uno los va moldeando. Si, es cierto, uno los va moldeando, pero no está para nada claro cómo. Uno hace cosas y apunta hacia otras, se fija unos objetivos y los que resultan son otros. Uno moldea conscientemente un poco, inconscientemente la mayoría de las veces. Por eso es que como alguien decía, “hay que estar ahí”, porque estando se va moldeando, para bien o para mal, y si no lo hace uno alguien más lo hace.

Los hijos no son de uno, son de ellos mismos, son lo menos cercano a propiedad que uno tiene, aunque los haya concebido, criado, educado, alimentado y vestido por toda la vida. Uno los hace, pero no son propios, y para donde van lo determinan ellos a su mejor saber y entender, uno simplemente tiene la esperanza de que el camino que escojan sea bueno. Con la secreta aspiración de que cuando tengan que tomar decisiones importantes vengan a conversar con su padre y oírlo, y con el terror de que cuando eso suceda no saber que decirle. Porque los caminos por los que podrán optar ellos no son los mismos que se me presentaron a mí, y muchos de ellos no los conozco ni los entiendo. Pero como padre uno quisiera tener la oportunidad de opinar.

Algo parece que hicimos bien porque nuestros hijos andan bien. O al menos eso me parece, nadie es perfecto, pero no siento que se hayan ido por un camino malo, y me sorprenden cada día. Son buenos, son honestos, son nobles, tienen capacidad de dar y recibir cariño, no le tienen miedo al mundo. Han tomado opciones distintas a las mías en muchas cosas, en otras el modelo de su padre de algo les ha servido. A veces me frustra que mis malas costumbres las adquieren más rápido que las buenas. Pero al final la relación es buena, y a pesar de mis ausencias físicas, nunca se les ha pasado por la mente que yo no esté allí.

¿Qué es peor? ¿Dar el ejemplo y no mentir cuando un hijo te pregunta lo que no hubieses querido que te preguntara? ¿O hacerse el leso y contestar algo que no es cierto acerca de algo importante con la excusa de que la verdad le va a hacer daño? Papá, ¿eres gay? Mientes, o te destrozas por dentro, se te vienen mil imágenes a la cabeza, y le dices la verdad. Se te viene el mundo encima, sabes que la mentira es inaceptable, pero se te rompe el corazón de decirle a un muchacho sensible de 17 años que su papá es gay. Y después las preguntas más fuertes, sobre su madre, si acaso la quiero, si sabe quién soy. Querer saber si su concepción es producto de amor o de la pantalla de un gay en el closet. Si acaso mi amigo francés, el alto buen mozón ese quince años menor que yo con el que voy al gimnasio es mi amante. No, no lo era, me hubiese gustado que lo fuera, pero su novia no me hubiese dejado.

Me quedé con la preocupación de qué le efecto tiene una verdad como esa sobre un adolescente. Me contó años después que en ese momento le contó a su polola, que es la misma que tiene ahora. La misma que me dice sonriente “Hola tío” y se sienta a la mesa del comedor a oir las historias de esta familia. La que nunca me ha mirado de manera rara, a pesar de mi incomodidad acerca de lo que ella sabe.
Mi hijo escribe, no se cuanto, pero escribe. Algún día voy a ver algo escrito sobre esto, aunque hoy me dice que no le es para nada relevante la orientación sexual de su papá. Más le preocupa el jote que acecha a su hermanita menor.

Los padres y las hijas. Eso da para escribir un tratado. Estoy seguro de que otros padres que tienen hijas saben de qué se trata eso. Es muy difícil de poner en palabras, pero hay una relación muy especial entre un padre y una hija, que ayuda a resolver y pacificar esas explosiones adolescentes, y que hace que cuiden a su padre, como el padre cuida a las hijas. He tenido las peles más intensas y sentidas con mis hijas, tal vez porque sabemos que después se arregla, porque no podemos vivir el uno sin el otro, sabemos que es una relación muy fuerte. Y eso nos obliga a buscar terreno común en el cuál entendernos aunque ella piense que soy un padre incapaz de comprenderla y yo piense que está siendo totalmente irracional. Pero nos ponemos un gorro de cocinero y juntos hacemos unos fetuccini frescos o fabricamos unos rollos de sushi con su receta secreta. Al final no nos acordamos por que habíamos peleado. O nos parece soberanamente estúpido que hayamos discutido. Porque a veces cuando uno discute con un adolescente muchas veces no se trata del fondo lo que uno discute, sino de la discusión en si misma.

También está mi hijo del medio, el deportista, el que me acompaña en toda la movida física, de contacto, boxeo, artes marciales, saltar de la cumbre de un peñasco en esquís para deslizarse por la nieve virgen, las excursiones en bicicleta, las subidas a la montaña compitiendo con el perro para ver quién es capaz de llegar más arriba. El que me copia hasta la manera de andar. El que adora a su polola y se siente campeón de algo sin decirlo. El que es cariñoso con todos y no tiene complejos de decir cosas amables y tiernas a los demás, que dice lo que piensa, pero tampoco habla demás. El que todos creen que es mi preferido, y no lo es, pero es el que más fácil me hace el trabajo de padre porque lo que pide es que esté con él y hablemos, pero por sobre todo hagamos las cosas que a ambos nos gustan. Y no pide tanto, porque su vida esta llena de desafíos personales, de cosas que aprender y cosas que descubrir. Todavía le quedan cosas por descubrir acerca de su papá machote, el de los músculos y los deportes extremos que sus amigos admiran.
¿o será que ya lo sabe todo?
¶ 11:42 PM |

e-mail

2007-01-14T11:42:00.001-08:00

Saturday, June 18, 2005

Tengo un papelito guardado en mi maletín de la oficina. Lleva ahí más de seis años, fue escrito en Octubre del 98. Es la copia de un e-mail que le mandé a un perfecto desconocido con el queme conecté muy bien en línea, y con quién tuve largas conversaciones virtuales, pero a quién nunca conocí en persona. Un gringo, de quién no recuerdo mucho a estas alturas. Por alguna razón lo guardé, los sentimientos que tenía en ese momento eran intensos, había pasado algo queme dejó descorazonado, y estoy sorprendido de lo familiares que esos sentimientos me resultan aún hoy. Pero también me doy cuenta de un error que llevo años cometiendo. El de pensar que ya pasó la vieja, que ya no vale la pena el intento..., que lo que me tocaba en la vida ya se fue. El e-mail está en inglés y así lo transcribo, con errores y todo, a ver si otro día lo traduzco.

“I know the feeling. I know what you are going through. My life is a mess, although it appears wonderful to everybody. I wish I could move away and live in NYC with a guy who does something similar to my work, e.g., my buddy in Tokyo. I am torn about leaving my children, I could not handle seeing them go wrong because I´m not around to guide them, I could not handle their resentment for leaving them. Still, I know I should be sharing my life with another man, and in the past six years, since I have been fully comfortable with what and who I am, some wonderful men have been available for me to start a long term relationship, but I have killed those relationships before they flourish, afraid of the consequences. The brief period while I was separated I was too involved dealing with my guilt to spend time developing the budding relationships I could have. There´s a wonderful man who lives in a cottage by a lake in upper Westchester county in New York, he´s about my age, a journalist and a teacher, sophisticated, yet a jock, generous and kind, great cook, loves dogs. Educated, speaks Spanish, great skier, he was a ski bum for a period in his youth… Had a summer romance with him, we spent long summer weekends canoeing and swimming and loving each other at a time I was all alone in New York. Come Fall, and when my kids returned from vacaction, I killed the relatiobship and turned it into a friendship. We are in touch and now he has found another man as wonderful as he is…
Then there is Steve, my love in Tokyo, I met him when he was an MBA student at Columbia. A long story, but eventually we fell in love with ach other, he is 12 years younger… but very mature. Beautiful man, German stock from California, high IQ. Physics major prior to his MBA, speaks fluent German and Spanish, now some Japanese. That relationship put my marriage under a big question mark, at some point I was prepared to leave and live with him but he had to go for a semester overseas, I visited him in Switzerland… We broke up, he came back to New York, I was no longer ready to move in with him, but now he was. We continued our relationship with some drama and passion, lots of misunderstandings and pain, he eventually got a banking job in Tokyo and moved there in mid 1994. It’s almost four years and we still talk on the phone at least twice a month. We got together for a ski vacation in January 1996, I saw him in March of last year when he had a business trip to NYC. He now wants to move back to NYC, if he does, what?? He also talks of marrying a woman, following my footsteps… I tell him not to do that.
Then there is Greg, a lovely tall blond boy rom southern Mississipi. Met him overseas by chance in 1995, staid in touch for a long time over the phone, he’s a kid, just turned 24 this past Monday. He fell in love, came to see me in NYC when I was separated, I was such a mess that I hurt him, he understood and forgave me, clinged to me and I let him. He moved to NYC to do his graduate school work, but I had moved to Chile to keep my marriage together. I visited him a couple of times in NYC. Every time I managed to hurt his feelings, he was getting the raw end of the deal… A few weeks ago he finally cut me off for his own sake. Asked me to never contact him again. He begged me not to call him, saying that he doesn’t have the strength to turn me away. I miss him, I don’t know if I ever loved him, it’s all so confusing when I am resisting love.
After looking back at all this, I get the impression that the wonderful men I was going to have have passed and I have turned them away. They will make their own lives and I will stay in my mess, will try to get comfort loving my children and sharing life with my wife who is an amazing woman who still loves me very much. But something tells me it does not all end there.
Now, after all this, you may realize that I am the anti-romantic stereotype in the way I behave, but I am hopelessly romantic at heart. How long can a man handle such a split and contradiction in his life without breaking down? Don’t be surprised if you hear about me being interned in a nut house some time soon…
I am still ok, but my soul carries a huge weight. My heart is in an unknown place. My mind is functioning and staying the course on the basis of rationality. But there is a huge pain that is killing me.”

¡¿¿Hasta cuándo sigo con la cantinela??!
¶ 9:03 PM |

Viejo maricón opina sobre la visibilidad

2007-01-14T11:40:00.000-08:00

Wednesday, June 15, 2005

No sé si este post va a subir a la web alguna vez. Voy a escribir a calzón quitado, sin anestesia. Hoy me siento mal, como en esos días obscuros de hace casi una década cuando de hecho abandoné a mi familia por unos meses y viví solo declarándome a mi mismo ser un hombre gay que no tenía nada que hacer casado. Eso terminó mal, con una depresión bastante profunda de la que me costó un poco salir, pero lo logré con la ayuda de un psiquiatra que sin juzgarme me hizo ver claramente lo que yo siempre sospeché: que ser homosexual está en metido en mi naturaleza, es parte de mí, no es algo que pueda cambiar. Y no es que quiera cambiarlo.

Pero también dejamos claro que porque tengo una familia, es decir mujer e hijos, a los que quiero muchísimo, mi vida afectiva está estructurada para estar siempre en conflicto con mi sexualidad. No puedo dejar de quererlos, no puedo evitar que me atraigan los hombres. Y me advirtió que eso iba a ser fuente de dolor, de pérdida, de nuevas depresiones. Pero tampoco llegamos a la conclusión de que había que tener un quiebre en mi vida y dejar a mi familia para “ser gay”. Como que la conclusión fue que viviera la vida como a mí me pareciera correcto vivirla, de acuerdo con las cosas que yo considero importantes. Y en esa revisión no encontré nada más importante que mis hijos como centro de mi vida. Y para mis adentros pensé que sí, que es mucho mas importante que la satisfacción sexual, y también que una vida en común con alguna pareja masculina que por lo demás se veía como una utopía irrealizable. Y aperré. Llevo nueve años aperrando desde esa crisis, y en el último tiempo me he tomado la libertad de vivir parte del tiempo solo, en otra ciudad, en otro país, manteniéndome para todos los propósitos cerca de mi familia. Es como viajes de negocios de largo aliento.

Poco a poco se empieza a apoderar de mí una soledad dura, porque no tengo una vida armada en mi residencia alternativa. Si, lo he pasado bien, pero no tengo una vida social muy activa, excepto las actividades en la cama y la ocasional conversación algo más profunda con candidatos a “boyfriend”. El resto se reduce a conversaciones con el dependiente de la tienda, del supermercado, lavandería, etc. Y al mismo tiempo veo que estoy perdiéndome cosas de mis hijos, cosas que siempre he compartido con ellos. Y siento que se resienten por eso, y a mí también me duele. Por otro lado, no puedo pasármela volando 7 mil kilómetros de ida y otros 7 mil de vuelta cada vez que me da sentimiento de culpa o nostalgia.

Cuando pasé por esto mismo hace 9 años, terminé como conté más arriba. No creo que sea una opción esta vez. Es otra etapa de la vida y en lo que me lancé, desde el punto de vista profesional, ya casi no hay vuelta atrás. ¿Acaso llegó el momento de salir del clóset frente a mis otros hijos, los que a diferencia del mayor, no saben que su papá es marica? ¿O con eso les voy a joder la vida en una etapa en que no les hace falta más problemas? ¿Voy a joderle la vida también a mi mujer? ¿O es una oportunidad que ella también está buscando pero no se atreve? Claro, si yo hiciera eso podría evolucionar lentamente hacia esa utopía de tener una pareja hombre. Buenos candidatos hay, de eso no hay duda, y no me parece tan utópico. ¿O si?

Y a pesar de los comentarios poco felices que hace nuestro columnista bloggero José Miguel Villouta en cuanto a los maricas de mas de 40, hay todo un contingente de hombres de mi edad que tiene una cultura gay que no tiene nada que ver con la de las locas, que son hombres masculinos, de muchos logros personales, con capacidad de pensar sobre la política de nuestra propia gente. Gente que no se la pasa metida en los boliches gay, a quiénes es más fácil encontrarlos en un gimnasio o practicando, y bien, algún deporte extremo. O en una reunión de negocios donde se les respeta por tener las pelotas bien puestas. Preocupados de su apariencia personal en un sentido masculino, con cuerpos ejercitados, en forma infinitamente mejor que el promedio de los que tienen su edad. Si, son parte de la cultura del clóset, o del semi-closet. Gente con esa posición honesta pero no activista que tenía cierto honorable abogado miembro de una importantísima institución del poder judicial norteamericano. Cuando le pregunté, después de una magnífica sesión de sexo, y en medio de una conversación tan estimulante como el sexo, si acaso alguien en su oficina, conocía su orientación sexual, la respuesta fue que no le mentía a nadie ni tampoco lo anunciaba públicamente. Pero siendo soltero a esa edad (45 años muy bien llevados) y además el hombre mejor vestido de la corte, lo que me dijo señalando su traje impecablemente combinado con camisa y corbata de colores interesantes, el que no sabe que él es gay es porque no quiere saber.

Es el hombre no activista de más de cuarenta, el que como yo, vio como la causa gay la tomaron los afeminados, especialmente en nuestros países latinoamericanos. Se mantuvieron al margen, como mi amigo el dentista de niñitos de la clase alta santiaguina, o el militante socialista casado que va lanzado en su carrera política, o el otro, empresario que tiene una magnifica compañía que da empleo a muchos. No todos tienen más de cuarenta años, pero todos quisieron poder hacer algo más con sus vidas, en un momento en que la salida del clóset hacía de tu sexualidad lo único que te definía como persona y te marginalizaba, cerrando puertas por todos lados. Y la defensa de los derechos gay tomó un tono que se lo dieron los que llamamos locas, quienes por valentía o desesperación se lanzaron a dar la cara y pelearle a los patriarcas. Y a pesar del intento que hacemos a veces de negar que son parte de la cultura gay, la verdad es que son una parte muy importante, ya que nos han llevado a los titulares de la prensa aunque sea en la forma poco balanceada y caricaturesca que hicieron los medios tradicionales chilenos. Fueron valientes, como son valientes los Villoutas que de la generación de veintitantos están saliendo a hacer un planteamiento distinto. Y la visibilidad es lo primero para ser respetados, porque si no existimos, como es el mensaje implícito en los medios tradicionales que muestran a la homosexualidad como sinónimo de hombres afeminados que se pintan los labios y los ojos, nadie cuestiona la estructura patriarcal de la sociedad, ni hay necesidad de hablar de este tema ni de incluirlo en los programas de educación ni en los códigos de comportamiento. Admiro a los jóvenes que están haciendo ese esfuerzo, ya que por mucho que en la sociedad actual hay espacio para vivir fuera del clóset y hay dónde apoyarse para tomar esa posición sin convertirse en un paria, sigue siendo un enfrentamiento fuerte con los poderes fácticos de nuestro país.

La visibilidad es el tema. Si no tuviera la situación familiar que tengo, en que una patada a la puerta del clóset afectaría las vidas de mis hijos y mi mujer de una forma que no merecen, probablemente me uniría a esta gente, no siendo un activista sino que simplemente dejándome ver. No descarto que pueda llegar el momento para eso, no es hoy, pero puede llegar. El costo personal es limitado, es el dolor que le causaría a mis hijos lo queme lo impide. No soy de grandes amigos, no baso mi éxito profesional en mi vida social, y hace mucho que mi vida social se ha ido centrando en círculos más abiertos, como preparando el camino para lo que pueda venir. A mi mujer le costaría y le dolería porque sé que me quiere como nadie nunca me ha querido. Aún así, si no les hago daño a nuestros hijos, y si no se meten las serpientes venenosas que siempre aparecen a dar consejos a las mujeres en dificultades matrimoniales, podría llegar a ser una aliada fenomenal. Pero cuando estás lidiando con los problemas de la adolescencia, como lo están mis hijos menores, lanzarles este temita para que lo manejen me parece una brutalidad. Le voy a dar un poco mas de tiempo a este asunto.
¶ 4:04 PM |

Indias

2007-01-14T11:33:00.000-08:00

Saturday, June 11, 2005

No es la primera vez que estoy en Cartagena de Indias, pero si la primera que salgo a caminar solo en la noche por la ciudad amurallada. Para los que no conocen esta ciudad, Cartagena está en la costa caribeña de Colombia, y es una ciudad que fue muy importante en épocas coloniales porque era el punto de partida de barcos españoles que acarreaban oro a España. El oro venía del interior de América del Sur, y la última parte del viaje antes de llegar a Cartagena la hacían en balsas por el río Magdalena, hasta un punto al norte de Cartagena, donde trasbordaban a carretas para llegar al puerto. Los fanáticos de García Márquez saben de que hablo, si han leído El general en su laberinto o El Amor en los tiempos del cólera.

Como Cartagena era un puerto importante para los españoles, la ciudad tiene dos características que hoy la hacen un destino turístico. El primero es que la parte vieja de la ciudad está amurallada a la orilla del mar, con lo que se protegía de los corsarios de tiempos coloniales. El segundo es que tiene construcciones coloniales importantes y en general de buena calidad, ya que era una ciudad rica. En la última década han estado restaurando la mayor parte de los edificios y casas coloniales, y la ciudad vieja está quedando realmente preciosa.

Además de la ciudad vieja hay una ciudad bastante grande a su alrededor, esa sí bastante más fea que la ciudad vieja. Hay una península que se llenó de edificios de departamentos y hoteles, todos bastante mediocres, aunque desde lejos se ve un skyline de resort internacional. Esas siluetas de edificios altos y esbeltos, en una península que debe haber sido muy linda antes que la llenaran de concreto. Por ahí hay un hotel internacional, el Hilton, y el resto no vale la pena mencionarlos. En la ciudad vieja si hay lindos hoteles, como uno que está metido en lo que fue un convento de monjas clarisas, y que apropiadamente se llama Santa Clara. Hay otros por el estilo en la ciudad vieja, como el Charleston.

La caminata nocturna fue interesante, descubrí la Plaza de Santo Domingo, donde está lleno de restaurantes y bares que llenan la plaza de mesas muy al estilo romano. Ese es el lugar de los turistas, especialmente los más jóvenes, y también donde muchos locales van a tomarse una cerveza o comer algo. Pero en las angostas calles coloniales, llenas de casas estucadas de dos y más pisos con balcones de madera, también abundan bares y restaurantes de distintos pelos, desde bodegones a los que da un poco de susto entrar hasta restaurantes de alta cocina y a todo lujo.

Hay muchas esquinas dónde se forman pequeñas plazas con asientos y un par de árboles, y dónde se juntan jóvenes a conversar y flirtear. Poca o nula onda gay, pero más de una morenaza me disparó una sonrisa. Finalmente llegué a la Plaza de la Aduana, la versión cara de la Plaza Santo Domingo, con boutiques caras a su alrededor, como Max Mara y tiendas de ropa carísima. Allí los restaurantes también tenían sus sillas y mesas en la calle pero en forma mucho más discreta y ordenada. Gente de mediana edad, elegante, más silenciosa. Finalmente decidí instalarme en una mesa en la Plaza Santo Domingo, y observar la fauna. Realmente hay bastante diversidad étnica en esta ciudad, algunos negros, algunos blancos, pero la mayoría una mezcla de todos las razas que han pasado por este puerto. Y con ritmo, la música de vallenato se oye por todas partes, especialmente en los taxis y en los bares más modestos. Buena onda los cartagenenses. Uno me convenció de comprarle unos colgajos de piedras locales después de que me mostró todo su inventario me quedé con lo menos feo. Se fue feliz el tipo.

Me fui a dormir sin mayores contratiempos y hoy cuando pude me di una vuelta por la ciudad vieja de día. Las calles estaban repletas de gente, las tiendas abiertas, ruido, gente bailando en las calles supongo que para darle sabor a la ciudad por cortesía del municipio. Ruido y mas ruido, cumbias, vallenatos, gritos varios, ferias callejeras. Negros jóvenes y delgados, con sus músculos marcados, muchos de ellos sin camisa. Calor pesado, húmedo, pero como que es el clima que debe tener una ciudad así. Una ciudad llena de conventos e iglesias, pero con los cuerpos al aire incitando a la lujuria. Estoy seguro que el día que Colombia pueda venderse como un destino seguro esta ciudad se les va a llenar de maricas, va a ser un destino gay de los mejores. Lo digo yo.
¶ 5:28 PM |

¿Corresponsal de guerra?... not really!

2007-01-14T11:30:00.000-08:00

Thursday, June 09, 2005

“Pues vea usté’, por ahí le han tratado de hacer un atentado, vea que por Soacha encontraron a unos en un camión con un misil antiaéreo que traían pa’ Bogotá, y pa’ qué le van a querer un misil de esos si no es pa’ tumbar el avión del presidente...” “¡Que Dios y los santos lo protejan a él y a su familia!”

Welcome to Santa Fé de Bogotá.

Hasta ahí el taxista que me recogió en el aeropuerto de El Dorado me tenía medio convencido de que Bogotá está muy segura en estos días. Nunca le he tenido miedo a esta ciudad, por el contrario, me gusta, solo que llegar hasta acá y acostumbrarse a la altura requiere paciencia. Me bajé del avión apurado, para salir rápido y encontrarme con el chofer que me tendría que estar esperando. Siempre mi avión se estaciona en la manga más lejana de inmigración y hay que caminar cientos de metros por los folfklóricos pasillos de El Dorado, llenos de figuras autóctonas y reproducciones de las joyas del Museo del Oro. No me gusta la estética de los indios colombianos, pero igual recomiendo el Museo del Oro, por la calidad de la artesanía y la impresionante cantidad de joyas y artefactos de oro. Llegué al puesto de inmigración tranquilo, sin ganas de pelear como me sucede a veces en estos trámites. Una colombiana me atendió y me preguntó a que venía. Le dije que soy turista porque así quedo exento de un impuesto de salida, y que me quedaba tres días. “¿Sólo tres díaaas? ¿Y por qué tan poquito?” Me habló con su expresivo acento paisa, le expliqué que si tuviera más tiempo me quedaría más. “Bueno, le voy a dar treinta días para que se quede, a ver si se queda máaas…” Bueno, le dije, a ver si me entusiasmo, “Pues, siiii… a lo mejor se encuentra una colombiana y se queda y le damos residencia rapidito…”. Ufff, le iba a decir que un colombiano tal vez, que algunos muy lindos andan por ahí. ¡No, no me atreví!
¶ 2:07 PM |

Café en SoBe

2007-01-14T11:26:00.000-08:00

Café en SoBe

Este post estaba pendiente desde la semana pasada.
Terminando la tarde y después de un buen rato de asoleo en la piscina, partí a South Beach al CVS grande ese que hay al comienzo de Lincoln Road, para comprar unos asuntos que me encargaron, con el plan de pasar después al Starbucks a tomar un café. No es que no haya un CVS o un Starbucks más cerca de mi casa, sino que tenía ganas de dar una vuelta por esa zona turística a ver como estaba el gentío y a observar la fauna humana diversa que se ve por esos lados.

Apenas estacioné noté un ambiente diferente, como que las cales estaban un poco mas desordenadas, basura amontonada y mucha, mucha gente. Había malos olores con la basura podrida por el calor y me sorprendió ver grupos grandes de hombres jóvenes negros paseando muy activamente, con bolsas de compras entrando a restaurantes, etc. Me distraje un segundo y me encontré a boca de jarro con una joven negra que vestía un bikini de colores fuertes, cada lado con uno de los colores de Jamaica. Me sonrió la tipa, porque los dos nos desviamos para darle la pasada al otro, y volvimos a casi chocar. Esa sensación como de estar en un columpio, que vas avanzando pero te frenas porque vas a chocar, entonces te desvías a la derecha para dar la pasada y la otra persona se desvía hacia el mismo lado y te vuelves a encontrar, sólo que esta vez mucho más cerca que la primera vez, too close for comfort, por lo que no queda otra cosa que sonreir y aceptar el momento de estúpida intimidad que se produce porque no hay reglas de tráfico para los peatones. Y ahí me di cuenta que era una negra bastante fea, con la cara marcada pero con una linda sonrisa, además de sus tetas coloridas.

Me metí al CVS a buscar lo que necesitaba, y decidí partir a estacionarme más cerca del Starbucks, tuve suerte, encontré un espacio en la calle a media cuadra del café. Saqué el boletito ese para estacionar y lo dejé en la ventanilla del auto. Partí al Starbucks, donde en la cola para comprar café había una muestra de la fauna común de ese sector. Un latino con músculos perfectos y piel depilada totalmente suave, bronceado y con suficientes aros como para hacer una decoración navideña con sus orejas, una pareja de turistas blancos jubilados del medio oeste, con shorts color pastel a cuadros, obviamente sintiéndose como peces fuera del agua pero disfrutando el ambiente exótico, un jovencito con pinta de universitario, muy buen mozo, masculino, serio y que conocía a todos los baristas. Cuando llegó un amigo con pinta de loca zafada y lo saludó de beso, me quedó claro que era del club. Y justo delante de mi una pareja de negros que parecían sacados del Bronx, con pantalones bolsudos colgando hasta la mitad de la cadera, una polera de futbolista enorme uno y el otro con una polera ajustadísima mostrando músculos por todos lados. Al rato se acercaron dos muchachitas negras que parece que eran las parejas, ya que otra vez saludo de beso. Las dos venían vestidas en forma muy colorida, y cuando se pusieron a conversar no entendí mucho, a pesar de ser inglés.

Me senté en la calle a observar el paso de la fauna. Realmente hay una diversidad enorme en SoBe, no sólo por los habitantes, sino que también por los turistas que llegan de todos lados. Ese día particularmente me sorprendió porque había una cantidad inusual de turistas negros y muy en el estilo ghetto. Se movían en grupos grandes para todos lados, con bolsas de compras, entrando a restaurantes y variedad de tiendas. Me tomó un tiempo descubrir que el fin de semana de Memorial day se celebra un festival de hip-hop en la playa. Tanto así que la playa se cierra para el evento, y en la noche del sábado hubo un despelote mayúsculo, tráfico cortado, tacos de kilómetros. Me lo perdí. Vinieron grupos de todos lados, y no es que me guste el hip-hop, pero me suena interesante el espectáculo. ¿Quién dijo que Miami no era un centro cultural…?
¶ 12:44 AM |

Gustos Musicales

2007-01-14T11:25:00.000-08:00

Sunday, June 05, 2005

Bueno, aqui va mi respuesta a Leandro Bertini

Tamaño total de los Archivos de Música en el PC... : 2.0 Gigas

Último disco que me compré: Rufus Wainwright, Want Two
Canción que estoy escuchando ahora: Vangelis. Love theme from Blade Runner

Canciones que escucho mucho: Más que canciones, grupos o cantantes:

Beatles
Bob Dylan
Bob Marley
Bruce Springsteen
Elton John
La Oreja de Van Gogh
Los Jaivas
Los Prisioneros
Molotov
Nana Moskouri
Meter Tosh
Link Floyd
Queen
Rufus Wainwright
Simon & Garfunkel
Swing
Vangelis
También me gusta mucho la Piaf, pero hace tiempo que no la escucho.
¶ 10:31 PM |

Motivación

2007-01-13T04:47:00.000-08:00

Tuesday, May 31, 2005

Memorial day es el primer fin de semana largo de temporada cálida en Estados Unidos, cuando recuerdan a los muertos de las guerras y se deja el lunes como feriado. Por ahí desfilan para honrar a los caídos, pero en Miami la sensación que da es que es un gran fin de semana para el comercio y los hoteles.

Llega mucha gente de todas partes a quedarse estos días en Miami y sus alrededores. Los restaurantes se llenan, hasta esos en los que cualquier plato cuesta 40 dólares, y la gente espera pacientemente que haya espacio. El sábado y el domingo hay fiestas por todos lados, para todos los gustos, hasta algunas que se toman la calle. Las playas también están llenas, aunque ya el clima está anunciando que pronto llega la temporada de huracanes, con una humedad que hace que el aire parezca algodón dulce. La máxima anda por los 32° C, y la mínima no baja de 25° C. Humedad por todos lados, hasta que a mitad de la tarde, cuando uno está disfrutando de lo mejor el sol en la playa o la piscina, se larga una lluvia torrencial acompañada de rayos y truenos.

El sábado fue un día que mejor no cuento, dije que iba a dejar de hablar escribir de sexo por un tiempo. El domingo fue un día de trabajo, tampoco algo para contar. Y hoy lunes, el verdadero feriado, fue mi día de descanso. Me levanté tarde y después de un par de llamadas despistadas de países donde no miran el calendario para saber si donde están llamando es feriado o no, me fui a la deli que esta cerca de comprar un sándwich grandote que hiciera las veces de brunch. Baguette integral con pavo, tomate, queso suizo y cebolla, caliente al estilo cubano. Un café de esos que se sirve uno mismo de un termo a la salida del negocio, y el diario para leerlo echadito al sol.

Nada interesante en el diario de Miami, el New York Times se había acabado. Bueno, parece que no van a extraditar a Posada Carriles, ¿alguien tiene idea de eso?. Eso y algunas elucubraciones de cómo integrar el Sun Pass con otros sistemas de peaje eran las noticias de Miami. El Sun Pass es como un tag prehistórico que se usa en las autopistas de Florida.

Ah, si, también era noticia que los Miami Heat ganaron el partido contra los Detroit Pistons y quedaron punteando. Todo gracias a Superman Shaquille O’Neal, que mide 2,16 metros y pesa 147,4 Kilos. Y que tiene su casa tapizada con la S de Superman, la tiene tatuada en un brazo y en el volante del auto. Que poco respeto con los superhéroes. Shaq será un fenómeno para jugar basketball pero se parece en nada al Superman de mis sueños semi-eróticos infantiles.

Está claro que al Miami Herald le falta para ser un diario de la categoría del NYT, pero por supuesto, Miami no es New York. Esta es una ciudad emergente que tal vez llegue a ser una de las grandes ciudades del mundo como centro de la cultura Latina en un par de décadas. Por eso hoy día tiene un diario un poco provinciano, pero que hace intentos de llegar mas allá de los cayos por el sur. Le he visto algunos buenos artículos de opinión sobre la región latinoamericana, y evidentemente es el diario norteamericano que mayor cantidad de noticias de Latinoamérica trae.

Volví a mi departamento lentamente, hace calor, entré al edificio con aire acondicionado y antes de ir al ascensor me asomé al gimnasio a ver si lograba motivarme a bajar a hacer algo de ejercicio. Miré y la motivación apareció violentamente. Había poca gente, pero entre ellos un tipo que hacía sus elongaciones después de correr y que se preparaba para hacer pesas. Me bastó una mirada para tener unas ganas enormes de estar en el gimnasio en lo posible haciendo pesas. Si, me pasa eso. Me motiva hacer ejercicio cuando hay hombres atractivos en el gimnasio. No hay más rollo que eso, me hace sentir cómodo y no me dan ganas de irme a hacer otra cosa como cuando hago ejercicio totalmente solo. Apenas entré al departamento me puse el equipo y en pocos minutos estaba en el gimnasio. Rápidamente descarté la idea de hacer ejercicio cardiovascular y partí a la sala de pesas. Allí estaba mi motivador amigo.

Me fui al gimnasio con el iPod, escuchando música fuerte, sin ánimo de conversar, sólo quería hacer ejercicio y recrear la vista. Me concentré en ejercitar los pectorales y los músculos de la espalda, pero apenas llevaba una serie de mis ejercicios cuando se me acerca el rubio que me tenía responsable de que estuviera en el gimnasio. Y me dice algo que no oí porque tenía la música fuerte. Me saqué un audífono y lo mire con cara de “I’m sorry, I couldn’t hear you”. “Is that an iPod?”. No podía creer lo que oía, tanto así que no atinaba a responder, que si, que era un iPod. Por mi mente se cruzaba la idea de que me estaba metiendo conversa, que preguntar si eso que tenía colgando del elástico del pantalón era un iPod era como la forma más ingenua de buscar un tema de conversación. Después de unos segundos de confusión total fui capaz de retomar la conversación y a los minutos ya descubrí que el tipo era colombiano, probablemente el colombiano más atractivo que haya visto y he estado muchas veces en Colombia. Un rubio de pelo ondulado, con unos ojos azulados de perro fiel y una barba a medio crecer que me hizo pensar en cómo se sentiría al tocarla. Además tenía una sonrisa que mostraba unos dientes perfectamente blancos y que no se le iba de la cara en ningún momento. Nos cambiamos a castellano, y descubrí que tenía un acento de la costa colombiana medio mezclado con cubano. Una voz ronca, acelerada.

Mi sesión de ejercicios se extendió por bastante más tiempo de lo que tenía planeado y terminamos conversando mil cosas, comentarios acerca de mi buen estado físico a pesar de haber estado parado como tres meses (me dio vergüenza decir que eran seis meses de flojera), y comentarios mios acerca de lo fuerte que entrenaba él. Hablamos de vernos después y que si iba a Chile, como dijo tener planeado, ibamos a esquiar juntos. Y que en los próximos días podríamos salir a comer. Ambos tenemos viajes planeados que hacen que probablemente recién nos veamos a mediados de junio. El no vive en mi edificio, está de visita por unos días en la casa de su hermana. Partió a almorzar y yo fui a buscar mi traje de baño para irme a la piscina. Llego a la piscina y me lo vuelvo a encontrar porque su hermana aún no llegaba. Estuve a punto de invitarlo a tomar una coca-cola a mi departamento, pero no me atreví.
Estuvimos conversando otro poco y finalmente se fue después de haber intercambiado teléfonos.

No se si tengo un nuevo amigo o qué, pero fue un agrado.

Después opté por partir a South Beach a hacer unas compras que me encargaron y tomar un café. Eso da para otro post… ¶ 12:33 AM |

Size Matters

2007-01-13T04:45:00.000-08:00

Friday, May 27, 2005

No es que esté obsesionado con el sexo. Aunque escriba mucho sobre el tema en este blog, también hago otras cosas, de hecho la mayor parte del tiempo hago cosas que logran sacarme la mente del sexo.

Pero igual en esta ocasión, nuevamente el tema es sexo, aunque sea el último post sobre el tema por un rato. Se que es frívolo el tema, pero bueno, esa es la gracia del blog, ¡escribo lo que se me da la gana!

Dicen que el tamaño no importa. Dicen tantas huevadas…

Ayer me di cuenta que el tamaño importa, y a veces mucho. Y la verdad puede llegar a moldear la vida de las personas. Casi me había olvidado de la existencia de gaydar, pero ayer de solitario y aburrido que estaba, entré a gaydar. Enganché con un cubano,un tremendo tipo, musculoso y con un perfil simpático. Me insistió bastante, lo que me sorprendió, y bueno, nos juntamos. Cuando por fin nos reunimos no podía creer mi suerte, un tipo simpatiquísimo, de profesión barman de un club straight muy famoso. Con un cuerpo increíble, musculoso, linda piel… Muy atractivo, masculino, con actitud juvenil a pesar de ser treintón.

Me había advertido que tenía problemas de tamaño, lo que me sonó bastante raro. Nunca me había pasado que alguien me dijera “Ah, a propósito, la tengo chica…”. La verdad lo encontré muy raro, pero como siempre he pensado que ‘size doesn’t matter’ no le di mayor importancia al asunto.

El sexo estuvo fenomenal, y es cierto, la tenía chica, lo que me pareció simpatiquísimo, hasta sexy. No, si tan chica tampoco era. En la conversación "después de" reconoció que era muy inseguro respecto de ese tema, y que por eso muchas veces decía que no a proposiciones que le hacían porque no quería tener que mostrar su supuesto defecto.

Ahí me puse a pensar cuál sería su criterio de selección para aceptar proposiciones. ¿Desesperación total? Porque no me podía imaginar que pensaba de mi ni cuáles eran sus expectativas. Obviamente no le recomendaría a nadie compararse conmigo si tiene inseguridad sobre su tamaño, pero en fin, eso estaba advertido. Le retruqué clarito cuando me confesó su problema antes de juntarnos que no, que yo no la tenía chica.

Por eso le pregunté por qué a mi me hizo un approach tan directo, y me confesó que cuando salía con alguien que era claramente activo, no se complicaba tanto porque no había expectativas respecto de su anatomía. De todas formas nunca habíavisto a alguien dar tantas explicaciones por un aspecto que me daba exactamente lo mismo.

Me pareció extremadamente complejo el asunto, nunca había pensado en eso, y aunque me parece tremendamente superficial el tema, claramente me doy cuenta que hay un enorme filón para explotar por parte de los psiquiatras. O poniéndolo en términos más caritativos, hay un tremendo problema de salud mental que requiere atención urgente.

Por otro lado no está mal que para compensar estos tipos desarrollen un cuerpazo espectacular como el de este chico cubano, porque a mi me vino, literalmente, como anillo al dedo… En realidad, ¡si importa el tamaño! ¶ 9:10 PM |

Mucho caldo pa' poco pollo

2007-01-13T04:43:00.000-08:00

Wednesday, May 25, 2005

Bajamos del departamento a comer al restaurante del barrio, uno que tiene una terracita en la calle, cubierta con una estructura de metal blanca con enredaderas tropicales que hace sentirse como en alguna isla del Caribe. Apropiadamente caro, para que el ambiente se mantenga, si no exclusivo, al menos… caro. Es la última comida en Miami antes que la madre de mis hijos parta de vuelta a Santiago, así que decidimos comer en el barrio, tomar una buena botella de vino y no tener que manejar de vuelta a la casa.
Simpático el lugar, habíamos estado allí antes con amigos pero ahora queríamos conocerlo más de cerca. Con sus garzones cada uno de una nacionalidad distinta, desde brasileños a peruanos, españoles a cubanos. Todo el mundo hablado español, excepto la rara familia gringa que estaba en una mesa grande al centro de la terraza.
Mientras llegaban las bruschettas al estilo casero (aunque las mías quedan mejor, le pongo mas ajo al pan antes de armarlas), nos dedicamos a observar al flaquito que parecía pastor Amish, de esos que se visten de traje negro, flaquitos, camisa blanca radiante abotonada al cuello. Anteojitos chicos redondos de marco metálico, pelo negro oeinado hacia atrás con algo de gomina. Un perfecto personaje de una película de Hitchcock.
Su compañera de mesa, una rubia cuya sola cabeza era al menos del tamaño de una pelota de baby futbol, cn una enorme cantidad de pelo rubio natural, esponjado como recién lavado y sujetado apenas por un enorme pinche plastico negro. Hacia abajo, un cuerpo enorme, gorda de esas que solo se ven en este país. Con una ubres, porque lo eran, del porte que harían morir de envidia a más de una vaca holandesa. Hacia abajo, todo enorme.
No pude sino tratar de imaginar en que podía terminar esa “date”. O el flaco cayó en una cita a ciegas con la gorda, o es uno de esos que se gozan a una gorda como quién se come un filet mignon. La gorda, para ser enorme, no era tan fea, alguna vez pudo ser una rubia pasable para un hombre hetero con un impulso sexual promedio. Pero con la gordura que desparramaba sobre la mesa, era un bocadote para un flaquito aficionado a las gordas. Me podía tratar de imaginar come meter esa cabecita flaca peinada a la gomina entre esos senos gigantescos, blandos, sudorosos, blancos como la leche… tiene que ser como estar flotando entre nubes o como un gato en la enrollado en una tira de chorizos. ¿Será que me gustan las gordas?

Me recuerda que no hace tanto comí allí mismo con el geek ese, el de los espasmos locos. Seguro alguien nos vio y pensó lo mismo, el flaquito geek con el gordito. No es que esté tan gordo, pero al lado de ese flaco… debo parecer un obeso enorme. La gordura a veces tiene su sex appeal. Insisto en que no estoy tan gordo, pero obviamente no soy un veinteañero delgado pura fibra. Pero tengo un buen recuerdo de un joven inglés que conocí en un gay bath de Londres hace un tiempo. No me sentía gordo y después de encerrarme por una hora en un cuartito privado con uno de los jóvenes mas perseguidos del local, mi ego estaba elevadísimo, pensado que de seguro no me veía tan diferente de los efebos rubios que circulaban por el local. El tipo era pasivo, encantador, a pasamos muy bien… terminamos duchándonos, y vistiéndonos juntos en los lockers. Y mientras me ponía la ropa, se acercó y me dice que fue todo muy hot, y que le gusté mucho, y que una de las cosas más atractivas en mi, y que no pensara que es algo menor, era mi guatita… Si, mi guatita, la pancita que estaba empezando a desarrollar, por tanto viaje, por la infidelidad de mi personal trainer. Pero existía la guatita. Y tenía sus fans. Me la miré y ahí estaba. Sería dura, compacta, con buenos músculos que aun a través de la grasa insinúan las calugas que hubo. Pero guatita al fin. Dura la vida como te arroja las realidades a la cara en los momentos menos esperados. ¿Habrá muchos que se ven atraídos por ua guatita así? Tal vez debería suspender la dieta que aun no logro empezar. Total no me va mal y de repente esa guatita es el arma secreta…
No dejen de leer a estos gorditos encantadores... ¶ 11:27 PM |

Esquizofrenia

2007-01-13T04:30:00.000-08:00

Saturday, May 21, 2005
Otro post. Fue una locura el fin de semana, esquizofrénico. Por un lado actuando como buen padre, aplaudiendo a mi hijo deportista, estimulándolo a ser mejor. Sentado entre mucho coetáneo pechoño, absolutamente incapaces de transgredir las reglas. Excepto alguno que tiene por ahí otra mujer y de repente abandonó a su señora titular porque tuvo sentimientos de culpa con los hijos que tiene con la de la “sucursal”. Pero son los menos, la mayoría o bien se ajusta al estereotipo, o a estas alturas ya se separó de su mujer y no sigue el jueguito. Pocos tan animales como yo… que no me voy a describir. Puta, ¿para qué? ¡Lean el blog!, ¡Los posts anteriores!
Además de los deberes familiares, me reuní en un desvío magistral desde la Avenida Kennedy, con uno de mis amigos santiaguinos, el que con sus 26 años está siempre preparado para recibir un Huracán por donde sea que se acerque. Lo llamé al celular y contestó disimuladamente ya que estaba con su pololo. Y me llamó de vuelta a los veinte minutos para decirme que ya estaba libre y partiendo a su oficina donde nos podríamos encontrar. Que por favor fuera y llevara condones.
El tiempo daba apenas. Tenía que llegar a mi casa, después partir a la otra punta de Santiago a ver a mi hijo, y desde ahí irme al aeropuerto. Doy gracias por las nuevas autopistas.
Cerramos la puerta de la oficina con doble llave, era domingo y nadie iba a llegar pero mas vale asegurarse. Me abrazó y me besó y en pocos segundos quedaba poca ropa. Compatibilidad total. Como anillo al dedo. Animal. Primitivo. Una explosión increíble… En minutos estaba vestido y de vuelta en la Kennedy rumbo a casa ya sin el dolor de bolas y en paz. Relajado y bien dispuesto a enfrentar cualquier rollo familiar. ¶ 4:00 AM |

Fin de semana en el sur

2007-01-13T04:29:00.000-08:00

Saturday, May 14, 2005
Aquí estoy arriba de un avión, volando entre Miami y Santiago por el fin de semana, para ver a mi hijo que tiene una competencia deportiva en la que clasificó a nivel de élite. Una joda el viaje, pero le prometí ir a verlo y estoy cumpliendo. Se ha preparado varios años para esta competencia en su último año de colegio, y aunque trató por un tiempo de sostener que le daba lo mismo si lo veía o no, hoy día noté que le importaba. Así que agarré la reserva que tenía hecha por si acaso con millas para viajar hoy y la tomé.
Me da igual que gane o no, pero que esté en la final de una prueba difícil, a puro ñeque, lo encuentro que justifica el viaje y el dolor de espalda que voy a tener la semana que viene. Por que no estoy tan acostumbrado a hacer estos viajes largos en clase económica, y menos cuando tengo que volver dos días después. Pero tiene su gracia viajar en la parte de atrás del avión. Viene gente más real, que se pelea disimuladamente por apropiarse de las corridas centrales de asientos de este avión semi vacío, de manera de poder estirarse a dormir sobre tres asientos. Bueno, Huracancito reservó por Internet en una fila que no tiene a nadie más y ejerció su derecho de propiedad sacando al ciudadano que ya estaba listo para apropiarse de esa corrida. Y con la disimulada gentileza del que se sabe regalón de la linea aérea por su super millaje, sacó a uno los padres de niños que regresan de Disney World para apoderarse de una de las “camas” de clase económica. Hombrecitos con cara de sumisos maridos bajo el dominio de su correspondiente mujer. De los que hablan en falsete para no parecer demasiado hombres, no sea que ofenda a la matriarca. Pero que apenas se suben al avión toman ingenuamente posición de una corrida de asientos con la secreta esperanza de que ninguno de los tres asientos esté asignado. Es la “papita” que le recomendó el amigo que llevó a los cabros a Miami antes que él. Claro que es más efectivo, si uno va a tener que viajar en económica, meterse a la reserva en línea y asegurarse de que no estén ocupados los asientos, y después asegurarse al hacer el check-in. Una pena por el gordito que tuve que sacar, pero quería dormir.
Y dormí. Ya estoy en Santiago, disfrutando de un Apia frío, húmedo y nublado. Neblina por todos lados y ese frío no tan intenso, pero que cala los huesos. Así y todo es rico estar de vuelta en Santiago, está bonita esta ciudad.
Es sorprendente como estar sólo me hace apreciar mi familia, pero también me hace sentir bien como hombre gay, y a pesar de que sigo con un perfil muy bajo y sin salir del closet en muchos ámbitos, me siento bien. Creo que de a poco estoy configurando un cambio que va a ser importante.
Estuve con Paul en Nueva York a comienzos de semana. Es lindo Paul, con sus treinta y tantos años, cuerpo atlético pero natural, peludito pero sin exagerar, sus proporciones como dibujadas por Michelangelo. Realmente un hombre muy atractivo, culto, simpático. Y me hace sentir tremendamente atractivo, porque veo como disfruta estar conmigo, y cada vez que le mando un mail de dos líneas para avisarle que voy a aestar en Nueva York, me llama rápidamente para arreglar una cita. Y lega a la cita con una puntualidad inglesa. Y apenas puede me besa apasionadamente, como si se fuera a acabar el mundo, me pregunta un poco por mi vida y seguimos con sexo que tengo que reconocer que es lo mejor que he tenido en mi vida… cada vez, y cada vez mejor. De ese que termina en eyaculaciones copiosas y de largo alcance, un abrazo agradable y sin ganas de mandar al otro a dar un paseo. Pero es “no strings”, y su novio no sabe que hace estas maldades conmigo. Si no fuera por eso, podría embalarme fácil con él, pero no me gustaría la idea de después ser yo el novio que no sabe y otro el Huracán que ve por ahí escondido. Así que tomé la posición de disfrutarlo mintras dure. Es muy práctico, reservo una hora de almuerzo o un rato después de la oficina. O una mañana temprano. Sin rollos, sin recriminaciones ni exigencias, solo sexo de primera y consideración mutua. Pura atracción, no hy nada más de por medio.
Lo malo del sexo con Paul es que me deja la libido elevada y quiero más y más de lo mismo. Y cuesta encontrar esa calidad.
En Santiago no faltan los amigos con ventaja, los fuck-buddies, los veinteañeros lindísimos que insisten en que conmigo harían cualquier cosa que les pida. Creo que si se da este fin de semana me voy a dejar querer. Creo que voy a llamar a ese joven de 26 años con pinta de modelo pero con actitud de que no sabe lo lindo que es. Que hace tiempo que me dice que sueña con tener sexo conmigo y que cuando he estado con él actúa de una manera que me hace sentir atractivo y deseado. No hemos tenido sexo aún. Sigo pensando que los treintones y cuarentones son mejores, pero bueno, puede que este me haga cambiar de opinión. ¶ 3:57 PM |

Cuarentones

2007-01-13T03:36:00.000-08:00

Monday, May 09, 2005
Como que fuera a escribir el post que va a cambiar el mundo, llevo días escribiendo uno que todavía no termino. De hecho, lo leí y no entendí un carajo de lo que había escrito.Después agarré el último número de The Advocate y ví que Andrew Sullivan había escrito lo mismo, mucho mejor, más claro, y fácil de entender. A lo mejor lo que yo estaba escribiendo era un poco más riguroso, pero al paso que voy no se si lo voy a terminar de escribir. Una pena que está en ingles, pero igual les voy a dar el link cuando aparezca en la versión on-line.¿Qué más?El viernes tuve una tarde de locos, me fui a almorzar con mi compañero de trabajo gay, y con John, un empresario sumamente exitoso que recién cumple los cuarenta. Y que, además de un par de cientos de millones de dólares que presenta en el estado de situación, tiene una pinta de esas que dan ganas de poder pedir prestada. Especifico que el tipo se declara straight, hetero, es casado y tiene un par de hijos chicos. No sé por qué terminé almorzando con ellos, en el Délano, hotelito de moda en Miami Beach. Almorzando, pero bien regado. Dos botellas de vino más tarde, quedé con algunas serias dudas de qué rating de Kinsey era John. Partió testeándome si acaso me gustaban los strip shows, de minas, obvio. Puse cara de poco interés y al rato reconoció que tampoco le gustaban mucho. Pero cuando paso un mulato con una espalda espectacularmente desarrollada, músculos preciosos, el único que comentó fue él, que era increíble la espalda del tipo. Bueno, y un par de comentarios más que hicieron que mi gaydar sonara a cuatro alarmas. Y con la pinta de John, me estaba empezando a dar un caso fuerte de dolor de bolas, aumentado por el efecto del vino.Creo que falto un poquito para que esto pasara a mayores, y alguno de los dos supuestos straights de la mesa, él o yo, se sacara la careta.En fin, volví a una reunión que tenía pendiente en la oficina y después me fui a la casa a descansar y ver que hacer con la calentura imposible que me dejó John. Entré a gaydar, cosa que hace mucho que no hacía. Al rato enganché con un tipo con el que quedé de encontrarme a comer algo en Lincoln Road. Se veía interesante, decía tener 39 años, bueno, mi perfil dice 38. Más tarde que temprano me encontré con Brian, un arquitecto dueño de una perra Labrador negra, que se había instalado a dormir debajo de la mesa del café donde comí algo apurado, porque Brian ya había terminado de comer. Conversamos un buen rato, pasaron amigos de él a saludar, se acercó todo tipo de gente a acariciar la perra, hasta que por fin partimos caminando. Le ofrecí llevarlo con perra y todo a su casa. Aceptó. Subimos al auto y fuimos a para a una casa preciosa, recientemente remodelada por Brian, en una de esas islitas entre Miami Beach y Miami, en le medio de la bahía. Nos instalámos en una terraza frente al mar y a una piscina iluminada, todo lleno de palmeras y decorado impecablemente con géneros blancos muy del trópico colonial. Tomamos algo y terminé fumando un cigarrillo, cosa que no hacía hace años. Lo disfruté como pocos, y tanto hacía que no fumaba que me trajo recuerdos de la adolescencia, de aquella vez en que fumaba escondido con amigos, y me di el gusto de enseñarles a los demás pendejos los placeres de la masturbación, que yo había descubierto antes que ellos. Eso aumentó la calentura que traía desde la tarde, y bueno, el lugar se prestaba para eso… La verdad es que el sexo entre cuarentones es infinitamente mejor que con un veinteañero (Aunque aceptaría el desafío de quién me quiera demostrar lo contrario). Niveles parecidos de energía, paciencia para disfrutar por largo rato… sin apuro, sin metas. Fue espectacular, hasta que me quedó claro que no estaba invitado a quedarme toda la noche, porque llegarían maestros a las 8AM. Una joda vestirse y tener que partir de vuelta a horas incivilizadas. Pero así es no más. No se si llamarlo de nuevo, tal vez no, puede ser que me entusiasme más de lo que me conviene. Ahora voy a responder a un desafío de Sinister Jazz de hace ya tiempo, buscar 4 CDs en forma aleatoria entre los propios y ponerlos aca. Bueno, no voy a hacerlo con CDs. iPod Song Shuffle, a ver que sale:1. Jugar a la guerra. Los Prisioneros.2. Another one bites the dust. Queen.3. Sexy Sadie. The Beatles.4. Gotta get up from here. Ellie Lawson.Uff, de verdad fue aleatorio… en fin, sin comentarios. La próxima vez lo hago de nuevo. ¶ 12:09 AM

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Benedictus

2007-01-02T22:15:00.000-08:00

Tuesday, April 19, 2005

Padre nuestro ¿Por qué nos has abandonado? ¶ 8:42 PM |

Exhibicionista

2007-01-02T22:14:00.000-08:00

Sunday, April 10, 2005

Sorpresivamente el Huracán está de turista en Miami, ya no es más residente. Y de pronto todos las atracciones que tiene la ciudad pasaron a ser algo que había que conocer rápidamente, antes que los dioses del olimpo lo arranquen de su recién asumido habitat. Revisando la lista, hoy apareció la famosa playa. En todo este tiemo el Huracán ni siquiera se había acercado a la playa. A ninguna playa. No es que tuviera algo contra la playa, simplemente es que como estaba ahí todo el tiempo, un día iba a ir. Este Huracán, curiosamente, es un animal de montaña. Por lo que para que la playa resultara de verdad interesante decidió partir a Haulover, la famosa playa nudista y gay de Miami Beach.

Como novato que era, el Huracán se estacionó en el lado sur de la playa, y recién una vez que había pagado los cinco dólares de entrada al estacionamiento, leyó el letrero que clarito decía “The clothing optional beach is located in the northern end of the beach… etc.” En un istante decidió que no importaba el error, ya que el día estaba lindo para caminar y además le hacía falta ejercicio. Dejó todas sus pertenencias valiosas guardadas en la guantera, y se llevó cinco dólares en el bolsillo por lo que pudiera suceder. El Huracán se sacó la polerita y partió a investigar de que retrataba esta famosa playa.

El lado sur de la playa estaba lleno de familias con niños, y le entró la duda acerca de la distancia que tendría que haber para que el ambiente cambiara desde esa onda familiar de clase modesta al glamour de una playa nudista con inclinaciones gay. La caminata le resultó eterna y por el camino nada… todo el mundo vestido y aparentemente hetero. Caminó mas de un kilómetro, hasta que de repente, pasada una sección de la playa en que todos eran negros con trencitas de esas delgadas, apareció un cartelito que le avisaba al Huracán que si pasaba de ese punto “Podria encontrarse con bañistas desnudos”. También se empezó a ver llena la playa de nuevo, después de un trecho donde prácticamente no había gente.

Ahí se empezó a poner buena la cosa. Aunque había muchos trajes de baños entre la gente, el hombre mas cercano al límite donde estaba el cartelito de advertencia venía caminando resueltamente hacia el Huracán, totalmente en pelotas. Al Huracán le entró el susto y se sintió excesivamente arropado, con sus short hasta más abajo de la rodilla, la polera en la mano y la toalla tirada sobre los hombros. Para disimular se trató de esconder entre un grupo de adolescentes negros, que venian caminando por la playa en la misma dirección del Huracán mientras jugaban con una pelota de fútbol americano y comentaban en voz alta “Hey, bro, told ya this was no gay beach”. Sería por la cantidad de mujeres que se veía entre la gente que estos pintorescos jóvenes supusieron que no era una playa gay. El debate siguió mientras el Huracán los acompañaba, y aunque evidentemente no fuera parte del grupo, por lo menos evitaba ser observado directamente.

La calidad de los cuerpos a la vista era variada, algunos excepcionales, los menos, ya que la mayoría estaba bastante por debajo del promedio de un gimnasio santiaguino. El Huracán recorrió todo el pedazo de playa asignado a “clothing optional” caminando por el borde alto de la playa desde donde se podía ver una panorámica. Decidió regresar, esta vez caminando por la orilla el mar, al sector donde la calidad de la fauna masculina destacaba, aunque fuera marginalmente, por alguna preocupación por mantener la guata bajo control. Allí buscó un pedazo de arena libre con suficiente espacio alrededor como para tener un área de protección, y se sentó en su toallita recién comprada. Tan vestido como había llegado.

El mar tendía lindo color y el sol brillaba arriba, calentando bastante. De pronto el Huracán decidió que había llegado la hora. La hora meterse al agua, pero no iba a mojar el short para después subirse a su nuevo sedán alemán de color plateado chorreando agua salada. Así es que decidió seguir un consejo que le dio alguna vez su mamá: “When in Rome, do as Romans do…”. Y voló el short, quedando totalmente desnudo. Curiosamente no le sobrevino un sentimiento de pudor, al contrario, se apoderó de él una faceta exhibicionista que no conocía. Esa playa estaba llena de gente, hombres y mujeres, gays y straights, y el Huracán tranquilamente lucía sus intimidades sin una pizca de incomodidad. Al contrario, con un secreto orgullo de sentirse observado por algunos elementos interesantes de la fauna presente.

Se levantó de la toalla y camino a paso decidido hacia el mar, el que resultó estar un poco mas frío de lo esperado. Se metió al mar sintiendo las miradas del público sobre su espalda. Apenas pudo giró en 180 grados para dar la cara a su público admirador y al mismo tiempo ponerle ojo a su ropa y toalla, solitarios en medio de la arena. Porque una cosa es andar en bolas un rato por la playa, otra que le roben la ropa y tener que volver en pelotas al auto que se encontraba fuera del territorio de “Clothing Optional”.

La mejor parte era la que venía, la salida del mar, después de sumergirse apropiadamente para que el agua estuviera chorreando por los pectorales hacia la entrepierna en el momento de pisar la arena seca de la orilla, para el deleite del público interesado. Como en los comerciales de televisión. Caminó lentamente hacia la toalla, la tomó y comenzó a secarse con tranquilidad, enfrentando a su público y dejándolos ver todo lo que quisieran mirar. Si al fin y al cabo era una playa nudista, ¿no?

En eso el Huracán notó un cuerpo masculino que iba caminando, con traje de baño celeste de esos que usan los surfistas. Un cuerpazo, sólido, musculoso, poca grasa. Unos pectorales trabajados, con una cabeza que decía latino, pero latino blanco con un toque de africano. Algo asi como la Bianca Jagger pero en macho, y muy masculino. Pelo corto, casi estilo militar. Se notaba algo incómodo, como que no sabía que hacer, si poner su toalla ahí en medio de toda esa gente desnuda o seguir caminando. Cada tanto miraba al Huracán con cara de angustia, y el Huracán lo miraba de vuelta. No se le ocurrió sonreir... A los pocos segundos siguió caminando lentamente y se fue perdiendo en la playa.

Al rato el Huracán decidió partir. Se vistió y partió a investigar donde estaba el estacionamiento para poder venir directo a esta parte de la playa sin tener que caminar diez cuadras. Pasó por el baño público y llegó a un tunel peatonal que pasa por debajo de la Collins Avenue. Cruzó hasta el otro lado y encontró el estacionamiento que debería haber usado. Estaba parado ahí pensando en la caminata que le esperaba cuando apareció una camioneta enorme, y guess what?, la iba manejando el dueño del traje de baño celeste. El Huracán levantó el pulgar para hacerle dedo, a ver si lo llevaba al otro estacionamiento. El traje de baño celeste le contestó con un thumbs up y detuvo su vehículo en uno de los puestos de estacionamiento. Pensó que el Huracán le había hecho un thumbs-up piropeándolo. Medio muerto de vergüenza el Huracán se acercó a la ventanilla y le habló.
“Hi”y le respondieron, “Hi, what’s your name?”.
“Huracán, and yours?”
“Marcos”
“Ah bueno hablemos español entonces”
“Si, de donde eres?”
“Yo, hmmm, este, de Chile, y tu?”
“De los Angeles pero vengo mucho a Miami porque estoy trabajando aquí”
“Ah”
“Y tu vives en Miami?”
“Hmmm, si, ¿no me quieres llevar al estacionamiento sur que estoy estacionado allá?”
“Pues, mira, ando con más gente y los tengo que recoger aquí afuera y partir hacia el otro lado, si no, te llevaría”
“hmmpfff, que lástima voy a tener que caminar de vuelta”
“¿Y que buscas?”
“Eso, alguien que me lleve, y la verdad si le iba a pedir a alguien, me pareció que a ti que te vi en la playa y eres muy atractivo…”
“Gracias, tu también lo eres, te vi saliendo del agua…”
“Y ¿entonces?”
“No sé, yo soy nuevo in this scene”
“But you are, right?”
“Oh, yeah, not new to that, but new to this whole nude beach scene, I don’t yet feel totally comfortable”
“Oh, yeah, I am new too, that’s how I parked at the wrong end of the beach, this is my first time here”
Marcos no se la creyó, después de ver el descaro con que el Huracán secaba sus presas frente al público. Debió pensar que el Huracán era algún tipo de freak de estacionamiento que quería meterlo entre los arbustos, violarlo y estragularlo o algo por el estilo. Inventó una excusa y partió a recoger a sus amigos… No hubo intercambio de teléfonos. Y el Huracán tuvo que caminar por la orilla de la playa de regreso al estacionamiento familiar. Su premio de consuelo fue que como ya estaban cerrando la playa se cruzó con la camioneta que traía los salvavidas que terminaban su jornada. Todos espectaculares, la camioneta llena de bote en bote, con uno de ellos, un rubio muy bronceado manejando. Al ver los ojos de huevo frito con que miraba el Huracán, disminuyó la velocidad y le flirtió descaradamente, para volver a acelerar al segundo. Le dejó una sonrisa en la cara al Huracán. Es bueno estar de turista, ¡parece que se había estado perdiendo algo este Huracán! ¶ 1:33 PM |

The Cable Man

2007-01-02T22:10:00.000-08:00

Saturday, April 09, 2005

Sábado 7:30 de la mañana, el teléfono suena y me saca del más profundo sueño. Tomo nota de bajarle el volumen al teléfono. Es el conserje con acento caribeño que me llama para decirme que va a venir el tipo de la compañía de cable a instalarme banda ancha, que debo estar en el departamento entre 8 y 11 AM, y que no vaya a salir por ningún motivo porque si no estoy cuando viene, probablemente nunca más vuelva y que me van a cobrar igual.

Me imagino a Jim Carrey entrando a mi departamento y acosándome… no estaría tan mal. A las 9:30 AM suenan unos golpecitos tímidos en la puerta del departamento. Si hubiera estado en la ducha todavía no lo hubiera oido y chao conexión de banda ancha. Aparece un señor de unos treinta años, cubano, no era Jim Carrey ni tampoco su versión latina. Un cubano gordito, grandote, sin afeitar, no quise acercarme para ver si olía mal , pero altamente probable. Argolla en en el dedo, casado el hombre.

Lo primero que hizo fue desconectarme el televisor del dormitorio porque tengo solo una conexión registrada. Ahí me salio el indio porque le dije que solo ocupaba ese televisor y que me desconectara el que no uso. Pero no, él tiene que aplicar las reglas y decidió que las reglas eran contrarias al televisor del dormitorio y favorecían al del living. Regla del momento, porque así usaba el cable del dormitorio para poner el MODEM y no tenía ni que desempaquetar el desatornillador.

Me enojé, pero en vez de putearlo, se me olvidó el castellano y lo hice hablar en inglés por huevón, si se quiere portar como gringo que hable como gringo. Y le costó harto.
Después que terminó si le dije que su compañía era una cagada, que si me iba cambiar el homepage que debería haber pedido permiso y que si me iba a instalar una cuenta de correo electrónico en el Outlook Express tambíén me debería haber pedido permiso. Me contesto con el company line que le enseñaron en las sesiones de entrenamiento… Si, olía mal el tipo, justo ahí me di cuenta. “We set up the Comcast homepage because then you can surf from a page you know is safe…”

Síndrome del latino cagado de susto. No puede salirse un poco del libreto para dar buen servicio. El miedo a no comportarse como anglo. Como la vieja cubana en la caseta de pago del estacionamiento del aeropuerto. Estaba en la cola para salir cuando los autos se quedaron parados y no se abrió mas la barrera. Se hechó a perder el sistema que recibía la plata y abría la barrera, y no se podía abrir la barrera. Asi que la solución fue que nadie mas salía hasta que llegara algún supervisor que pudiera autorizar la salida sin pagar o abriera la barrera. Una tal Jane, azafata que tenia que llevar su auto al estacionamiento de largo plazo para subirse al avión estaba atrapada en la inmóvil fila de salida. Ni podia salir ni podía entrar y estaba a punto de perder el avión y su trabajo en el proceso. Le bajó un ataque de histeria.

Ante la pasividad de media docena de funcionarios del aeropuerto con uniformes de variado colorido y diseño, el Huracán decidió ser Superman, a pesar de no tener su uniforme a mano. Decidió asumir el vacío de autoridad y empezar a dar órdenes. Mover camionetas hacia atrás, poner un uniformado, seguro que era maletero a cuidar que los que había corrido para atrás no se movieran, hasta que finalmente se abrió un camino para que la azafata pudiera volver a estacionar su auto ya que no podía salir, y que corriera a alcanzar su avión. “Es que me van a cobrar muy caro porque este es el estacionamiento de corto plazo…!” le espetó la azafata al Huracán, que se había vuelto el único que respondía las consultas de todos los atrapados. “No se preocupe señora, estaciónese y si le llegan a cobrar cualquier cosa, me llama y demandamos juntos a estos imbéciles…!” El Huracán ya estaba mostrando los dientes. Finalmente tomó la decisión de romper la barrera ya que en media hora de caos no pasaba nada y se seguía acumulando personas que querían salir del estacionamiento. Cuando estaba a punto de romper la barrerita amarilla y ninguno de los uniformados se atrevía a enfrentar la cólera del Huracán, apareció su excelencia el supervisor que podía tomar una decisión. ¿Qué lo demoró tanto? ¿Mojitos? ¿Qué cosa más importante podía haber estado haciendo? Y llegó sin dar explicaciones, dobló la barrera para que pudiera salir los autos y anunció que nadie salía sin pagar, se implementa cobro manual. Y desfilaron los corderitos sacando sus dolaritos de la billetera como ordenó el funcionario supervisor. Y pagaban la media hora extra que estuvieron en el estacionamiento. Hasta que le tocó el turno al Huracán… Las palabras que usó fueron duras, posiblemente hirientes, pero en ningún caso groseras. Y no le pagó un centavo al cobrador manual improvisado. Hasta la vista baby, hablen con mi abogado. Ah, y me deben media hra de salario por organizarles el caos que tenían y evitar que hubiera una rebelión popular.

Me gusta darle órdenes a la gente aquí. Son obedientes. Claro, excepto cuando tienen un manual que les dice que tienen que hacer, porque en ese caso manda el manual aunque vaya contra la lógica y el sentido común. Es la forma que tienen las sociedades desarrolladas de hacer productivos a los brutos. No necesitan cerebro, solo un manual. Con eso vuelves parte del sistema a gente que si los pones a pensar la cagan. Y todos felices. Claro, no le permiten pensar, decidir, y funciona todo a la perfección… hasta que se echa a perder una máquina y no había manual para esa situación… ¶ 12:45 PM |

Esquizofrenia

2007-01-02T22:09:00.000-08:00

Thursday, April 07, 2005
Justo cuando empezaba a pensar que me podía empezar a acostumbrar a vivir en el trópico, me llama el compadre que se hace llamar mi jefe y me dice que hay que cerrar la oficina que acabamos de abrir en Miami. ¿Cómoooo? ¡Exijo una explicación!. Bueno, este, que los poderes fácticos… que en realidad no es que sea obligatorio, pero que la lógica, que el nuevo plan de negocios , que el equipo, que la logística. Cresta, digo yo, si esto lo hablamos hace unos meses, y a pesar de no gustarme vivir en el trópico me pareció que era lo razonable y lo acepté a regañadientes. Y ahora me viene con que no, que a pesar de que lo que me dijo entonces es lo correcto, las prioridades de los dioses del olimpo asiático han cambiado, por lo que los mortales tienen que ajustar sus vidas a los deseos de la jerarquía.

Y me pidieron que viniera al norte a conversar con el elegido de los dioses que tiene la misión de convencernos de tomar la “decisión correcta”. Correcta solo sicoincide con lo que ya éltiene decidido, que es juntar a todo el perraje en Nueva York. Le preocupa que en Miami los patanes se vayan a ir a tomar mojitos a Lincoln Road a las 5 de la tarde cuando los neoyorquinos están tratando de subirse a un metro fétido y repleto de humanidad o peleándole a un viento huracanado a 10 grados bajo cero. El perraje si, pero niño maravilla y su marido se van al paraíso, a San Francisco. Huracán a Nueva York, los demás, donde quieran, siempre que sea Nueva York, y que no tenga vista al mar. Ah, y los que ahora están en Nueva York pero tienen la desgracia de falar portuguez, busquen casa en Sao Paulo. Y si no les gusta, bueno, es decisión de cada uno. Lógicamente tiene que ser una decisión consensuada, pero claro, la recomendación de los dioses es… muy clara.

¿Desafiaremos a los dioses del olimpo? Hace unos años lo hubiera hecho, para encontrarme cayendo en llamas, como Icaro, y terminar aceptando los designios de las divinidades, pero con muchos heridos y sangre por el camino. Además, como lo demuestra este blog, Nueva York es mi ciudad favorita, aunque hoy día esté malditamente cara. No me gustó nunca el enclave latino de la Florida, y para mi es un sacrificio estar alli. Detalle práctico: el auto que compré no tiene kit de invierno, esos calefactores de asiento que evitan que el culo se congele cuando uno se sube al auto en pleno invierno. Ni el asiento que se dobla hacia delante para hacer lugar para los esquís. Además, si vivo en Manhattan, ¿Para qué carajo quiero un auto? No será el único inconveniente que los dioses del olimpo tendrán que compensarle al Huracán. Si acaso les acepto sus designios, porque quedé de pensarla, conversarla con la almohada y con la familia. Suponiendo que tengan algo que decir a estas alturas. Madurito ya, los pollos están listos para volar, y el Huracán no está listo para sentarse a ver pasar el mundo. ¿Tendrá el Huracán que cortarse las alas para verlos partir? Y después no poder volver a remontar vuelo... ¿O debería el Huracán partir a las montañas y armar su propio imperio y convertirse en un dios de su propio olimpo? Food for thought…

¿Volveremos a armar la red de amigotes en Manhattan? Los de siempre, y algunos más. ¿Vivir en un loft en el soho? ¿Un departamentito en el upper east side?¿O ne una casita suburbana donde quepa la familia cuando venga a visitar? Uff, los precios me dejan helado,¿ pagar por mes más que el ingreso per capita anual de los chilenos? ¡Qué dolor de bolas!

O mejor bajamos la cortina y de vuelta al país esquina con vista al mar.
Lo que me quedó claro es que el que se hace llamar mi jefe vale callampa. Creo que después de esto no puede firmar ni sus propios cheques. Los dioses decidieron manejar el mundo sin intermediarios y me vinieron a hablar directo. Uff, que susto, estar tan cerca del olimpo te pone más cerca del fuego del infierno. Mejor voy a exigirle a que los dioses me den un paracaídas. No sé si dorado, pero de algún color.

Just another day in the tropics… Mojitos, anyone? ¶ 12:19 AM |

El Papa

2007-01-02T22:04:00.000-08:00

Sunday, April 03, 2005

Murió el papa. Nuestro presidente agnóstico, recordando que tiene que representar a todos los chilenos, salió a decir unas lindas palabras acerca de este hombre y lo describió como un luchador incansable por la paz, la libertad, la dignidad y los derechos humanos.

El de la libertad. El papa que animó a los europeos orientales, en particular a los polacos, a rebelarse contra el totalitarismo comunista. El papa que logró derribar el muro de Berlin. El que luchó contra las tiranías y contra el materialismo.

El de la paz. El papa que no permitió que países hermanos se fueran a la guerra evitando un infierno en el cono sur de América. El que le dijo a los curas revolucionarios de Centroamérica que su misión no era gobernar sino que atender las almas. El que se opuso a la guerra de Irak.

El defensor de la vida. El papa que mantuvo a la vicaría de la solidaridad como la voz de los que no tienen voz. El papa que acarició la cara deformada de Gloria Quintana en público, al mismo tiempo que le daba su reprimenda en privado a Pinochet. El papa que se apiadó de los enfermos de Sida. El que dijo que el aborto es un exterminio.

El papa de los pobres. El que se preocupó por los pobres y por el lado inhumano del capitalismo triunfante. El que nos dijo que los pobres no podían esperar.

El papa superstar, mediático, carismático. Un papa de profundas reflexiones y también de “one liners” memorables. ¿Quién podrá olvidar los clásicos “El amor es más fuerte” y “Los pobres no pueden esperar”? El que visitó cientos de países y atrajo a las masas en cada uno de ellos, emocionando a las multitudes con palabras simples, sentimientos, carisma.

El que dijo que la homosexualidad es una ideología del mal, contraria a la ley de Dios. El que fustigó a los que presionan al parlamento europeo para aprobar una ley sobre matrimonio entre personas del mismo sexo. Que nos dijo que somos un engendro del mal contrario a lo bueno de la creación de Dios.

Duro golpe para el cerca de 10 % de la humanidad que es homosexual. Un hombre bueno, que con su pensamiento ha trascendido el ámbito de los fieles católicos y a quién hoy lloran católicos y no católicos, nos señala como malvados, como parte de una ideología del mal. Más duro todavía para los homosexuales que crecimos en la tradición católica. Que fácil hubiese sido descalificarlo diciendo que, si es así, tiene al mal metido en el medio del clero de su propia iglesia, donde las prácticas homosexuales han sido corrientes, donde un celibato, al menos una apariencia de celibato, protegido por una investidura religiosa resulta un cómodo refugio para quiénes tienen esa orientación. Pero no se descalifica fácil a este papa que acaba de morir, menos en estos días en que una parte importante de la humanidad derrama lágrimas, entra en duelo y clama por que se le eleve a la categoría de santo.

No cuesta mucho encontrar en internet, cortesía de google, largos debates acerca de este tema, con explicaciones acerca de dónde están las raíces del rechazo a la homosexualidad en la tradición judeo-cristiana. Interesantes debates, que no cambiarán un hecho, que es la orientación sexual de los que somos homosexuales. Orientación que uno no sale a buscar, sino que se le impone uno como se le impone el color de ojos. Condenados o no en la biblia, contrarios o no a la lectura que algunos hacen del plan maestro del creador, somos parte de esa creación. ¿Qué debemos hacer? ¿Desaparecer para darle consistencia a la interpretación religiosa de lo que quiso el creador que fuera bueno?

A pesar de que uno tiende a tomar la posición egoísta de enfocarse en lo poco malo de un hombre cuando ese poco malo nos afecta directamente, no me parece una buena idea concentrarnos en lo que le faltó a este hombre excepcional, sino en lo bueno y trascendente de su obra. El siglo 20 fue afectado en forma determinante por este hombre, el fin del comunismo como lo conocíamos, la búsqueda de la paz, el mayor respeto de los derechos humanos. Y no lo hizo todo, porque no se le puede pedir tanto a un solo hombre.

Queda pendiente una tarea grande para su sucesor, si acaso a alguien le importa, de hacer la iglesia una iglesia en que todos los seres humanos sean iguales, que sea capaz de salirse de los esquemas patriarcales de hace dos mil años para abrir la iglesia en forma igualitaria a las mujeres y tratar de reconciliar las visiones de la homosexualidad con una ética del amor. Algunos dirán que eso sólo habría de importarle a los miembros de la Iglesia Católica Romana, pero no, la esa iglesia es patrimonio de occidente, es una expresión de la cultura de la que somos parte y de nuestras tradiciones, y así como nuestra cultura influye sobre la iglesia, la iglesia afecta fuertemente lo que nuestras sociedades son y como se organizan. Y si no lo creemos, que alguien me explique por que tomó tanto tiempo pasar una ley de divorcio en Chile cuando el apoyo mayoritario existía hace muchísimo tiempo.

Un papa con su misión cumplida entró a mundo del espíritu, se fue al cielo como dice el titular de nuestro diario farandulero. Que la fuerza ilumine a los que van a elegir su sucesor, o que el Espíritu Santo ilumine a los cardenales, como diría un buen católico. ¶ 4:21 PM |

Póstdata

2007-01-02T22:01:00.000-08:00

Friday, April 01, 2005

¿Y cómo estáaaa? Me preguntó el médico. Y rápidamente me puse a pensar que contestarle a esa tan pregunta imbécil. Pensé como estaba, desnudo de la cintura para abajo, cubierto por un pañito a cuadrillé celeste bastante delgadito, con los calcetines y los zapatos puestos y los pies afirmados en los estribos. No estaba cabalgando, estaba en la camilla del urólogo, con las piernas abiertas exponiendo mi culo frente a un doctor buenmozón y una señora enfermera de avanzada edad. En el momento en que me preguntó como estaba, me tenía metido un fierro por el ano que me andaba mordisqueando la próstata. Ya se habían solazado sacando fotos del interior de mi recto, y ahora se estaban dedicando a sacar pedacitos para llevárselos de recuerdo. Además me habían dicho que tenía que hacerme todo eso para ver si tenía un tumor que pudira ser canceroso, o sea, me dicen que capaz que me esté muriendo y que el asunto había que hacerlo con urgencia... no podía dejar pasar más días con el antígeno prostático marcando alerta roja.¿días? dije yo... ¡mierda! esto es en serio.

¿Qué le podía contestar?... "¡Tan bien como se puede estar en riesgo de recibir una sentencia de muerte, con los pantalones abajo, las patas abiertas y una herramienta ensartada en el culo…!" No le hizo gracia al doc, pensé que tenía sentido del humor, pero parece que estaba preocupado del efecto de la anestesia local y no tenía ánimo para chistes.
La enfermera viejita me miraba con cara de lástima, tratando de devolverme algo de dignidad mientras yo apretaba los dientes y el lindo doctorcito penetraba mas adentro con su herramienta y pegaba los pellizcones sin aviso ni misericordia. Cada vez que me dolía algo y me atrevía, con la mandíbula herméticamente cerrada, a emitir un ruido señalizando dolor la respuesta del médico caradura era ¿Qué pasóooo ahíi…? Como si yo fuera un alharaco, chillando de puro mariquita y por cualquier cosa, y como si él no hubiera tenido nada que ver en el asunto.
¿Cosas de la edad?
Si claro, me sentía como esos avisos que te recuerdan que estás a medio camino a jubilar y que te tienes que poner a ahorrar. “¿Te has fijado que ahora tienes en la punta de la lengua el nombre de tu urólogo y no te acuerdas ni de la cara del pediatra de tus hijos? ¿Te has fijado? Eso quiere decir que estas a medio camino de jubilar…Trae tus luquitas de ahorro provisional voluntario para acá…” Deberían prohibir esos avisos que son ofensivos a la dignidad humana. Además todavía no estoy tan viejo, pero el antígeno prostático se disparó y me tuve que someter a ese procedimiento humillante… Cuando llegué a mi casa me llamó mi compañero, y cada vez más amigo, que es abiertamente gay y está casado con el profe, porque teníamos pendiente una llamada de negocios con otra gente. Le dije que no iba a poder tomarla porque acababa de llegar de una larga sesión en que mi vi obligado a entregarle el culo a un buen mozo y joven médico que me metió su herramienta y no me dejó tranquilo hasta que literalmente me dejó hecho pedazos. Que se había dado el gusto de hasta tomar fotos de la sesión y que cuando terminó limpió y guardó su herramienta y me dijo, “¡vístete, te puedes ir!” sin una pizca de emoción ni sentimiento. Que se dio media vuelta y me dejó ahí tirado... Y que después de una experiencia así no me sentía capaz de concentrarme en una llamada de trabajo, que me disculpara y tratara de comprender… Claro, el pobre enmudeció y no supo que decir. Todavía debe estar tratando de entender que me pasó… ¡El lunes le cuento los detalles! ¶ 8:17 PM |

La caja de los recuerdos

2007-01-02T21:57:00.000-08:00

Wednesday, March 30, 2005
Tengo una caja que contiene una colección de objetos que provienen de distintas etapas de mi vida. Por ahí está el talón del pasaje y el boarding pass de mi primer viaje a Estados Unidos, que además fue mi primer viaje en un avión de verdad. Antes de eso sólo había dado una vuelta en una avioneta durante el festival de algún club aéreo de provincia cuando aún había aeropuerto en Hualpencillo. Eran los tiempos en que los viajes a Nueva York se hacían con escala en Lima, Panamá y Miami. Avión lechero, chico, B707 o algo así, poca autonomía de vuelo.
Fotos de cuando tenía dieciséis años, una cara angulosa y lindos crespos rubios que eran la envidia más que la admiración del sexo opuesto. No me decían que lindo a mi, sino que “¡que lindo pelo!”, que no podía soñar a piropo indirecto, hasta que seguían con un “¡Me encantaría tener el pelo así!”.
Decenas de cartas recibidas, tarjetas, botones, carnets de la mas variada indole, tarjetas antiguas, you name it!. En eso estaba cuando me encontré una carta de Nicolas, quién siempre escribía su apellido francés entero en letras mayúsculas. Apenas vi la carta fluyeron recuerdos gratos de hace ¿10?, ¿12? años, cuando el huracán rondaba por The Big Apple, New York City.
A Nicolas me lo encontré sentado en un bar, específicamente Splash, en la 17 entre la Quinta y la Sexta. ¡Que viejo que es ese bar, ya existía por esos tiempos y sigue ahí!. Un tipo de pelo negro y tez muy blanca, extrañamente atractivo, muy masculino, con cara como de extranjero, quiero decir poca cara de gringo, y con una expresión en la cara que parecía una sonrisa permanente o que reflejaba un alma predispuesta a siempre ver el lado bueno de las cosas. Siguiendo a mi líbido me acerqué, perdí el susto cuando le vi la expresión sonriente, y le hablé. No me acuerdo de qué, pero logré descubrir que era un estudiante francés de negocios que acababa de llegar a Nueva York para hacer una práctica en una sucursal de una de las mas importantes casas de moda francesas. Se estaba alojando en un hotel que quedaba a dos puertas del bar, hotel queme parecía haber visto anunciado en alguna revista gay. Conversamos algo mas, y con toda su simpatía me dejó entender que no ibamos a terminar en su cama esa noche. Pero me dio su telefono y me pidió que lo llamara. No entendí mucho que estaba pasando, pero en fin, volví a mi casa algo frustrado.
No pasó mucho tiempo y lo llamé. Quedamos de almorzar, comer o algo. Me contó mas de su práctica, y que ya estaba viviendo en otro lado en un departamento por ahí en downtown. No recuerdo mucho, pero claramente no ibamos destinados a la cama. Por entonces yo ya había caído en alguno de mis otros enamoramientos, lo que permitió que mi relación con Nicolás evolucionara naturalmente hacia una amistad, claro una amistad con diferencia de edad, él debe ser por lo menos unos 12 años menor que yo. Fue mas fácil como amigo, me invitó alguna vez a la venta para empleados de la tan mentada casa de modas. Compré algunas cosas para mi mujer a precios caros, pero infinitamente más baratos que los estratoféricos precios de lista que le daban al público. Nicolás se manejaba bien en ese ambiente y me contaba todas las copuchas internas de la empresa. De alguna manera se sentía intocable porque venía apadrinado por alguien muy cercano al diseñador que fundó la casa de modas, a a su pareja, no lo recuerdo bien. Alguien que era el novio de Nicolás y la razón por la que fuimos amigos y nada más.
Otra vez me invitó a acompañarlo un sábado a hacer algunos trabajos extra a la oficina de GMHC, una organización sin fines de lucro en la que trabajaba como voluntario en la parte administrativa. GMHC es la sigla de Gay Men’s Health Crisis y es una organización que tuve un rol muy visible en la lucha por controlar la epidemia de SIDA en los 80 y 90. De hecho todavía existe y está en lo mismo. Me contó la interna de esa organización también, con su humor y estilo galo. Es muy francés mi amigo Nicolás, eso si, de esos franceses simpáticos que me hacen sentir orgulloso de tener algo de sangre y hasta un apellido que viene de Francia. Sensación que no me es habitual.
Un día nos despedimos, volvió a su tierra. Nos escribimos algunas cartas, y algo pasó, no recuerdo qué, tal vez me cambie de casa o de país, y perdimos el contacto. Después me olvidé de él, seguí con mi vida, me vine a Chile. Hasta que anteanoche, medio desvelado, me puse a escarbar en la caja de los recuerdos y me encontré una de sus cartas. Ayer finalmente decidi encontrarlo. Google es maravilloso, y con un par de clicks me enteré que Nicolas esta dedicado a administrar una orquesta de musica clásica bastante importante. Administrar en el sentido de administración y finanzas y marketing. Apareció por ahí su mail, y a pesar de lo tarde en hora Europea, ahí mismo le mandé un mail corto para ver si era realmente el mismo, y no un alcance de nombre. Ya hemos intercambiado varios mails, mañana tenemos programada una conversación telefónica, y si, es el mismo. No le he hecho aún las preguntas difíciles, como si tiene pareja, tal vez porque no quiero saber. Pero se alegró de oir de mi, y se acordaba perfectamente de quien era yo… me describió exactamente la última vez que nos vimos. ¶ 11:47 PM Comments | Trackback

Conspiración...!

2007-01-02T21:53:00.000-08:00

Sunday, March 27, 2005

Me fui a comer con una pareja gringa y mi mujer al Azul, restaurante a la orilla del mar en el mejor hotel de Miami. Con la mejor comida y unos mozos a los que uno les puede pedir recomendaciones con toda confianza. La gringa, una abogada liberal de las que cree que el mundo se acabo porque Bush ganó las elecciones todos debiéramos estar asustados. Que es dce terror "lo que está pasando" y que Washington está bajo el control de los extremistas religiosos evangelicos. Que Éstados Unidos está al borde de una crisis que va a hacer que haya que considerar seriamente cambiarse a otra parte del mundo. Etc., etc... Les recomendaría que se fueran a dar una vuelta por esos otros países del mundo. La teoría que oi durante esa comida fue que los republicaron se robaron la elección "engañando" a los votantes ignorantes del interior, asustándolos con la agenda gay, con la falta de Dios y el asesinato de niños por el aborto, enfocándose en esos aspectos y no en los importantes. Que eso es prácticamente ilegítimo, y que ahora ya se ve que Bush va a pegar una arremetida y terminar con el matrimonio gay, hacer retroceder los derechos al aborto y terminar con muchas de las libertades individuales. Que no es posible que se esté gobernando el país de esa manera, que la gente más tonta y más ignorante es la que eleigió este gobierno, basta ver la distribución geográfica de la votación que muestra que todos los centros culturales y tecnológicos, es decir las grandes ciudades, votaron por Kerry.
Le pregunté a la gringa si preferiría una dictadura que le asegurara que siempre los educados mandan, que si había leído la República de Platón, y si acaso tenía algo contra la democracia. Por que lo que pasa es que los republicanos ganaron en el juego democrático, usando técnicas avanzadas de marketing, es decir, de averiguar que es lo que le importa a la gente y transmitir un mensaje acorde. Y se concentraron en hacerlo en los estados donde ganar les hacía la diferencia, como Ohio. Hasta dónde conozco Ohio, si, es parte del Mid-West, ciudades industriales venidas a menos y zonas rurales. Campo fértil para demócratas mas que para republicanos, si a los demócratas les interesara oir que quiere esa gente. Y claro, si les importa la agenda gay, o la libertad religiosa, o que se modere el aborto, obviamente el mensaje bien estudiado y dirigido de Bush los llevó a votar por él. Y los demócratas siguieron hablando de cómo ellos habrían atacado a Irak también, pero en realidad con otro enfoque, mas multilateral. ¿A quien carajo le importaba eso en Ohio?. Pero si, los republicanos les hablaron de temas que por lo menos entendían, que tal vez no es buena idea que la niña de la casa del frente se vaya a hacer un aborto pagado por el estado sin que se lo cuenten a los padres. O que si los gays se pueden casar, pronto va a desaparecer la familia. Los demócratas le tuvieron miedo a plantear su posición en esos temas, pensaron que la gente no entendería por qué podría ser bueno que los gays se puedan casar, o cual es la razón para que el aborto se permita y quienes son los perjudicados cuando no se permite. Por eso no hubo respuesta al mensaje político de Bush en estos temas. Hablaron solos, captaron votos, ganaron. Los demócratas no hicieron su trabajo, no se atrevieron, no supieron como, no pudieron. O no consideraron a los ciudadanos comunes de Ohio dignos de dedicarle tiempo para que entiendan sus posiciones, ya que requieren una intelectualidad superior que no podría existir ahí entre esa gente tan poco sofisticada.

Clinton, gran presidente, gran candidato. Averiguaba lo que quería la gente, lo que sentía, y armaba su mensaje de acuerdo con eso. Por eso ganaron esa elección. Pero los liberales de ciudad grande no pueden reconocer que esta vez tenían un candidato como la callampa… Y que se equivocaron de mensaje, y que no, no hay una conspiración para convertir a Estados Unidos en una teocracia fundamentalista evangélica. ¶ 11:07 PM |

Apariencias

2007-01-02T21:52:00.000-08:00

Wednesday, March 23, 2005
Cómo mandan las apariencias en esta ciudad llena de latinos venidos del trópico. La locura de los precios de las casas, los autos caros , la marca de esto y lo otro, desde el reloj hasta el pañuelo para sonarse los mocos. A los agentes de propiedades los instruyen sobre que tipo de ropa, que marca, de qué diseñador, que tonos, deben usar para mostrar una casa en Coral Gables. O si estás en South Beach, también hay un código, en gran parte dictado por la elite gay.
Claro, me llamó un tipo a ofrecerme crédito hipotecario, a treinta años y pagando sólo los intereses, te pasan 600 mil dólares y pagas dos mil al mes. Total todos aseguran que las propiedades no bajan e igual vas a ganar plata vendiendo la propiedad que compres más caro dentro de unos años. Y los leases de autos, ya me tienen chato llamándome para convencerme de que pruebe el auto el 525 el 740, que con cuero o sin cuero. Total mi crédito ya está aprobado, que qué estoy esperando.
El ingreso familiar promedio en Coral Gables es como 70.000 dólares al año. Pero las casas cuestan de un millón para arriba. Hay algo que no calza. Mucha plata latina empujando los precios. Mucho latino compitiendo con el siguiente latino trasplantado por mostrar mas capacidad de gasto. Corramos a Colorado a esquiar en grupo, a lucir la última moda de los alpes, aunque arriba de las tablas parezcan payasos aprendiendo a caminar. Not my kind of town! ¶ 10:09 AM |

Americana

2007-01-02T21:44:00.000-08:00

Monday, March 14, 2005

Salí de Nueva York más tarde de lo que me había propuesto. Recién a las once y media de la mañana estaba saliendo de la agencia de Avis en un flamante auto recién arrendado para internarme en el Estados Unidos gringo, el que hay en el interior, alejado de las grandes ciudades. Upstate New York llaman a esta parte, la parte de arriba del estado de Nueva York, donde vive la gente que vota por los republicanos y donde la idea de una economía basada en servicios todavía no se entiende muy bien.
Tenía que cruzar las montañas Catskills, al noroeste de la ciudad de Nueva York para llegar al borde norte de una región que debe ser parte de lo que llaman el Rust Belt, ciudades industriales manufactureras modelo siglo XIX. Feas, edificios de ladrillo rojo, deteriorados, comercio anticuado y venido a menos, casas victorianas con la pintura descascarada. Filas de casas donde se ve de todo menos prosperidad. Todo esto metido en el medio de una naturaleza preciosa, donde los bosques que cortaron para la revolución industrial ya se han recuperado y cubren los montes que rodean a estas ciudades que generalmente se caracterizan por alguna fábrica paralizada. Me metí al centro de Binghampton para buscar un cargador para mi celular. Aparte de no ver a un alma en las calles excepto un par de adolescentes blancos con cara de hambre y de estar saliendo del efecto de alguna sustancia ilegal, me deprimió el aspecto general del centro. Era como de otro siglo, paralizado. Por supuesto no había un Starbucks, nada por el estilo, solo un café tradicional que con algo mas de color en su letrero intentó modernizar su aspecto, probablemente pensando que algún día las bestias negras de Starbucks llegarían a quitarle el negocio. No veo riesgo de que eso vaya a ocurrir pronto.
Después de finalmente encontrar lo que necesitaba en las afueras, en un strip mall cerca de la universidad que le da vida a uno de los suburbios, enfilé hacia el campo, ya saliéndome de las autopistas por caminos de menor impotancia que sepentean entre los cerros boscosos. Cientos de granjas muy gringas, con potreros blancos cubiertos por la nieve, el granero y el silo de rigor. Pero granjas venidas a menos, que hace tiempo no ven la pintura ni la renovación de equipo, predios que producen maiz en el verano y se latean a morir en esta época invernal. Farm boys entrando a los bares de mala muerte que hay en los cruces del camino, pero no los farm boys de Colt Studios, sino que unos flacos esmirriados llenos de espinillas y vestidos con ropa horrorosa. Ninguno como para protagonizar algún video erotico sobre faro boys. La decadencia total, en evidencia los golpes de la globalización. Puta, si están los chinos que los productos manufacturados infinitamente mas baratos que estos gringos, y hay agricultores en Brazil que producen maíz a costos ridículamente bajos. ¿Qué hacen estos gringos entonces? ¿Sentarse a ver como la gloria de otros tiempos termina de desaparecer? ¿O esperar a ver que pasa?
La economía se va transformado en una economía de servicios. ¿Qué carajo significa eso para esta gente? Hacerse bombero, total eso es un servicio siempre necesario, y seguro algun día hasta les pueden pagar bien. O emplearse en las hamburgueserías, los McDonald’s o los Wendy’s, o en las tiendas, para vender productos electrónicos fabricados en China a cambio de sueldo mínimo. O trabajar el campo y atender a los turistas ricos que llegan en el verano de las ciudades. Turistas que cada día tienen mas caras asiáticas y latinas, whiz kids que se ganan la plata con su creatividad en los centros urbanos, no con las manos en el campo ni en la fábrica como “debiera ser”. Triste panorama.
Seguí manejando hacia el norte y el panorama cambia un poco, se vuelve mas high tech, hay industrias modernas, limpias y gente rica de nuevo. Las casas empezaron a mejorar su aspecto, las granjas reemplazadas por desarrollos inmobiliarios con vista a un lago. Casas antiguas muy bien tenidas, Greek Revival, Colonial, Tudor , Federal, Victoriano, los estilos se van mezclando y el cuidado de sus dueños se nota. Los precios se notan altos, restaurantes en posadas antiguas con platos de 30 dólares, chimeneas impecables. Es un pueblito que es de verdad muy turístico, de alto nivel. Mi destino por el día de ayer. A ver a gente que quiero mucho, reencontrarme con parte de mi pasado.
Es sorprendente el contraste entre el Estados Unidos de la costa, la ciudad grande y estos lugares de campo. Acá es Americana pura. Old fashioned America. Si, puedo entender que más de la mitad de este país haya votado por Bush. ¶ 9:16 AM |

Nunca Comas Solo

2007-01-02T21:42:00.000-08:00

Sunday, March 13, 2005
Hace unos diez años fui a una fiesta en Manhattan. Una fiesta muy entretenida que hizo un amigo mío para celebrar la alegría de su vida, un tiempo después de salir del closet y haberse divorciado de la que fue su mujer por mas de 20 años. Fue una fiesta a la que sólo invitó hombres gay, algunos, la minoría, todavía en el closet, otros totalmente fuera. Todos ellos exitosos en sus distintas actividades, que iban desde el chef de Leona Helmsley, un argentino precioso, hasta artistas, corredores de bolsa, escritores y profesionales jóvenes exitosos. La mayoría de ellos atractivos, buenos conversadores, relajados, nadie andaba de cacería, todos en buena onda de pasarlo bien muy civilizadamente en la casa de mi muy próspero amigo.

Un tipo algo mas joven que yo me llamó a atención, extraordinariamente atractivo, masculino, tipo mediterráneo con ojos claros. Tan atractivo que me intimidaba, me inhibía de hablarle, pero por alguna razón me acerqué a él. Bueno, por una razón obvia, me tenía fascinado el sólo mirarlo. Y en eso me sentí atrapado por una especie de encanto de serpiente en que Keith, asi se llama, me habló de algo, o me preguntó mi nombre y en unos pocos segundos estaba conversando conmigo como si hubiésemos sido amigos de toda la vida. Mi líbido subió violentamente, y mas aún al rato cuando tomó un papelito y me escribió su nombre y su teléfono en Chicago, que era dónde él vivía en esa época. Me lo dio y me dijo que siempre hacía una comida para amigos, hombres solos, en Thanksgiving, el día de acción de gracias de los gringos, y que le encantaría que yo fuera. Me pasé todas las películas posibles acerca este ejemplar masculino que era obviamente tremendamente inteligente, buena pinta y encantador. El marido perfecto. Guardé como un tesoro su teléfono. Pero no había posibilidad alguna de ir a su departamento en Chicago para Thanksgiving, ni soñarlo. Un día me escribió un email para contarme algún tema profesional, lo que me pareció curioso. Otro día lo llamé yo para felicitarlo por algo que salió mencionado en el Wall Street Journal sobre una promoción que tuvo en su carrera. Me emocionó ver su nombre en un diario tan importante. Me contestó y me propuso juntarnos a almorzar la próxima vez que viniera a Nueva York, lo que me encantó. Y un día me mandó un mail para concretar ese almuerzo, en un día en que yo justo tenía que viajar a otro lado. Más adelante volvió a llamarme. Me sorprendió lo amable que era y lo interesado que estaba en verme a mi…si, a mi en un viaje que hiciera a Nueva York. De nuevo me pasé películas, a pesar que me resultaba increíble que siquiera se acordara de mi. En fin, nunca llegamos a coincidir, por más intentos que hizo Keith. Lo lamenté.

Pasó algo más por ahí que me sorprendió, conocí a alguien que lo asesoraba profesionalmente en ciertas materias que lo hacían ser muy cercano a él, pero que no tenía la menor idea de que Keith era gay. Y pensaba que Keith era un niñito de familia rica de Chicago porque estaba en media docena de directorios de obras benéficas y culturales de Chicago. Me dejó intrigado. Pasó el tiempo y lo olvidé. Volví a Chile, olvidé a Keith, olvidé que no había almorzado con él. Olvidé todo el episodio.

Hace unas horas estaba en el Borders de Park Avenue con la 57, una librería enorme en pleno centro de Manhattan, y me encuentro un libro recién publicado, de tapas naranjas, escrito por adivinen quién. Keith. "Nunca comas sólo, y otros secretos para el éxito, de a una relación a la vez". Describen en la contratapa a Keith como “maestro de construir relaciones”. Y trae una foto de él, ha envejecido bien… se cuida el hombre.
Después de hojear el libro me di cuenta de que establecer relaciones y cultivarlas es una forma de vida para él. Comprendí por qué me llamaba, y que me había pasado películas solo por mi increíble ingenuidad de late bloomer. Hace un rato encontré una entrevista que Keith le dio The Advocate en el año 2001, ya fuera del closet, en la que habla de su pareja con quién vivía ya hacía 10 años…

El mundo es chico, y es redondo… ¶ 12:45 AM |

Bares y mas

2007-01-02T21:40:00.000-08:00

Saturday, March 12, 2005
Ayer Paul, lo usual, nos encontramos en la puerta del hotel, el ya había subido a mi habitación pero yo no estaba porque venía atrasado en el metro. es imposible encontrar un taxi a las 6 PM en Manhattan en un dia de m Finalmente subimos y apenas le puse el cerrojo a la puerta nos basamos de una manera que solo resulta con él. Lo mas caliente que puede uno hacer sin tocar nada mas abajo. Lo demás, lo de siempre, ¡espectacular!
Hoy fui al bar del Waldorf a ver si se repetía la escena de la ultima vez que estuve ahi el año pasado. Pero nada, estaba repleto de abogados y banqueros, algun tejano con sombrero de cowboy y los mismos barmen de siempre. Me estoy poniendo viejo, me dio lata y me vine a acostar... ¶ 2:44 AM |

Deja Vu

2007-01-02T21:39:00.000-08:00

Friday, March 11, 2005
Hoy vi a Paul de nuevo. Es maravilloso, nos vemos y la quimica explota, la temperatura se eleva a mil y todo es como si nos vieramos todos los dias. Y despues todo bien, un beso cada uno para su siguiente actividad. Y después las añoranzas, pero la verdad es que no lo echo de menos a pesar de lo bien, de lo espectacular. The perfect fuck buddy.
Nueva York está muy frío y viene mas nieve... Necesito calor! ¶ 2:23 AM |

Sexo en Blanco y Negro

2007-01-02T21:36:00.000-08:00

Sunday, March 06, 2005

Las cosas pasan por algo. Me quedé tomando una cerveza en el bar del hotel Ritz-Carlton después de despedirme de mi jefe. Aburrido, estoy sólo en Santiago por estos días en que mi familia todavía no regresa de las vacaciones que se han dado a costas de mi trabajolismo. El bar no es nada especial, si no fuera por la terraza en esta época del año, sería de los bares menos atractivos de Santiago. Supongo que lo quisieron decorar en un estilo minimalista, pero eso metido en un hotel que está recargado de rasos, molduras y jarrones chinos por todos lados, simplemente lo hace a uno sentirse en una bodega vacía. Ahí estaba yo a las diez de la noche sentado en una de las mesas metálicas de la terraza, junto al muro de concreto que separa la terraza de la calle. Es una terraza alargada, que bordea el edificio del hotel por el lado de la calle y en su extremo tiene un pequeño portón bajo, que da a la calle, el cuál mantienen abierto y permite ver a los botones que reciben a los huéspedes que entran por la puerta principal. Estaba a punto de pedir la cuenta para irme cuando por ese portoncito entró un hombre negro, de unos treinta años, alto y muy elegantemente vestido. Por un segundo me sentí transportado a otra ciudad, el bar, las luces indirectas, la música apropiadamente suave, la gente elegante a mi alrededor y este hombre evidentemente extranjero que nadie podría tomar por santiaguino. No sólo su raza, sino que su elegancia innata, su vestimenta sofisticadamente sencilla, todo en él lo delataba como extranjero, un personaje imposible de encontrar en el Santiago criollo. Entró con una agilidad y un desplante que me hizo pensar en un tigre, musculoso y fuerte la vez que liviano para moverse entre las mesas y la gente. Quede hipnotizado observándolo mientras sorteaba las mesas llenas de gente que disfrutaba de la agradable noche de día de verano. Hipnosis que me jugó una mala pasada, ya que en un giro su mirada se encontró con la mía, notó que lo estaba mirando, y su reacción automática fue saludarme con una sonrisa y un obligado “how are you doing?”. Me corté un poco, es poco usual que alguien salude de esa manera en esta ciudad de gente tímida, pero me las arreglé para responderle medio atragantado con la boca llena de almendras y sintiendo como la sangre subía a mis mejillas enrojeciéndolas. “Good, how are you?”.¿Qué más podía decirle? Es en esas situaciones que me gustaría tener la rapidez y la imaginación para responder algo divertido, interesante, que facilite seguir una conversación, y no dejar que todo quede en un simple cruzar miradas, saludo y olvido. Pero algo pasó en ese momento y el desconocido se detuvo frente a mi mesa y me dijo con una sonrisa en la cara, “are you here by yourself?”, “could I possibly join you for a drink?”.

Se llama Kieran, extraño nombre para un hombre negro, pero me sorprendió contándome que su padre era un irlandés de pelo negro y ojos azules, y que su madre era jamaicana. Obviamente el gen africano dominaba, pero la finura de los rasgos de su cara insinuaba antepasados europeos. Era su última noche en Santiago, después de estar doce días “trabajando” con los marines de la embajada americana, y la verdad me resulto obvio que se había tomado un par de tragos de más. No me quiso decir en qué había estado trabajando, y me sentí idiota por haberlo preguntado. Kieran es un consultor, ex-marine, y me dijo que viajaba por todo el mundo haciendo entrenamientos. Me imaginé algo relacionado con seguridad.

Pasó algo así como una hora en que intercambiamos historias de nuestras vidas, le conté de mi vida en Estados Unidos y que ahora estaba con un pie en Santiago y otro en Miami. A esas alturas ya me imaginaba que este tipo era gay o por lo menos simpatizaba, lo que me sorprendió muchísimo dado el trabajo que decía tener, Poco a poco le fui dejando ver que me atraían los hombres pensando que más da, si en el peor de los casos se parará y se irá, y nunca más lo veré, no era precisamente el tipo de persona de mi círculo habitual. En vez de espantarse, y tengo que reconocer que fui muy sutil, me dio a entender que llevaba una semana trabajando con un grupo de jóvenes marines que eran tremendamente atractivos y que después de eso a cualquiera que no le gusten los hombres, le empezarían a gustar porque eran unos especimenes hermosísimos e irresistiblemente sexuales, que rebosaban de testosterona. Y aunque jamás me dijo que fuera gay y me habló mucho de su novia, me dijo finalmente que se había sentido muy nervioso con sus pupilos ya que ellos tienen que atenerse al “don’t ask, don’t tell” de Clinton, y ninguno se arriesgaría a ser expulsado por aceptar una proposición sexual de un consultor. Por lo que no se la había hecho a ninguno de ellos, a pesar de morirse de ganas, porque sabía que de cualquier forma se la iban a rechazar y reportarlo pensando que era una trampa. Me cuesta creer que todavía hagan esas cosas, tender trampas, en las fuerzas armadas gringas, pero parece que así es. O al menos eso creen los marines.

La conversación estaba evolucionando rápidamente hacia temas que empezaron a estimular mi imaginación y mis recuerdos y para que decir a crear expectativas. Recordé por un momento una aventura con un joven oficial de la U.S.Navy que me levanté en un bar de Du Pont Circle en Washington D.C. una vez, claro que ese era bien blanquito. Lindo recuerdo, pasé la noche en su departamento cerca de Du Pont Circle,y hasta me di el gusto en la mañana de probarme uno de sus uniformes, ¡Que bien planchada y almidonada estaba esa ropa! Por ahí todavía tengo su nombre y su teléfono…

Hasta ahora nunca había estado con un negro, tampoco me imaginaba que los hubiera tan lindos como éste. Me dijo que apenas había tenido contacto con chilenos en todos esos días, y que recién tenía una noche libre. Que apenas había podido ver algo de Santiago, aunque de lo que había visto le había sorprendido lo americanizado que era, excepto el centro que encontró que tenía algo de identidad propia. Pero que igual era una ciudad bonita y agradable y que le recordaba mucho su California nativa. Encontré curioso que fuera de California, igual que Steve, porque los dos son tan diferentes como el día y la noche, y no lo digo por el color de la piel. Personalidades, intereses, todo en ellos es diferente, casi opuesto. Kieran es un animal en movimiento, fiero, pero amistoso, todo en el es físico, músculos como resortes encogidos a punto de saltar, todo eso envuelto en un traje Armani y acompañado de una sonrisa que apelaba a mis instintos más básicos.

No fue una sorpresa que me invitara a tomar algo a su habitación. Subimos en el ascensor acompañados de una señora alemana que tenía un aspecto de estar totalmente borracha, sola y de mal genio. No quisimos preguntarle nada, pero a los dos nos llamó la atención lo extraño del personaje.

Las habitaciones del Ritz-Carlton son bonitas pero no del otro mundo, como es la imagen de la cadena hotelera. Bastante más madera de lo que hubiera imaginado, y los baños son de película. Las camas, deliciosas. Apenas entramos Kieran le puso seguro a la puerta y se dio vuelta para darme un beso en la boca, con fuerza, penetrante, arrollador. Me sorprendió, pero no iba a ser yo quién lo detuviera. Pensaba prepararme un poco más para mi primer encuentro con un hombre negro, y no pude, las cosas se dieron así. Desde ese beso no paramos hasta estar en la cama con la ropa toda enredada, tocando lo que se podía, sintiendo ese cuerpo elástico y musculoso a través de la camisa ya arrugada y con los botones desordenadamente desabrochados. Donde pude metí la lengua y descubrí una sensibilidad increíble en algunos puntos de esa piel oscura. Paramos para sacarnos racionalmente la ropa y quedar totalmente desnudos sobre esas sábanas suaves de hotel cinco estrellas. Una sensación muy especial, la mezcla de alcohol en mi cabeza, la suavidad de esa cama, el cuerpo elástico y marcado de Kieran. Seguimos en eso y no podía dejar de pensar en que Kieran estaba siendo muy generoso conmigo en dejarme estar con él en su cama. No hubo penetración, pero fue una de las sesiones de sexo más memorables de mi vida. Nos duchamos juntos, Kieran bromeando acerca de lo pálido que me veía yo, y yo acerca de lo quemado que estaba Kieran, que tal vez le hacía falta una buena restregada. Intenté dársela, jabón en mano, pero terminamos besándonos bajo el chorro de la ducha.
Bajamos tarde a buscar un lugar para ir a comer, el restaurante de al lado, Akarana se llama, ya estaba cerrando, por lo que nos fuimos a caminar por Isidora hasta que en el Tiramisú nos dieron la última pizza de la noche. Una noche que no voy olvidar.
Al día siguiente tendría que ir al aeropuerto a recibir a mi familia. Se lo conté a Kieran, y sonrió, me dijo que pronto se iba a casar y que pensaba tener por lo menos dos hijos. Pero que igual si pasaba por Washington, D.C., dónde vive ahora, que lo llamara a ver si nos repetíamos una noche como ésta. No lo creo, la cosas nunca se vuelven a dar así de bien. ¶ 10:47 PM |

Love, Canadian style

2006-10-06T19:48:00.000-07:00

Friday, February 25, 2005

Una mansión color ladrillo en un estilo entre italiano y provenzal frente a una bahía tropical en Miami, con una piscina enorme iluminada que con su resplandor como que no deja ver el enorme yate que esta amarrado al muelle del fondo del jardín. Luces indirectas por todos lados, un bar abierto dispuesto para los invitados a un costado de la terraza de piedra rosada, atendida por un guapo barman de pelo negro y facciones latinas. Un perro pastor alemán amarrado, pero aún así alegre y juguetón en un rincón del enorme jardín, para evitar que lamiera a los invitados o se comiera los canapés de ternera con tomate seco. Música suave que emerge de algún lugar entre las plantas tropicales del jardín.Charlie, el dueño de casa, preocupado de que los manjares fluyan hacia los invitados en óptimas condiciones, los camarones en su punto con la salsa fresca, los sándwiches calientes a la temperatura perfecta. Amables sonrisas y conversación de negocios. Michael, el otro dueño de casa, también sonriendo amablemente y conversando de altas finanzas y política con sus amigos y colegas invitados a este cocktail al anochecer en la costa del sur de la Florida. Another night in the tropics.Michael y Charlie tienen certificado de matrimonio emitido por alguna autoridad de Canadá que los certifica como marido y marido. Están casados ante la ley y frente a sus familias, incluyendo la expansiva suegra de Michael, que llegó de Italia a Vermont siguiendo a su marido americano, el padre de Charlie. La familia de Michael en Nova Scotia fue la anfitriona del gran evento que fue el casamiento de estos dos guapos casi cuarentones. Y hoy ambas familias son asiduos visitantes de la mansión en la costa de Florida, especialmente en los días de febrero en que los fríos en Vermont y Nova Scotia son insoportables.Hace tiempo que el Huracán quería conocer a Charlie, después de años de conocer a Michael y hacer negocios con él. Guapo el chico, aunque en ese aspecto nothing to write home about, bien tenido, simpático, algo afeminado, in a sort of masculine way… Ciertamente alguien como para llevar a casa y presentar a su familia. Profesor de un exclusivo colegio privado, culto y muy urbano. Alguna vez corrió maratones, lo que se nota en un cuerpo todavía muy estilizado que se ve muy bien enfundado en pantalones Armani negros y una camisa de seda blanca algo suelta.Para variar el Huracán era percibido como el Ultimate Breeder, el latinoamericano que viene del país más conservador de America del Sur, casado a temprana edad y que ha estado criando niños desde que tiene memoria. Alguien preocupado de colegios y universidades, traumatólogos y ortodoncia. El que compra cosas en Gap y en cuyo hogar los días sábado la compra de zapatillas Nike ocupa el lugar de la búsqueda de grabados de nuevos artistas latinoamericanos en el Design District de Miami. Donde el perro tiene el objeto de hacer feliz a un niño, es querido por todos y se le deja que pase la lengua por donde quiera. Dónde la ropa del Huracán no combina muchas veces porque en el caos del lavado, secado, planchado y despacho de alto volumen de una familia a veces la prenda precisa va a parar en el closet equivocado.Frente a los poster boys del matrimonio gay, al Huracán se le ve como un dinosaurio que seguro acepta estas cosas del siglo 21 a regañadientes, que no puede ser liberal si viene de Chile, el país donde los curas y los milicos tenían a todos marchando y rezando ave marías. Nadie se imagina que el Huracán es el más relajado con el tema de que estos chicos guapos estén casados. Más relajado que el guapísimo chico brasilero de 28 años que acaba de ser padre, quién sonríe educadamente pero no sabe que decir. O que el venezolano de 45 años que cree en la reencarnación y le dijo al Huracán en voz baja que caminara con el culo hacia la pared porque los dueños de casa lo habían mirado con cara de lujuria. Nadie se imagina que el Huracán estaría en su salsa con estos dos y sus amigos de fin de semana, y que probablemente tienen algún amigo en común.Pero el Huracán no se atreve a salir de la penumbra del closet frente a esta linda pareja, porque no quiere tener que dar explicaciones de nada a nadie. Explicar los matices, las emociones, la historia, la imposible falta de esquemas clásicos. El Huracán problema para todos, para los proponentes del matrimonio gay como una institución simétrica al matrimonio hetero, un problema para los que se oponen a los matrimonios gay, un bicho raro que desafía los encajonamientos y las etiquetas. Y el Huracán tiene que seguir conviviendo y haciendo negocios con Michael, con quién una salida del closet podría causar un. nivel de tensión importante. O generar una amistad. Porque se entienden a las mil maravillas a pesar del fuerte prejuicio que Michael tiene acerca del Huracán.En quince años más, cuando Michael y Charlie estén tristes por haber tenido que poner a dormir permanentemente al pastor alemán que alegra sus vidas hoy, como le acaba de pasar a una pareja gay amiga que vive un poco mas al norte, el chico brasilero va a estar sufriendo porque su dulce hija se ha convertido en un monstruo adolescente y el Huracán probablemente va a estar bajando una montaña a 90 kilómetros por hora enseñándole a sus nietos como sacarle un orgasmo a un polvo en la nieve, digo, a la nieve polvo. Por ahora, el Huracán, consultando con el lado oculto de la luna, preferiría ser mentor del chico brasilero a pasarse los sábados buscando descubrir al genio desconocido del arte latinoamericano. Mentor al estilo griego, pasándole la sabiduría acumulada y compartiendo la cama y los deportes, desnudos en el campo de juegos… ¶ 9:16 AM

Etiquetas sexuales

2006-10-06T19:47:00.000-07:00

Thursday, February 24, 2005

¿De que se trata ser homosexual? Cuesta un poco definirlo, y me gustaría tener la seguridad de algunos para decir que es una cosa tan clara e indiscutible. Pero me queda claro que no es el gusto por el tipo de sexo que las mayorías de la calle piensan que es sinónimo con ser maricón, es decir un macho montándose a otro macho, y teniendo sexo anal. Ese sexo es un lío, requiere lubricantes artificiales, posiciones incómodas y también es cierto que los tamaños de las anatomías no coinciden. No hay mucha elasticidad como para que las cosas se ajusten sin enormes dolores. Y por último, discúlpenme la falta de delicadeza, siempre puede terminar todo hecho mierda… No estoy diciendo que el sexo anal sea anti-natural, ni tampoco es la idea darle combustible a los curas que nos quieren mandar a la hoguera para reservar esas prácticas a la privacidad de las sacristías y seminarios. Simplemente estoy diciendo que no es parte de la esencia de la homosexualidad como piensa las mayorías.Por otra parte, quiénes me conocen saben que me cuesta mucho aceptar las etiquetas sexuales que por ahí se trata de imponer, y con las cuáles se trata de rayar la cancha, limitando lo que es comportamiento políticamente aceptable de acuerdo a la etiqueta que se te asigna. Las etiquetas de “hetero”, “gay” o “bisexual” no son para mi mas que puntos de referencia en un espacio de varias dimensiones donde puede caer la sexualidad de cada uno. Bueno, si eso lo dijo Kinsey hace tiempo, aunque para el la cosa es lineal, para mi que tiene mas ingredientes y es multidimensional.Ayer llegó mi mujer de un largo viaje, con mis tres hijos. Hacía más de tres semanas que no nos veíamos. Periodo en el que he estado instalado solo en una ciudad llena de hombres que parecen andar en celo buscando otros hombres. Como cualquier ciudad del mundo pero con clima tropical, concepciones sociales desprejuiciadas, prosperidad y con un gran número de turistas buscando emociones fuertes. Es decir, en Miami el que no tira es porque no quiere.La vi salir de aduana y se me iluminó el día, es una mujer lindísima con medio siglo a cuestas que nadie se imagina que tiene. Me entusiasmó igual que cuando me enamoró con la mitad de la edad que tiene ahora, y de golpe recordé porqué mi vida se armó como se armó.Llegaron temprano, cansados. El día anterior había estado preparando todo para la llegada, comprando las comidas que a cada uno le gusta, limpiando y ordenando todo para que les resulte agradable la estadía. Pensando las cosas que haríamos juntos y tratando de despejar tiempo para pasar con ellos.Tomamos desayuno, uno bueno, con todas las provisiones que había salido a recolectar el día anterior. Y decidimos que todavía lo mejor que podíamos hacer era volver a dormir. Con mi mujer tenemos un acuerdo no escrito sobre que lado de la cama le corresponde a cada uno. Yo el izquierdo, ella el derecho. Llevamos décadas así.Nos acostamos abrazados para descansar, pero, por primera vez desde que tengo memoria, en los lados cambiados de la cama. Porque en todo este tiempo había tomado la costumbre de instalarme en ese lado por la ubicación del reloj despertador. Nos quedamos abrazados medio dormitando, y al poco rato hubo que enfrentar la dura evidencia de mi entusiasmo. Fue delicioso y terminamos cada uno en el lado correcto de la cama.El sexo con una mujer es fácil, fluido, no hay incomodidades. Está todo hecho para que sea así. Claro, si de eso depende la supervivencia de la especie. Puede ser bueno, malo o atroz, al menos eso he sabido, porque atroz no me ha tocado. Soy hombre de una sola mujer, supongo que a veces puede ser atroz.¿Será que el Huracán se volvió heterosexual y está convirtiéndose en un renegado? NO, por ningún motivo, pero no le pongan etiquetas a un huracán, que se va a volar. Si mientras dormitaba abrazado de nuevo, al lado correcto de la cama, no podía dejar de pensar que tenía que llamar a Steve, el Californiano.El día anterior sonó mi celular a eso de las tres de la tarde. Era Steve, que me llamaba desde su solitaria casita a orillas del Main, y le dije que no podía hablar con él en ese momento porque estaba en el medio de una discusión con un vendedor de autos. Me dijo que lo llamara al día siguiente, porque ya se iba a la cama. Si, Steve se acuesta con los pollos. Disfruté cada segundo que oí su voz, maldije el momento que se me ocurrió ir a mirar autos, y anoté mentalmente que lo tenpia que llamar al día siguiente. A mi amigo Steve, que es el hombre a quién mas amé alguna vez. Con quién el sexo era mediocre, difícil, esforzado porque nos queríamos. Siempre le impuse que mi lado de la cama era el izquierdo sin derecho a discusión. El siempre dormía sólo, por lo que no había rollo con eso.Y a pesar de lo mediocre del sexo, lo amé por años y años, y todavía vibra algo en mi cuando oigo esa voz. Lo amé mas que a Andrew, que a Keith, que a Karl el Boer, y que a José, el que hoy es ex-cura.Y es ese amor el que me demuestra que soy, entre otras cosas, homosexual. Que tengo una sensibilidad distinta de otros hombres por ahí que se acercan mas a ser etiquetables como heterosexuales. Que mi sensibilidad se parece más a la del tipo de la oficina de enfrente que es gay fuera del closet y casado con libreta con un campeón de natación.Y si no hubiese llegado a tener sexo anal en toda mi vida, igual sería homosexual, a pesar de las percepciones populares. ¶ 3:43 AM

¿Saliendo del closet?

2006-10-06T19:45:00.000-07:00

Sunday, February 20, 2005

A pesar de la gripe que me está agarrando de a poco, y que me hace sentirme como la mierda, ayer a media tarde tuve una cita de esas que uno se arma por internet. Hace tiempo que conocí a José en un chat, un abogado latino que dice ser argentino. Ha sido muy insistente desde aquella vez en que le dije que si, que podríamos conocernos, meses atrás.
Me pilló ayer a mediodía en internet y me mandó un mensaje con su número de teléfono para que lo llamara. Me dejé convencer de juntarnos a tomar un café. Propuso un Starbucks de vecindario, tranquilo, que queda por el West Avenue de South Beach. Partí arrastrando los pies, después de una buena ducha para despertar bien e intentar sacarme la gripe bajo el chorro caliente. Mientras el chorro casi hirviendo me corría por la espalda haciéndome sentir vivo de nuevo, no podía dejar de pensar que hubiera preferido quedarme bajo la ducha y después meterme a la cama, y a lo más llamar a un masajista que me hiciera sentir un poco mejor. En particular a un estonio rubio de lindos músculos marcados que se ofrece en internet para hacer masajes “legítimos” a hombres. No me la creo que sea tan legítimo, si lo fuera para que mostrar tanto músculo en el aviso. Así que partí a South Beach, convencido de que iba a ser una pérdida de tiempo.
Cuando me acerqué en el auto al Starbucks pude ver a José sentado solo en una de las mesas que habían sacado a la calle, justo frente al ventanal del café. Se veía bastante parecido a su foto, claro, considerando que esa foto debe haber sido aquella en la que mejor ha salido en la historia. Un latino con el cuerpo descuidado auque delgado, con una gorra de béisbol que seguro ocultaba una cabeza medio calva o un mal corte pe pelo.
Después de estacionar llegué a saludar a mi nuevo amigo, que me respondió efusivamente. Tuve que entrar al Starbucks a comprar algo para tomar mientras José cuidaba la mesa. Ahí fue que me di cuenta de que ese Starbucks en particular atrae a los jóvenes mas lindos que he visto desde que estoy en esta ciudad. Realmente interesante, no eran esas muscle marys de Lincoln Road, sino que tipos de verdad, comunes y corrientes, pero lindísimos. Dos de ellos estaban instalados con sus laptops chateando en las mesas cerca de la ventana. Otros circulando o comprando café. Por un momento me olvidé de lo mal que me sentía.
José trabaja en el mismo edificio que yo, en otra empresa, claro. Cuando me dí cuenta de eso no tuve problema en hacerle notar la coincidencia y decirle que la próxima vez nos veríamos en el ascensor. Al rato ya teníamos claro para que empresa trabajaba cada uno y nos estábamos preguntando por conocidos. ¿Será que estoy saliendo del closet? A veces me da lo mismo contar quién soy, que hago y que soy gay. Que estoy casado pero por el momento viviendo por mi cuenta, que mi mujer sabe mi cuento desde que se lo conté hace mil años porque no hubiera resistido vivir mintiéndole todos los días. Que a pesar de eso no tengo pololo, ni me la paso buscando hook-ups en una ciudad donde parece que todos estuvieran buscando sexo.
José se quedó mudo cuando le dije todo esto, hasta que finalmente comentó que le sorprendía lo abierto de esa relación y forma de vivir. Claro, no es tan abierta, las cosas que yo haga se dan por entendidas, pero no puedo llegar a la casa a presentar un amiguito. No de nuevo.
Mi sorpresa mayor fue darme cuenta de que José tiene una fantasía con los chilenos casados y machotes, creada hace un tiempo por cortesía de un abogado chileno casado que conoció en una convención en Europa y que le dio con todo durante la convención, tanto que lo dejó adolorido. Me reí por la intensidad de la descripción que hacía José de esa experiencia, y más todavía cuando me contó que todavía se pajea pensando en eso. Claro, el chileno desapareció del mapa después de la convención, sin conciencia de que dejó a José con ganas de enamorarse, o de por lo menos quedar adolorido de nuevo. La paranoia del abogado era tal que ni le dio su mail a José, a pesar de que José si se lo dio a él. José piensa ingenuamente que AOL le ha desviado los mails pensando que son spam y por eso no le han llegado, no pierde la esperanza. Mientras tanto el chileno seguro está en Zapallar con su familia tomando sol y yendo a misa, pensando si cuando se confiese la va a contar al cura lo que hizo en Europa. José me invitó a tomar un café a su departamento, nada de sexo, me dijo. Extraña invitación para hacer en un Starbucks, donde café no falta. De verdad me sentía muy mal por la gripe y no estaba en condiciones de un remake de la fantasía de este hombre. Le dije que lo dejáramos para otro día... ¶ 12:56 PM

Musica y tierra firme

2006-10-06T19:44:00.000-07:00

Sunday, February 13, 2005

Hace ya un rato que estoy en Miami. Tranquilo, libre para hacer lo que quiera y lo que me ha dado la gana hacer es comprar un poco de música, un libro de cocina y unos accesorios para mi computador. Instalarme a escuchar la música para viejos que compré, disfrutando de la vista espectacular que tengo y comer cosas livianas preparadas con paciencia en la cocina. Y me falta tiempo. Para también ir al gimnasio y salir a caminar por la orilla del mar. Pero ya me estoy organizando para hacer esas cosas una vez que tenga lo demás bajo control.A mediodía fui a conocer la lavandería del barrio, para llevar a lavar mis camisas y limpiar los pantalones sobre los que derramé un poco de chianti anoche. Me senté a tomar una copa de chianti después de comer, escuchando música, y en un momento se me apagó la tele, y la copa empezó a deslizarse entre mis dedos, imperceptiblemente en un comienzo, hasta que un brusco giro y derrame de líquido me despertó. No pasó a mayores, y no pasó nada grave en el sofá ni en la alfombra. Opté por seguir durmiendo en la cama. Ayer hacía frío en Miami, además estaba ventoso, por lo que no tenía la ventana cerrada. Por eso me dio sueño, claro, y por el chianti. Creo que mejor sigo con mis conocidos merlot y shiraz. Aunque el chianti tiene algo que va bien con el trópico.Me ha resultado bien volver a escuchar música de viejos, Pink Floyd, the Wall. Era mejor la música de antes. También me traje un Simon and Garfunkel, ese que tiene todos. Que lindo escuchar lo que cantábamos envueltos en mantas, medio borrachos, alrededor de la hoguera en los setenta. Trae recuerdos dulces. De pelo largo y pantalones sueltos, claro, sueltos en la parte de abajo, porque no andábamos mostrando la marca de los calzoncillos en esa época. Bueno, ni marca tenían los calzoncillos, por lo menos no visible. O eran Victoria o alguna marca de calcetín. Pero no una para lucir con todas sus letras en una banda elástica por encima del cinturón como lo hacen hoy con los Tommy Hilfiger y los Calvin Klein. Ahí estuvo mal Victoria, seguro desapareció, pensando que su negocio era fabricar calzoncillos, transformar la materia prima en productos terminados, ser industrial. No se dieron cuenta que eso lo hacen mejor y más barato los chinos. Y que la generación que ahora compra calzoncillos no está buscando la prenda utilitaria y bien hecha que ellos hacían, sino que la que tiene la marca a la vista, marca que sea conocida. Pero fabricada muy barata en China, con un gringo marketeandola y cobrando la mascada del león por la marca. Porque si la banda del calzoncillo que se asoma por encima de la cintura del baggy jean(¿se le podrá llamar cintura si va sobre la nalga?) dijera “Textil Victoria-Puente Alto”, seguro no sería tan cool como los 2xist o los Tommy Hilfiger. No hay marca. Y pensar que con el mismo nombre los gringos desarrollaron un tremendo negocio de ropa interior, poniéndole cabeza a lo que quería el consumidor y no a transformar materia prima: Victoria’s Secret.¡Que lección en globalización y economía moderna surge de los calzoncillos! Los subdesarrollados insistimos en querer industrializarnos cuando los desarrollados hace rato que le están mandando la industrialización al Asia, quedándose en los países desarrollados el verdadero valor agregado, las marcas, las ideas, las distribución, el diseño, los conceptos. El poder de la mente, de la imaginación, no el de las manos, o de la fuerza bruta. Seguro que van a aparecer los revolucionarios que van a protestar y llamar a esto explotación. Y ya lloraremos sobre la leche derramada en vez de pegarse el salto y ponerse a crear.También me compré Want One de Rufus Wainwright, y por si necesito algo romántico, Love Songs de Elton John. Dos tipos que componen lo que cantan, los dos son maricones, los dos son geniales. Pensar que en una época y en algunos lugares todavía, los hubieran arrojado a la hoguera. La música buena sale de gente especial. Lo de Pink Floyd, de la locura de Syd Barrett, de la voladura de las drogas de los sesenta, es “rock psicodélico” según lo clasifican por ahí. ¿Es eso sinónimo de composición bajo el efecto del LSD? Puede ser, pero la sola música es una volada… sin siquiera una gota de merlot en el cuerpo.Hoy me junté a tomar un café con un español, de treinta y tantos que vive por estos lados, uno que conocí en un chat que trabaja en sistemas. Bien pintosito se veía en las fotos, y en persona también. Buenas perspectivas tiene esto, pensé. Pero a los 10 minutos de oirlo hablar quería salir corriendo. No me va la poca inteligencia ni la inseguridad por lindo que sea el sujeto. Además me ponen muy nervioso los brazos de hombre afeitados. Menos mal que nos juntamos a tomar un café solamente. Decidí dedicarme a cosas más productivas que andar conociendo bichos de esos. Si llego a conocer a alguien, que sea por azar. Que juegue el destino. No me da la gana salir a levantarme a nadie, por mas que estas ciudad está llena de cuerpos esperando ser tomados. Y no es que este Huracán ya no atraiga, por el contrario, mientras caminaba por Coral Gables me sentí mas que observado varias veces… Me alegra estar en una edad en que la líbido la controlo yo, y no viceversa… Parece que el Huracán tocó tierra firme. ¶ 3:56 AM

Orgasmos

2006-10-06T19:36:00.000-07:00

Thursday, February 03, 2005

ColoradoUn estado en el medio de USA, mi favorito en ese país. Curioso que me guste un estado lleno de montañas, ya que montañas no faltan en Chile. Para que salir a buscarlas por otros rumbos, dirá alguien. Pero lo lindo es que cuando nuestras montañas estan en pleno verano, bajo un sol radiante y derritiendo sus hielos para regar los frutales del Valle Central, las montañas de Colorado están pintadas de blanco por la nieve. También me gustan las montañas de Colorado y Nuevo México porque son montañas vivas, pobladas, llenas de pueblitos a mucha altura sobre el nivel del mar. No como los Andes Centrales chilenos, que apenas tienen unos poquitos pueblos a media altura. Prácticamente los únicos pueblos a alturas mayores de los 2.000 m.s.n.m. son Farellones y los campamentos mineros de Codelco. En Colorado hay muchos pueblos a esas alturas, y se encuentran en “valles” altos o en planicies de mucha altura. En realidad sólo la mitad oeste del estado esta ocupado por montañas, y hay algunas que alcanzan alturas respetables, aunque enanas en comparación con los Andes que tenemos en el patio trasero de nuestras casas. La capital de Colorado es Denver, una ciudad que desde hace años mi mente relaciona con la imagen de un pueblo del oeste americano, de calles anchas y polvorientas, con edificios bajos de ladrillo o madera, carretas tiradas por caballos y jinetes transitando entre peatones intentando ser elegantes y urbanos pero que a la primera que se descuidan meten los zapatos de charol en una plasta de caballo. Todo esto con un fondo de música de western italiano, la tierra temblando por el tráfico de carretas y caballos, y montañas nevadas a lo lejos. A lo largo de esas calles hay bancos con nombre de líneas de diligencia, movimiento incesante, gente llegando a buscar una nueva vida en el oeste, descargando sus bártulos en este nuevo mundo del oeste. Búfalos haciendo temblar la planicie en su loca carrera a ninguna parte, indios libres y orgullosos, enormes planicies planicies intocadas al borde de la montaña.Hoy día Denver tiene un aeropuerto con un perfil modernísimo, que supuestamente imita las montañas de Colorado. Yo cada vez que lo miro me imagino un poblado de tiendas indias, teepees, esas carpas cónicas de cuero de búfalo que usaban los indios de las planicies. Un poblado hacinado, como protegiéndose unos a otros mientras esperan el ataque del general Custer o alguno otro genocida del siglo XIX. El aeropuerto tiene trenes subterráneos, sistemas complejos de movimiento de equipaje, tráfico incesante de aviones y está lleno gente conectando hacia cientos de destinos, que nunca llegarán a ver la planicie de cerca y menos conocer Denver. El centro de la ciudad está poblado de rascacielos con logos de alta tecnología, autopistas de tres y cuatro vías para cubrir los miles de hectáreas de la planicie dónde se ha expandido la ciudad. No quedan búfalos en la planicie, para verlos hay que ir a buscar alguno en una reserva especial, un museo de lo que era la planicie. La unica vez que he visto uno fue por ahí cerca de Nueva York, a miles de kilómetros de Denver. Tampoco se ven indios de las planicies, aunque por una alta suma se puede comprar un penacho de cacique en una tienda de souvenir. La montaña que había de fondo en la imagen épica que todavía hay en mi mente hoy día está llena de centros de esquí de nivel internacional, lugares como Vail, Aspen, Breckenridge, Steamboat Springs o Telluride. Atraen gente de todo el mundo por sus excelentes pistas de esquí y buena nieve seca, pero además de las pistas, por su vida nocturna, restaurantes excelentes, bares, tiendas y actividades para todos los gustos. Hace poco terminó la semana gay de Aspen, ahora están en otra, los X-Games. Los juegos olímpicos de los deportes extremos en su versión de invierno. Snowboard en disciplinas que no se consideran para las olimpíadas, esquí Freestyle y otras competencias por el estilo. Es la semana de los “loquitos”. La semana anterior fue la de las “loquitas”. No se a cual hubiese preferido ir, si a la de las loquitas enfiestadas a ver la útlima moda en ropa de nieve y los culos mas sensacionales moviéndose al son de la música electrónica, o a la de los loquitos, a ver todos esos atletas machotes que se juegan la vida en unas piruetas demenciales para generalmente caer parados. Me da la impresión que el ambiente en los X-Games es algo homofóbico, al menos superficialmente. Porque me consta que algunos de esos machotes atléticos son tan gay como cualquiera de las loquitas de la semana anterior. Pero claro, los X-Games son de ESPN, por lo que se muestra lo que el público quiere ver. Ambiente ambiguo ese de los juegos, me confunde, porque cualquiera de estos competidores puede tener un aspecto totalmente alternativo, muy gay en su estética, y se r un heterosexual himofóbico como el que más. Y otros muy de aspecto tradicional que se morían de ganas de llegar una semanita antes a Aspen con las loquitas. Si me dan a escoger, me quedo con las dos semanas, con las loquitas y los loquitos. Creo que serían unas vacaciones ideales.No estuve ni en una ni en la otra de estas semanas, los X-Games los vi por la televisión desde otro centro de esquí en Colorado, uno mas cerca de Denver al que fui por el fin de semana a detrozar lo poco bueno que le va quedando a mi columna vertebral y a mis rodillas bajando a velocidades demenciales entre obstáculos de nieve, árboles y esquiadores. Leí que esquiar por nieve polvo, la nieve recién caída, profunda, seca y liviana, es como un orgasmo. Lo es, y si la bajada es larga, es un orgasmo que dura mucho as que un orgasmo sexual. Y no necesitas a nadie más para conseguirlo. ¡Es cierto! Nevó el sábado en la noche y me tocó la suerte de ir pasando por el cabezal de una pista difícil, que tenía su nieve fresca totalmente virgen, justo en el momento en que un patrulla de esquí estaba sacando las cuerdas que la bloqueaban para abrir la pista al público. No lo dudé un segundo y me largué por esa mantequilla blanca que vi a mis pies. Que delicia, mejor que muchos orgasmos poco felices, y fueron como cinco minutos de navegar sobre esa superficie de nubes. Hasta que se acabó, y llegué a una travesía para volver al andarivel de base. Larga travesía por un bosque plano, patinando sobre los esquís para avanzar sin pendiente. Valió la pena, la decisión de lanzarme antes de que alguien anunciara la apertura de la pista. Volví a subir y me metí de nuevo por esa pista de polvo. Pero la mantequilla ya estaba toda revuelta, en camino a convertirse en queso, habían pasado decenas de esquiadores y snowboardistas pisoteando hasta el menor espacio que quedaba con nieve virgen. ¿Habrá que tratar así a vírgenes de toda laya? Bueno, me quedó claro que si te abren la posibilidad de ser el primero, ni la pienses y lánzate, porque si te demoras y vuelves después, poco va a quedar que no haya sido recorrido por otros. ¡Y el orgasmo de un polvo virgen es incomparable!Ya se que me van a decir que soy un elitista, que Barro no ha esquiado nunca, y que a quién le importan los figuras orgásmicas de un Huracán pasadito de edad. Pero es mi vida y así la cuento. ¶ 10:51 AM

True Jocks

2006-10-06T19:34:00.000-07:00

Wednesday, January 26, 2005

Impresionante. Ya van dos e-mails de Keith. Y sigue siendo el mismo, no nos vamos a ver la próxima vez que yo vaya a Nueva York, porque él estará navegando a vela con sus sobrinos en Florida. Keith es del tipo “outdoors jock”, pero de verdad, no de utilería como tantos que vemos en gaydar o gay.com, que sueñan con serlo y salen una vez al año a tener contacto con la naturaleza a través de las ventanas de un hotel del sur, y el resto del año se la pasan encerrados en el gimnasio para al menos físicamente parecer deportistas. Keith es diferente, no entraba a un gimnasio, sin embargo tenía mejor físico que cualquier gym bunny que anda por ahí, y lo consigue a punta de correr, nadar, remar y desafiar huracanes a cruzar lagos a nado, sin intenciones asesinas según me ha dicho.Además escribe como un príncipe. Bueno, quise decir que escribe bien y bonito, en una de estas piensan que me refería al príncipe Harry de Inglaterra quién….¿sabrá escribir ? Porque leer no sabe, o al menos no ha tenido en sus manos un libro de historia contemporánea como para saber quienes eran los nazis. He estado leyendo los artículos que Keith ha escrito en el diario para el cuál trabaja, y me impresiona lo bien que escribe. Claro, no es que cueste mucho impresionarme a mi, pero de verdad se lee muy bien lo que él escribe. Lo que no es fácil, ya que la mayor parte de las noticias suburbanas tienen más que ver con el aumento de la tendencia a la gripe que se observa en los jardines infantiles del condado que con profundos análisis del conflicto entre el mundo islámico y occidente o las implicancias de la globalización en el desarrollo de las minorías étnicas de los países emergentes. No sé si este último tipo de cosa es lo que el preferiría estar escribiendo, tal vez a mi me gustaría, un día le voy a preguntar. Sospecho que él preferiría ser reportero de viajes, y escribir sobre los parques nacionales del mundo y de la posibilidad de que algún día se permita el matrimonio entre personas del mismo sexo en Myanmar. ¶ 1:52 AM

Africa

2006-10-06T19:33:00.000-07:00

Tuesday, January 25, 2005

Tiene razón Sinister Jazz en que en la mayoría de los grupos con los que uno interactúa es difícil encontrar gente que quiera hablar de cosas sustantivas, no es una particularidad del mundo gay. Pero uno pensaría que teniendo buena parte del mundo en contra, debería ser un grupo humano mas pensante, preocupados de la cosa social. En fin, con mi amigo empezamos a hablar de cosas serias desde la primera vez que nos juntamos, y todavía. La segunda vez que nos vimos, yo con algo de ilusión, me contó que era cura, lo que me ayudó a entender su reacción frente a los comentarios que le hice acerca de la iglesia. Siguió de cura por un tiempo mas, pero un día ya no más, y dejó la burbuja que lo protegía dejando colgada la sotana por ahí. La vida ha sido dura para él desde entonces, pero como dijo un Huracán alguna vez, hay que jugar las cartas que te tocan. La relación que tuvimos duró, fue una buena amistad y algo más. Hasta que se fue a decidir su destino a otro lado, lejos. Cuando volvió, con su destino decidido, seguimos siendo amigos aunque sea para tener con quién hablar de cosas sustantivas.Quiero conocer Sudáfrica. Tal vez algún día, pronto, vaya. Me atrae la historia de la lucha que hubo durante los largos años del apartheid, con esa brutalidad y racismo que parecen sacados de un cuento de terror. Donde a Mandela y al African National Congress se les tildaba de comunistas, y como pudo llegar a gobernar su país después de tanto tiempo preso, una vez que cayó el muro de Berlin. Me intrigan los Boers, la tribu blanca, como se hacían llamar, ya que son una evolución rarísima de gente de origen holandés, muy distintos de los holandeses de Europa. De hecho muy opuestos en su manera de pensar. Holandeses que son una maravilla de tolerancia, contrastaban con el racismo descarado de los boers.Un vez conocí a uno, un sudafricano blanco, que hablaba afrikaans e inglés. Nos conocimos en un gimnasio en USA, mientras yo vivía allá, y nos descubrimos miembros de la misma minoría a traves de un chat de America Online. Un tipo de treinta y pocos años, casado con una Latinoamericana despampanante con la cual tenía dos hijas.Después de años de saberse gay, se encerró un fin de semana en un hotel a pensar en como seguir, y decidió separarse de un día para otro. Claro, él lo sabía desde antes de casarse, y ya había tenido alguna experiencia en esa época. Después de casado fue fiel a su mujer hasta que decidió separarse. Inicialmente se mantuvo muy cerca de su familia, un par de kilómetros, en el mismo suburbio de Nueva York. Allí fue que nos encontramos la primera vez, después de chatear en AOL, y recuerdo haber pasado la tarde oyendo esa maravillosa música africana, cantos llenos de ritmo, juegos de voces, que traen imágenes de Africa. Karl era africano ciento por ciento, añoraba Africa, amaba a Africa. Quería volver a su patria. Un africano más alto que yo, rubio de esos que tienen dos tonos, uno más oscuro y uno más claro, dirty blond creo que es el término correcto. Con un cuerpo bien cuidado, después de todo lo conocí en el gimnasio. Con un torso fuerte, marcado, velludo. Era realmente muy atractivo el boer éste. Nunca tuvimos más que una amistad, aunque dos o tres veces nos sacamos la calentura en forma muy efectiva. No podría decir que hubo una relación, pero esas pocas veces fueron memorables.Por esos días yo había conocido a John, un italiano bien diferente físicamente de Karl, mas aceitunado que blanco, pelo negro, fibroso y bueno, algo de siciliano parece que tenía. Ya tengo tradición de presentar amigos que terminan enganchando y teniendo relaciones apasionadas y tormentosas que eventualmente me vuelven a penar. Asi pasó con Jack y Karl. En algún momento de poca lucidez se me ocurrió presentarlos, poca lucidez, porque a partir de ese momento dejé de tener los privilegios que tenía con ambos. Y empezaron una relación apasionada, con cuento. Karl convenció a Jack, italiano de familia católica conservadora, de salir del closet, al menos con sus padres. El proceso fue muy difícil para él, y necesitó el apoyo de Karl a cada paso, y francamente creo que sólo lo hizo por él, a pesar de estar convencido de que con eso iba a amargarle la vida a sus padres. Pero estaba tan absolutamente enamorado de Karl que creo que hubiera hecho cualquier cosa que éste le hubiera pedido. Eso duró como seis meses, y en eso Karl decidió ir a vivir a Manhattan, dejando el suburbio de Connecticut donde también vivía Jack. Y también decidió dejar a Jack, para partir de nuevo con su vida en la ciudad. Destrozado no alcanza a definir como quedó Jack por esos días, y por supuesto llegó a llorarme a mi, como si por haberlos presentado yo hubiese tenido alguna responsabilidad. Quería que intercediera con Karl, porque a él no lo quería oir, me contó todo lo que había hecho para complacerlo, como le había causado dolor a sus padres, y me confesó que realmente necesitaba a Karl, que la vida era muy difícil sin él. Muy a mi pesar traté de interceder, qué ingenuo era en esos tiempos. Ahí vi el lado frío de Karl, el boer, no el africano de las canciones rítmicas. Que se cree Jack? Que soy su niñera? Se acabó, problema de él si se apegó tanto… ¡Cambio y fuera!No fue la última vez que lo vi. En ese periodo en que dejé a mi familia, hace ya más de ocho años, terminé viviendo en un edificio del West Side de Manhattan. Karl vivía en el edificio contiguo, parte del mismo complejo. Terminé una noche durmiendo con él, su departamento tenía mejor vista que el mío, y además me sentía muy solo. A esas alturas a Karl lo carcomía la añoranza por Africa, y ya tenía preparado su regreso a la madre patria. Yo estaba por ir a Sudáfrica por negocios, algo con el Ministerio de Hacienda. Ya con un gobierno democrático los bancos de inversión norteamericanos estaban en condiciones de hacer negocios con el estado sudafricano. Su consejo fue que no fuera, que sus compatriotas eran muy racistas, y que ser latino no era la mejor carta de presentación. Me pareció curioso el consejo, pero tenía razón, los mandos medios en Johannesburg seguían en manos de la minoría boer, y no eran muy abiertos de mente. No fui a Sudáfrica, fue un compañero de trabajo negro, hijo de un embajador miembro del cuerpo diplomático de Estados Unidos. No le fue bien…Me imagino que Karl ahora está de vuelta en Sudáfrica y estará disfrutando del verano que comparten con nosotros, los argentinos, los australianos, los neozelandeses y los uruguayos. Bien exclusivo el club veraniego en esta época.Hoy recibí un e-mail del pasado. Encontré su e-mail al pie de un artículo que escribió en un diario y bueno, le mandé una notita a ver si se acuerda de mí. Hoy Keith me respondió desde las profundidades de la nieve neoyorquina. Sorprendente que todavía se acuerde de mí, y hasta me recordó algunos detalles que se me habían olvidado. Está muy bien, aunque terminó su relación después de ocho años y está soltero nuevamente. ¶ 1:01 AM

Nieve en Nueva York

2006-10-06T19:30:00.000-07:00

Monday, January 24, 2005

Nieve en Nueva York, a quién carajo le importa, pero ayer nevó en Nueva York y el Central Park quedó cubierto por mas de cuarenta centímetros de nieve. Nieve polvo, porque ha hecho mucho frío, no esa nieve sopa que generalmente cae en la ciudad, que parece un granizado mal hecho, al que le faltó el sabor. Los ni;os salen a jugar en la nieve, con sus trineos, arropados y con guantes para hacer monos de nieve. Un recreo para esos niños urbanos, ver todo el cemento recubierto de nieve. Una alegría para la mayoría, como Markita Weaver, de 10 años, que salió de su casa en Brooklyn y se sentó a esperar a una amiga en un cerrito de nieve que había junto a la calle. El chofer de la máquina barrenieves ni siquiera la vió cuando dobló la esquina, apurado en limpiar las calles para que la ciudad volviera a la vida. Tampoco se dio cuenta cuando la máquina la golpeó y le arrojó sobre la nieve dejando un charco rojo alrededor de su cabeza, que contrastaba con el blanco de la nieve. El barrenieves siguió su camino sin más preocupación que dejar limpias las calles, retumbando como un tambor gigante que rueda por la calle. Fue la última nevazón para Markita.El invierno está agarrando vuelo en el norte, mientras Santiago está semi-desierto por el calor. La mejor época que tiene la ciudad y todos los habitantes que pueden la abandonan. Da tristeza ver cómo gente que tiene casas con grandes jardines y piscinas que están en todo su esplendor en estos días, dejan su casa a cargo de una empleada doméstica para irse a una casa chica, incómoda, sin piscina, que con suerte tiene vista al mar en nuestra querida costa donde la mitad del tiempo está nublado. Ganó la empleada…Pero la onda está en las playas porque aquí en Santiago no hay mucha gente. Y menos aun los fines de semana, porque ahí el que no se va es porque es un inadaptado social que no quiere irse, o simplemente está esclavizado por alguna situación que lo retiene en Santiago y no puede salir de la ciudad. Trabajo, enfermedad, falta de plata. Yo me declaro inadaptado, no quiero salir de esta ciudad que se pone tan agradable porque no quiero, porque me importa poco que todo esté pasando en las playas en estos días. Ir al cine el fin de semana en esta época es como si fuera día de semana. El tráfico no existe. El sol pega fuerte pero no mata a nadie, y está el recurso de la piscina que tengo en el jardín.Estuve chateando con un ex que me contaba lo lateado que está del ambiente gay de esta ciudad. Que no hay con quién hablar de algo en serio, de cosas importantes, de trascendencia. Hablar de política, de temas sociales, de economía parece ser de muy mal gusto en el círculo en el que se ha metido y se termina hablando de pelotudeces. Será que se acuerda de los tiempos en que teníamos largas discusiones acerca de esos temas, también de religión, de visiones del mundo, de la trascendencia de las personas. Hablábamos de la muerte y de la vida, y de mucho más. A él lo conocí en la calle, buscando él, buscando yo. Nos encontramos y hubo atracción inmediata. Conversamos, llegamos a mi casa y se quedó a dormir conmigo. Ya tuvimos una conversación seria en la cama, cuando salió la iglesia católica a la palestra, le dije que no tenía nada contra la iglesia, que era la iglesia la que tenía algo contra mí. Porque un homosexual para la iglesia católica no es problema, siempre que no tenga sexo y ni piense siquiera en ello. Pero si se le ocurre actuar sobre lo que su naturaleza le pide, pasa a ser abominable, porque es una práctica antinatural que no conduce a la creación de vida. Curiosamente mi amigo se mostró sorprendido de mi posición. Le dije que por lo mismo se debería prohibir el sexo entre personas reconocidamente estériles, ya que tampoco crea vida, y para que decir que a las mujeres después de la menopausia habría que encerrarlas en un convento. Curioso argumento. Es el mismo en que basan la prohibición de los anticonceptivos.Recuerdo que mientras conversábamos estos temas estaba admirando el lindo torso de mi amigo, muy blanco, para ser verano había sido poco expuesto al sol. Ese torso me quedó grabado en la mente, al igual que el comentario con que me cerró la conversación, en cuanto a que no me preocupara tanto, porque en la jerarquía de los pecados había algunos mucho más graves que la gente comete todo el tiempo sin arrugarse, como la soberbia.Me pareció un poco extraña la conversación en ese momento, pero había algo que yo no sabía. Tuvimos que vernos de nuevo para entenderlo. Sigo cuando pueda volver a escribir. ¶ 10:08 AM

De tal palo...

2006-10-06T19:27:00.000-07:00

Saturday, January 15, 2005

Quiero aclarar a mis amigos mexicanos que sigo siendo un gran fan de México. Ya saben, quien te quiere te aporrea, uno siempre quiere lo mejor para los que quiere y a veces hay que mirar lo malo para arreglarlo.Mi mejor amigo es mexicano, y es gay. Y aunque sea una locura, es un gran amigo de mi mujer también. De hecho me pone celoso cuánto lo quiere ella y lo bien que lo pasan juntos. Una vez se fueron a Nueva York juntos unos días antes que yo, que tenía que pasar a algún otro lado, y bueno, cuando llegué como que ya no hacía falta…Los dos se lo habían comprado todo, habían ido a todas las partes que yo encuentro lateras de Nueva York. Igual lo pasamos fantástico, fuimos a comer a un restaurante catalán en el east village, y después a bailar a la disco medio ambigua que había en el subterráneo del restaurante. Todos juntos, todos revueltos. Mi amigo mexicano, Esteban, su amigo holandés de Nueva York, Pieter, y su mujer americana embarazada, Jennifer. Y nosotros dos. En fin, somos bien amigos todavía.El pinche Esteban… Una vez nos encontramos en Paris. Nos fuimos al bar Hemingway en el Ritz, donde nos divertimos mucho. Es un bar cl[asico, precioso, elegante, y en la medida que aumentaban las dosis de alcohol, más atrevidos nos fuimos poniendo. La tensión sexual con cualquier espécimen masculino que calzara mas de 30 % en el radar gay se empezó a incrementar violentamente. Disparando a cualquier cosa que fuera razonablemente atractiva. Demasiado para un bar straight como el Hemingway. Pero que mas daba, estábamos en Paris y libres para emborracharnos. Tan libre como lo caro que estaba el Euro, que hacía que cada trago encogiera la billetera en unas 20 lucas chilensis.Cuando yo ya estaba casi listo para irme a dormir, borracho como cuba, el barman, amigo de Esteban, anunció que se cerraba el bar, ya era la hora, last round, you know the routine… Y nos “invitó” a todos a ir a otro bar que quedaba por ahí cerca… a todos los borrachos que quedabamos en el bar a esa hora. Partimos, y cuando llegamos al otro bar ya estaba llenísimo, parece que era el bar de urgencia esa noche. Quedamos parados junto a la barra, a pesar de que había uan gran cantidad de asientos, estaban todos ocupados.Pedimos nuestros tragos, hizo su llegada triunfal el barman del Ritz, un británico medio famoso en el ambiente hotelero de Europa, habrá cobrado su comisión por traer a toda esa gente y después de conversar un rato conmigo, partió a tomar un tren hacia alguna parte donde descubrí tenía mujer e hijos. Mientras lo interrogaba, la mirada se me encontró con la de un francesito muy lindo, muy masculino, pero con esos ojos medio de mina que tienen los franceses (antes que me digan nada, advierto que tengo antepasados que llegaron de Bretagne). Me gustó lo que ví y se lo hice saber con la mirada. Caliente, coqueteándole… provocando. Respondía, medio tímido pero respondía. Lindo el huevón.En eso se para un gorila enorme que estaba sentado al lado del objeto de mi deseo, de verdad grande, tipo oso, peludo y medio feo. Y se acerca a mi con cara de pico… Y me dice “look you asshole, stop looking that way at my friend, he is not gay!” “ you are bothering him”. Puta dije yo, estos franceses si saben inglés cuando les conviene! “Well, he should come and tell me that, my friend, he looks like he’s an adult…”. Y el gorila me insiste, “I’m telling you, leave him alone…!”. Volvió a sentarse con el compadre y yo como si nada, seguí con mi flirteo ocular, a esas alturas no había gorila que me parara, entre la libido sobrecargada y el alcohol... Si las miradas pudieran matar yo hubiese caído acribillado ahí mismo. El gorila me odiaba. Seguí mirando al minazo. Al rato el grandulón me señala su costado, como si tuviera una billetera enorme, pensé yo. No entendía nada, Miraba a Esteban y este más borracho que yo, miraba con cara de pregunta. Y de repente veo que Esteban se pone pálido, con una cara de horror, mientras miraba al gorila. Giré la cabeza para ver y ví como el grandote mostraba la pistola que llevaba enfundada debajo de la chaqueta. La mierda… Eso es lo que quería decir. Que tenía una pistola. Esteban me dijo, “ahora si la cagaste, el pinche gorila está armado”. “Esteban, me vale madre que el gorila esté armado, ¿Qué se va a poner a disparar en este bar tan elegante?¿frente a todo el mundo?, olvídalo…”Y seguí flirteando con el francesito que por lo demás seguía respondiendo con sonrisitas y miradas. Que cagada, a estas alturas era difícil que pasara cualquier cosa, uno, porque yo estaba past the point of no return con la borrachera, y dos, porque la verdad es que en el bar no me iban y disparar, pero si pretendía llevarme al compadre al hotel… eso era otra cosa. El jueguito siguió hasta que fueron cerrando el bar y nos echaron a todos a la calle, y salimos juntos con los franceses. Era un grupo grande, no solo el gorila y el minazo. Varios otros tipos bastante fornidos, muy fit, muy atractivos… Les metimos conversa a la salida, Esteban habla buen francés, yo apenas. En fin, descubrimos que eran policías de Paris en una noche de franco. Tan lindos ellos… Era todo un juego, y nunca sabré si el tipo era o no era gay, con estos europeos nunca se sabe. Ni importa a veces, porque puede para cualquier cosa con ellos.Entonces, ¿A quien le puede extrañar que mi hijo se haya emborrachado y terminado golpeado por policías mexicanos en Cancún? Quien lo hereda no lo roba… Que sea straight por no lo libra de ser un imprudente igual que su padre.Frustrado, partí al hotel, acompañado por Esteban para que no me perdiera, y por el camino pasamos frente a Tiffany’s. He comprado tantas porquerías en esa tienda que sentí una urgente necesidad de marcar territorio… Claro, con todo lo que me había tomado, mear en la puerta de Tiffany’s parecía como lógico.No se como lo hice, pero cuatro horas después estaba sentado en una mesa de desayuno negociando alguna gran pelotudez, rodeado de ejecutivos serios y bien trajeados. ¿o igual de serios y bien trajeados que yo?... ¶ 1:41 AM

Blog de Papel

2006-08-26T05:33:00.000-07:00

Friday, January 21, 2005

Hace un rato estaba chateando con una amiga que conocí a los 16 años, cuando fui en un programa de intercambio a Estados Unidos. Ella es de una provincia del otro lado de los Andes y no conoce Chile. Nos mantuvimos en contacto por varios años a través de cartas, si, cartas, de esas que se escribían con lápiz de pasta en hojas de papel, se metían dobladitas en un sobre al que se le pegaba una estampilla con la cara de algún prócer y se llevaba a un buzón para que en una semana más o menos llegara al país del lado. Eran cartas semanales, muy informativas, en que se vaciaban los sentimientos y opiniones de un adolescente que a primera vista era prácticamente perfecto, pero que como ya sabemos tenía algunos problemillas guardados por ahí. Fue una válvula de escape que tuve durante mis años universitarios, algo así como un blog remoto. Igual me explayaba ampliamente sobre lo que me pasaba, y además sobre todo lo que pasaba a mi alrededor, que en esa época era increíblemente complejo. Hoy son acontecimientos históricos, en esa época eran el drama de la vida diaria. Seguimos en contacto hasta que ella se casó, por ahí tuvo su primer hijo, y para entonces ya las cartas se habían ido distanciando más y más. Un día se acabaron, por ahí poco antes de cumplir 10 años desde que nos habíamos conocido.

Pasaron años y años, como 15 años si no me falla el cálculo, y anduve por Buenos Aires por trabajo. Antes de ir investigué si esta mujer todavía existía y gracias a mi afición detectivesca llegué a averiguar su teléfono. Llamé y oh!, sorpresa, hasta le reconocí la voz. Ya en Buenos Aires nos juntamos a tomar desayuno a media mañana en algún hotel muy elegante en que me estaba quedando. Ella se había venido en bus desde su ciudad provinciana, solo para vernos. Ella estaba mas flaca, bueno, todas las argentinas están ahora más flacas que la primera vez que fui hace muchos años. Como que es la moda, lo que la sociedad les impone. Y yo estaba, según ella, mas gordo. Auch… , dolió. Yo que me sentía en el tope de mi estado físico, entrenado, bien cuidado. Pero supongo que si a cualquiera de 41 años lo comparan con el que era el día antes de cumplir 17 años, vez anterior que nos habiamos visto, bueno, el comentario "estas mas gordito" es esperable, a menos que haya sido un adolescente obeso. Y no, era un adolescente fibroso, bien musculoso y anguloso. Hay fotos que lo demuestran, para los incrédulos.
En fin, no es ese el punto y me estaba yendo por las ramas. La mayor sorpresa es que mi amiga llegó a Buenos Aires con una caja de cartas escritas por mí en los años 70 y 80, no estaban todas pero si muchas de ellas. Me las dejó y me pidió que no las perdiera porque tenían una tremenda historia escrita en ellas. Era de verdad como un blog pre-internético, por gracia de esta mujer que guardaba cartas. Y resulta que yo tenía todavía en alguna parte guardadas muchas de las cartas de ella. Mejor todavía, estaba como para hacer una bitácora y publicarla, con las impresiones de dos jóvenes que vivieron su adolescencia y juventud mientras a su alrededor ocurrían golpes militares, dictaduras, atentados, montoneros, guerras sucias, desapariciones, Perón, Pinochet, Isabelita y todo lo demás… Un registro valioso de emociones y opiniones sin filtro, realmente era un tesoro.
Lamento confesar que ese tesoro se perdió. No se donde carajo fue a parar, ni en cual de los cambios de casa se esfumó. So much for paper Blogs, se esfuman igual que si estuvieran en un disco duro accidentado. Y no, no había respaldo, excepto mi frágil e imaginativa memoria, que rellena las partes borradas con cosas mas entretenidas que las originales. Maldito sea mi desorden.

Y a propósito de desorden, tengo un update para los que han leido mis posts anteriores: me llegó un mail muy britanico diciendo “We are pleased to inform you that we may have found the lost property you enquired about… etc., etc.”. Awesome Brits!, ¡que grandes son! Encontraron mi cámara, la que se me quedó abandonada en un taxi en Paddington Station en diciembre. De alguna manera nos vamos a reencontrar. Prometo fotos de Londres cuando llegue, si es que no me las borraron.

¶ 1:45 AM

Where did you go, Mr. Sullivan?

2006-08-26T05:31:00.000-07:00

Tuesday, January 18, 2005

Enero parece que va a ser un mes prolífico para mi blog.Estoy de nuevo en una de estas oficinas virtuales que aparecen en los cafés del barrio El Golf de Santiago, donde uno se instala con el lap-top y por arte de magia aparecen unas cuantas redes de wi-fi para conectarse a internet. La verdad es que con eso uno puede hacer bastante trabajo que a veces en la oficina no podría. O escribir en el blog. Y si algo es demasiado importante me llamarán al celular.Firmé unas autorizaciones notariales para que mis hijos puedan viajar a dar una media vuelta al mundo con mi mujer en febrero. Podría pensarse que lo que quiero es quedarme viudo de verano, pero no, igual me tengo que ir a Miami casi todo ese tiempo. Creo que preferiría estar sólo en Santiago durante el verano, que es una de las cosas que más disfruto. Calor seco, poca gente, la piscina llena de agua, el jardín de mi casa con esa sensación de abejas zumbando y de rayos de sol intensos que hacen vibrar las tejas y las terraza. El prado verde fuerte que sobrevive por milagro al sol quemante. Pero el calor dura un rato, y en las tardes refresca, las noches son primaverales, y no hace falta el aire acondicionado. Se come rico, cocino yo, pastas frescas, ensaladas, carnes a la plancha. Cosas simples. Una pasada por el supermercado para aperarse de algunos merlot con la excusa de irlos probando para comparar y de aprovechar el antioxidante que contiene el tinto. Yo siempre hago lo que me dice el médico, bueno, siempre que me parezca bien.Noches frescas y tentadoras. Tentadoras de salir como tantos otros viudos de verano a explorar la noche por donde andan los solteros, los gays, los jóvenes. La gente que vive otra vida. O simplemente de salir determinado a buscar el sexo que se ofrece fácil en una cidad de cinco millones de habitantes. Es la época de conocer a otros viudos de verano que cuando subfamilias se van a la playa buscan a sus pares soñando con encontrar la pareja ideal, ese hombre casado que va a ser su amigo a la vista de todo el mundo y su amante en privado. Que va a ser guapísimo, de su mismo medio social, que comparte sus aficiones y con la misma dedicación a su familia que él. Y con quién va a tener sexo espectacular y todas las veces que quieran, y todo sin sentimientos de culpa ni rollos porque los dos van a seguir siendo excelentes padres de familia. Y cumpliendo sus deberes maritales con gusto porque ya no hay la ansiedad de no poder tener el sexo con un hombre que le hace falta. Mejor todavía si es del mismo barrio, y si no lo es, siempre se puede trasladar una de las dos familias. Serían socios de los mismos clubes, practicarían los mismos deportes, tomarían vacaciones en el mismo balneario, eso es, vacaciones para las familias, porque serían viudos de verano en Santiago juntos por lo menos un mes completo cada año. El arreglo perfecto.Alguna vez lo soñé. Una vez casi se hizo realidad el sueño para el Huracán.Curioso, se llamaba Andrew Sullivan, un alcance de nombre, porque Andrew Sullivan es un activista gay católico y conservador que vive en Washington, DC. Que escribió Virtually Normal, entre otros libros, y que ha sido uno de los grandes promotores del matrimonio gay. Y que es HIV positivo, a pesar de haber sido de los promotores del safe-sex desde los 90, reconociendo pública e hidalgamente que en un momento de pasión cualquiera puede caer.Pero no, no era ese Andrew, era uno menos conocido, un banquero joven nacido en Boston que trabajaba en las oficinas de Connecticut de un banco neoyorquino. En la ciudad de Stamford, a 60 km. de la gran manzana, no muy lejos de donde vivía el Huracán hace una década. Internet fue el medio para que Andrew y el Huracán se conocieran. Una cita en el lobby del Marriott de esa ciudad, junto al bar. El Huracán llegó tarde, como suele suceder, parece ser que quiere negar su sangre británica. Y Andrew estaba ahí, con su perfecta pinta de all-american boy. Un poco más alto que el Huracán, de pelo extrañamente negro para su piel blanquísima, y unos ojos azules de perro asustado. Unas pocas pecas, muy pocas, unos anteojos de mucho estilo, si lo preppy se puede llamar estilo. Una barba five o’clock shadow a pesar de ser mediodía, sobre una mandíbula cuadrada que lo hacía verse como el poster-boy de lo masculino. Una camisa a cuadros como de leñador, que realzaba sus hombros anchos, y que alcanzaba a insinuar unos pectorales potentes. Una sonrisa de esas que hacen temblar las rodillas hasta de un Huracán.Costó que se reconociera con el Huracán. Los dos pensaron que el otro era demasiado atractivo para ser de verdad el resultado de una cita a ciegas acordada por America Online, eran los años en que no se soñaba con “pics” y “cams” y había que confiar en la descripción que cada uno hacía de si mismo. Pasó un rato hasta que ambos descartaron la posibilidad de que el objeto de la cita fuera otra de las personas que estaba en el lobby y por fin se hablaron. Hubo una química fuerte, instantánea. Una cerveza, un Andrew exclamando lo feliz que estaba de haber encontrado al Huracán. Que le parecía un sueño. Que ambos fueran casados. Que ambos trabajaban en finanzas, que ambos tenían hijos. Atractivos, educados, deportistas en buena forma física. Andrew era un poco menor que el Huracán, unos 5 años, early thirties vs. late thirties. No importaba. Andrew era el hijo de una familia italo-irlandesa, como decía él, de una larga línea de policías alcohólicos en Beantown, the City of Boston. Pero Andrew había ido a la universidad, y pretendía romper la tradición familiar de terminar con una pensión del Departamento de Policía cuidando un hígado destrozado. Se había casado con Janet, una chica de connecticut, familia rica, Wasp. Estaba educando a sus hijos como episcopales, abandonando la tradición católica. Y su mujer estudiaba medicina una universidad ivy league, lo que hacía que Andrew tuviera que viajar una hora diaria para ir a su trabajo. Juntos habían tenido un hijito, Mike, precioso, rubio como su madre, ojos azules tristes como su padre. Hoy debe ser un adolescente increíblemente lindo. Eran la familia perfecta, la perfecta ruta a la clase media acomodada de Connecticut, lejos de las intensidad de la clase trabajadora urbana italo-irlandesa de los barrios católicos de Boston. Pero había un detallito, uno complicado, y que Andrew había manejado de alguna forma que el mismo encontraba poco digna. Andrew era gay, y lo tenía muy claro, pero no tenía intenciones de sacrificar a su familia, su hijo, que adoraba, su status ascendente en el mundo. Eran una pareja de antología, su suegro era un hombre poderoso que lo podría ayudar a llegar lejos.En Connecticut hay una autopista, la I-95, que tiene un tráfico espantoso, camiones con acoplado de esos enormes que cada tanto se accidentan y aplastan en el proceso un par de autos con pasajeros y todo. Un conducción de mucho stress. Camioneros rudos, fuertes, para manejar esos enormes vehículos, camioneros que pasan la noche muchas veces en los parqueaderos de camiones que hay cada tanto al costado de la autopista. Unos dormitorios enormes, llenos de hombres visiblemente machos. Allí llegaba Andrew a buscar lo que necesitaba, en esos días en que no trabajaba tarde en la oficina, de vuelta a su casa, una parada entre los camiones. Y después llegaba a su casa, más relajado, pero cargado de culpa. Su sueño era encontrar el perfect fuck buddy, friend, neighbor. El Huracán parecía perfecto. Sería latino pero parecía de buena familia, blanco europeo, culto, con una educación americana y en mejores Universidades que Andrew. Un trabajo en Wall Street. Andrew se imaginaba que llegarían a ser socios e instalar un Hedge Fund juntos. Que se tendrían el uno al otro por siempre.Comenzó un romance intenso. Llamadas diarias, viajes locos desde Connecticut a Manhattan para reunirse aunque fuera por media hora. Donde fuera. Hacían el amor con pasión, clientes frecuentes del motel de la salida 9 de la I-95. Descubrieron que el Huracán era mas un top y que Andrew era un bottom natural. Sexo con fuegos artificiales. Horas de conversación. Invitaciones a las familias, con el cuento de que es un amigo que conocieron en las clases de golf. El hijo mayor del Huracán admirado por Mike, el hijito de Andrew. Lo mantenía mucho mientras los adultos trataban de conectarse más allá de la conexión del Huracán y Andrew, las mujeres conversando de lo poco que tenían en común, los amigos conversando a mil y mirándose con disimulado cariño. Una locura.Un día el Huracán estaba en su oficina en Manhattan y Andrew le avisa que está libre temprano, que puede ir a la ciudad para ver al Huracán y regresar juntos a los suburbios, dejando al huracán en su casa para después seguir al este hasta la ciudad costera donde vivía con su mujer. El Huracán tenía una cena con sus compañeros de oficina en un restaurante venezolano, el Mambo Grill, y estaba comprometido a estar ahí, Por suerte era algo informal y bueno, Andrew también era del sector financiero, un tipo bastante presentable. Lo invitó a ir a la cena, cómo si fuera un amigo de muchos años que justo había llegado a verlo. No hubo problema, todos amables con el amigo del Huracán, un poco extraño que el Huracán lo llevara a una cena de oficina. Había algunas chicas del grupo que habían invitado a sus maridos. Pero nadie invitó a un amigo como hizo el Huracán. Andrew se integró al grupo como si los hubiera conocido de toda la vida, y gozó estar entre Wall Streeters como lo que el quería llegar a ser. Terminó temprano esa cena y los dos amigos se fueron a un bar en Manhattan a tomar un trago antes de partir por la carretera hacia el norte. Ya saliendo de la ciudad la tensión sexual se incrementó, y el Huracán perdió toda la compostura e irresponsablemente se lanzó sobre Andrew a darle el máximo placer que sus manos, boca y lengua podían darle mientras manejaba a 70 millas por hora por las atestadas autopistas de Westchester County. Afuera llovía, pero dentro del auto Andrew maniobró para sacarse la corbata y la camisa exponiendo ante el Huracán su torso fuerte, peludo y marcado. Sabía que eso hacía al Huracán perder la cordura y fue así que Andrew tuvo su primer orgasmo a 70 millas por hora en una carretera oscura y resbalosa. Pararon donde pudieron, en la oscuridad, a besarse y acariciarse como si su vida dependiera de ello. Terminaron abrazados en una revoltura de corbatas de seda estropeadas, camisas almidonadas hecho trapo, sudor, saliva, semen y lágrimas. Allí Andrew se sacó su medalla de bautismo y se la regaló al Huracán. Para que nunca lo olvidara.Andrew se enfermó, una fuerte gripe. El Huracán estaba preocupado porque no se le quitaba, pasaban semanas y semanas, y Andrew seguía con una tos espantosa. El sida rondaba fuerte. Con las locuras que había hecho en los parqueaderos de camiones, preocupados, decidieron que Andrew se hiciera el test de HIV. Nerviosos. Y en eso Janet descubre el recibo del examen en la billetera de Andrew. ¿Por qué se hacía ese examen? El Huracán no supo como lo hizo, pero Andrew salió con una explicación medianamente plausible. Pasó la gripe y el susto. El examen salió negativo. Siguió el romance. Andrew enamorado. El Huracán entusiasmado, encariñado, contento. Llevaban casi seis meses de exclusividad mutua, pero el Huracán seguía entrando a los chats gays cada tanto. Conversaba en ellos con Andrew, pero a veces iba mas allá. Hasta que un día contactó a alguien que le pareció interesante conocer, en Manhattan. No quedó registro de su nombre en la memoria del Huracán, de hecho ni le gustó el personaje. El encuentro se limitó a unas cervezas juntos y luego un viaje en taxi por varias cuadras en el que el desconocido se propasó, contra la voluntad del Huracán, incurriendo en lo que ahora la prensa llama“tocaciones”, una buena corrida de mano, las que terminaron en un grado menor de “indecent exposure” por parte del Huracán, casi como un misericordioso gesto con el pobre desconocido al que le había rechazado la invitación a tener sexo en su departamento. El taxista no notó lo que pasaba, o se hizo el leso. Terminó el viaje, el Huracán se bajó y partió al tren que lo llevaba de regreso a su casa.Al día siguiente el Huracán recibió una llamada de Andrew, una voz de ultratumba, dolida. Casi llorando. Andrew había entrado al chat room esa noche, y se encontró conversando con un desconocido, al que le contó acerca de su boyfriend, el Huracán, de cuanto lo amaba, de cómo era feliz con él y que haría cualquier cosa por él. Entonces el desconocido, despiadado, seguro que con un sentido de justiciero distorsionado y algo vengativo, le contó a Andrew que acababa de tener sexo en un taxi con alguien igual a su Huracán. Y le describe algunos detalles de envergadura que lo hacían ver claramente que se trataba del Huracán. Sin misericordia exageró lo que hicieron, y no le dijo que el Huracán no aceptó la invitación que le hizo a ir a su departamento. Andrew lloró. Se le vino el mundo abajo. Pero perdonó al Huracán, diciendo que le creía su versión de la historia. Sutilezas, en realidad, porque el Huracán había estado jugando con fuego.Llegó el invierno, época de esquí, aunque el esquí en el este de los Estados Unidos es una tortura de fríos con decenas de grados bajo cero, hielo en las pistas y escasa nieve, con exposición de rocas y raíces en las pistas que destruyen los esquís, las rodillas y el ánimo. Los amigos y amantes secretos decidieron invitarse a esquiar. Una salida del club de Tobi, sin las mujeres, sin niños. Los niños eran muy chicos y además Janet estaba embarazada. Andrew se encargó de preparar todo para el fin de semana de esquí y pasión que planeaban. Hizo reservas en un hotel cerca de Killington, Vermont, y arrendó equipo sólo para él, ya que el Huracán tenía su equipo propio. Se iban en auto, de madrugada, a pasar dos noches en un hotelito de Vermont. Pensaban en días de deporte, competencia, jugar juntos en la nieve, a ver si era cierto que Andrew esquiaba como decía. Cenas en restaurantes en la campiña nevada de Nueva Inglaterra, seguidas por noches de pasión en que sus cuerpos se fundirían en uno.Llegó el jueves antes del fin de semana. Estaba todo listo y el viernes muy temprano partirían. Cuando a eso de las 9 de la noche Janet llamó al Huracán para decirle que Andrew se rompió un pié con una pesa en el gimnasio y que lo había llevado a la emergencia. Que por supuesto no habría esquí ni viaje a Vermont. Lamentable. Que después hablara con Andrew.El Huracán trató de hablar con Andrew ese día y muchos días que siguieron a esa llamada. No hubo forma,Andrew no tomó ninguna llamada. Desapareció el mail de America Online. Poco tiempo después se cambió de trabajo a una institución financiera mejor y más grande. Nunca logró el Huracán hablar con él. Por un año entero.Le dolió ese golpe al Huracán, un corte violento de una amistad intensa, de una relación íntima que se le había hecho necesaria.Pasó el tiempo y durante el invierno siguiente el Huracán viajaba hacia el este casi todos los sábados para llevar a su hijo mayor a jugar al fútbol con su equipo en un estadio techado que había cerca de donde vivía Andrew. Eran mañanas frías, nevadas, en que el huracán esperaba pacientemente que jugaran los partidos de una serie que componía el campeonato. Hacía muchos meses que el Huracán se había dado por vencido y había dejado de intentar contactar a Andrew.Una de esas mañanas, en camino al estadio, decidió llamarlo a su casa desde el celular de su auto. Contestó Andrew. Un saludo titubeante. Como estás. Bien,¿ y tú?. Bien. Que gusto oirte. Lo mismo digo. ¿Sabes? Voy a estar en el estadio techado de tu ciudad, ¿lo conoces?. Creo que si. Me encantaría verte, por que no llevas a Mike para que vea jugar a mi hijo y nos vemos ahí. No se si pueda ir. Bueno, estaré allí entre las 9 y las 12, me gustaría mucho verte. Voy a ver si puedo.A las nueve y media Andrew entró al estadio y buscó al Huracán. Iba con Mike. Con la misma sonrisa que hacía temblar las rodillas del Huracán, pero triste, con una tristeza profunda.El Huracán estaba feliz de verlo de nuevo. Andrew asustado, pero feliz también. El Huracán no lograba entender lo que había pasado, pero algo intuía. Intuía que Andrew lo quería y lo seguía queriendo mucho. Pero no sabía lo que había pasado. Andrew le explicó que cuando estaban por partir a Vermont él se sentía profundamente enamorado del Huracán, y que sentía que si seguían en esa relación el iba a querer dejar su familia y vivir con el Huracán compartiéndolo todo. Esos eran sus sentimientos, la pasión que sentía, que se sentía en una locomotora desbocada que no iba a poder parar y que iba a terminar en el desastre para su familia, para él, y probablemente para el Huracán. El seguía queriendo intensamente a su familia, a su hijo, a Janet, a la hija que estaba por nacer. Y quería al Huracán de una manera animal, intensa, total, incontrolable, de una manera que le hacía perder toda racionalidad. Mientras que el amor a su familia era ordenado, armónico, sin conflictos, profundo. Le daba seguridad. Optó por la familia y cortó la comunicación con el Huracán para ordenar su mente, para recuperar su autonomía y su racionalidad. La pesa que cayó sobre su pie y lo quebró fue intencional, porque no se sentía capaz de llamar al Huracán para cancelar el viaje a esquiar. Recién a esas alturas sentía que podía enfrentar estar juntos de nuevo y por eso fue al estadio a verlo. Hablaron por horas, se dijeron todo lo que habían sentido. Contuvieron lágrimas. Se abrazaron fuerte. Se dijeron que se verían de nuevo. El Huracán pudo cerrar ese capítulo. Y pensar nuevamente en lo que hubiese sido.El contacto siguió, débil, ocasional y con una cierta distancia física para no meterse en problemas. Andrew seguía temeroso de acercarse mucho y que se lo llevara la locomotora nuevamente. Hasta que el Huracán le avisó a Andrew que se iba a Chile, a vivir, para siempre. Que ya no se verían más. Lo invitó a un paseo en yate por el Long Island Sound, en el yate de un amigo que organizó ese crucero al anochecer como despedida para el Huracán, con sus mejores amigos gay de Connecticut. Andrew apareció, vino a cenar con ellos, y después se perdió con el Huracán, bajo cubierta, en el único camarote del bote. Desde entonces no se han visto más, aunque el Huracán jura que un día lo vio en un restaurante de comida rápida en una de esas paradas de la carretera en Massachussets. Paso junto a él, lo miró con sus inconfundibles ojos de perro triste, y siguió hacia el fondo del restaurante con su hijo Mike a su lado. El Huracán se fijó en donde se había sentado y apuró el sándwich para ir a buscarlo. Pero cuando llegó Andrew había desaparecido. El Huracán piensa a veces que Andrew hubiese sido un hermoso policía de Boston, y que organizando la liga gay de la policía hubiera sido más feliz que tratando de llegar a Wall Street. Y se hubiese visto muy bien de uniforme azul con un Huracán soplándole la nuca. ¶ 10:02 PM

Macho, casado, deportista y buena facha busca...

2006-08-26T05:30:00.000-07:00

Monday, January 17, 2005

A pesar de tener una autoestima notablemente alta, a veces tengo bajones que me hacen pensar que valgo poco. Por suerte no me dura mucho, pero jode.Es complicada mi vida dicen algunos de los que han leído mi blog y ven en él retratada la vida de un hombre gay que se casó, tuvo una familia más o menos al mismo tiempo que fue descubriendo que le gustaban los hombres de una forma intensa, y que eso era parte de su ser más íntimo. Y que por eso mismo se quedó atrapado en un limbo entre la vida de un padre de familia y la de un hombre gay. Un hombre poco aficionado a las mentiras grandes, aunque bueno para las mentiras chicas. Queda claro en el relato de este blog que la mujer mas importante de mi vida sabe quién y como soy, y sorprendentemente lo acepta y lo sobrelleva alegremente, no sin haber pasado por largos períodos dolorosos, y por supuestos habiendo pasado por la ilusión de poder cambiarme. Períodos dolorosos porque me ha visto pasar por tiempos de una irritabilidad enorme, que tenía que ver con la sensación de animal enjaulado por las obligaciones familiares, y que intuyendo que era eso me soltaba las amarras para que bajara la presión. O porque me vio enamorarme de un hombre y sabía que no podía entrar en una batalla en un terreno que no conocía, con un rival que tenía armas que ella nunca tendría. Periodos en que pensó que alejándome de todo lo que fuera gay, dejando de lado las tentaciones, centrándome en el cariño que me daba, en la familia, iba a lograr zafarme de este mundo extraño. Años dudando que de verdad fuera gay, y pensando que me interesaban otras mujeres. Hasta llegar al final a la tranquilidad que le da el convencimiento de que la persona que soy es una sola y no se le puede extirpar una parte de su ser, porque terminaría siendo otro, frustrado, amargo e irritable. A reconocer que soy un buen padre y he sido un buen compañero. Un gran amigo, y alguna vez un buen amante.Hace muchos años que probé, sin éxito, ir por el camino de dejar caer la vida que llevaba y virarme, optar por una separación amistosa, iniciar una nueva vida como hombre solo, gay, urbano, profesional. Y con una familia por ahí, en la memoria, a la distancia. Con cada uno de mis hijos pensando que quisieran estar conmigo, no a ratos programados por un acuerdo de separación sino que cuando me necesitan. Sin poder compartir con ellos los pequeños logros, los de cada día, sin irles enseñando a ser hombres a mis hijos y mujeres a mis hijas. Que contradicción pensarán algunos, un gay enseñándole a sus hijos a ser hombres. Un gay es un hombre, y a veces mas hombre que muchos, no es fácil enfrentar la vida siendo parte de una minoría vilipendiada, cuestionada como una aberración de la naturaleza. Sin haber pedido ser parte de esta minoría, los homosexuales, uno paga como si lo hubiera escogido en para hacer algún mal, que todavía no queda claro cual podría ser.Y la sociedad te fuerza la mano y te lleva por un camino contrario a tu naturaleza, porque para eso están diseñadas las instituciones, la educación , los ejemplos, la corriente principal, el sistema de recompensas. Para proteger el matrimonio y la familia tradicional con el argumento de que esa es la única forma natural de que la especie se siga perpetuando, porque otras formas de familia son peligrosas, no porque no estén fundadas en el amor, sino que porque no corresponden al modelo de familia patriarcal que es consistente con las estructuras de poder de nuestras sociedades. Y también proporciona un mecanismo eficiente para la crianza de las nuevas generaciones, un padre y una madre, uno provee, la otra cria. Juntos dan ejemplos de cómo esos roles se deben perpetuar en el tiempo, para que los niños quieran ser como sus padres, las niñas como sus madres. Salvo que haya alguno que sea homosexual, caso en el que se le recomienda negarlo y forzar la máquina a ser heterosexual, lo que es muy factible por un tiempo, especialmente si se llega virgen bastante mas allá de la adolescencia. Como yo. Si no has tenido sexo con ninguna persona, se te presume heterosexual y además muy disciplinado, te has guardado para el matrimonio, como la sociedad tradicional te lo recomienda, para que no haya huachos por ahí. Y llegas al matrimonio con ilusiones de ser heterosexual. Y una mujer joven de la que estás enamorado y que además es evidente que te desea, te confirma el ser heterosexual. Hasta que pasa el tiempo y hay algo que no anda bien. Y no es solo el sexo, hay algo muy de fondo que te dice que tu estás en una micro que no es la tuya. Y poco a poco comienza a emerger una realidad dura. Que la admiración por el muchacho mayor ese que jugaba basketball un curso más arriba que tú en el colegio no era admiración de sus capacidades deportivas, era la admiración de unos pectorales marcados y unos brazos largos y musculosos. Y que las fantasias de salir de carrete con el mejor amigo del colegio y terminar teniendo sexo con sendas mujeres en la misma habitación no eran porque no alcanzara para dos habitaciones. Era la esperanza de verlo desnudo y que pasara algo más. Y como eso miles de detalles que te dicen en la cara que en realidad te atraen sexualmente los hombres. Curioso, porque ni te imaginas que harías con un hombre en la cama. Lo que después descubres que es el sexo habitual entre hombres no es la cosa etérea y de dios olímpico que te imaginaste. Pero aparece esa necesidad imperiosa de estar con un hombre, con su cuerpo, de alguna manera tocarlo, desearse mutuamente, unirse en algo que se anuncia de una intensidad que no has sentido antes.Para entonces ya eres padre, tienes una familia perfecta. Tienes una mujer linda, buena madre, que se sacrifica y posterga su persona en todo lo que sea necesario para un proyecto de vida común con el centro en los hijos. Hijos sanos, buenos, que reflejan un ambiente familiar armónico, que están creciendo bien estimulados a alcanzar grandes metas y además con todas las oportunidades que una buena situación económica les puede comprar. Y en eso tú, el pilar en el que se apoya todo esto, apareces con la necesidad imperiosa de salir y buscar sexo con otro hombre, y sientes que no poder hacerlo te está carcomiendo por dentro, que te está haciendo ser infeliz, a pesar de toda la felicidad que te rodea. Asi que vas a salir a buscar por lo que te han dicho que son los márgenes de la sociedad, donde están los parias, y tratar de aparearte con uno de ellos. Siente que lo haces porque si, porque tiene que ser, ¿o porque eres débil y te dejas llevar por tentaciones aberrantes que se te ponen por delante?. Que mal te sientes, poniendo en riesgo la felicidad de muchos por ponerte al servicio de tus instintos más animales. Porque tu felicidad no es lo que estás buscando, ya te das cuenta que con el bagaje que has acumulado, felicidad es una palabra que se te ha vuelto elusiva. Ni quieres ni puedes borrar de un plumazo lo que has hecho con tu vida, y es bien probable que si lo abandonas te vas a sentir muy mal. Y seguir adelante parece un calvario a veces, tienes 30 años y piensas que ya te estás poniendo viejo, que es ahora o nunca, pero estás encerrado y no puedes salir sin causar dolor a los que más quieres. Y te quedas. Y a los 35 piensas lo mismo, que ya te queda poco… a los cuarenta como que te resignas que ya no fue. Y sigues buscando la felicidad en lo que tienes. Que es mucho. Pasan los años y te das cuenta que ser gay no es sólo cosa de jóvenes, aunque la cultura gay contemporánea trate de implicar esa estupidez. ¡Si eres gay para toda la vida! Ni te da, como si fuera una peste, ni se te quita, simplemente eres. Y viejo y todo te atraen los hombres igual, y, ¡oh sorpresa!, atraes igual.No, no se te ha ido el tren, no era ahora o nunca. No era tal la dicotomía tampoco entre "vivir como gay" o "negarte". Lo que pasa es que eres gay ahora y siempre, y solo tenías que optar por como vivir tu vida, no entre vivir una vida gay o una vida no-gay. No había que seguir el estereotipo de un estilo de vida particular. Y eso no te cambia lo que eres. ¿Puedes sacrificar algunas cosas por la felicidad de otros? Creo que si, que debes, pero claro, después te preguntas ¿Qué hubiera pasado si …? Pero todo en la vida es así, cada decisión que tomamos.Hay quién me dice que soy un trasgresor. No me molesta, pero no estoy seguro de serlo. Creo que por el contrario, he evitado transgredir cuando el resultado es causar la miseria ajena, infelicidad de otros. Pero he tratado de ser lo más honesto conmigo mismo y con otros sin tener que dejar de lado el desarrollo de los demás aspectos de mi vida.Pero todo esto ha tenido un costo enorme para mí, y a veces me pesa, y me baja la mala onda. A veces me siento solo, muy solo. Tengo pocos amigos, y hoy todos lejanos, a miles de kilómetros. Conozco muchísima gente. Pero ¿amigos?. Si no fuera por mi mujer y la perra que tenemos, realmente estaría muy solo. Hace muchísimo que nadie me llama para hacer algo conmigo un día libre, será porque me he hecho de amigos gay que no quieren ni pueden tener nada que ver con mi vida familiar, o que se me hace muy difícil y poco atractivo ser amigo de otros padres de familia como yo. Pero el resultado neto es soledad.Como dije alguna vez, hay que jugar la mano de cartas que te tocó. Creo que todavía queda juego. Vamos a ver que trae el futuro, hay cambios a la vista. ¶ 2:37 AM

Sangre, sudor y lágrimas...

2006-08-26T05:27:00.000-07:00

Friday, January 14, 2005

Hijole! El año comenzó con un viaje a México. ¡Eso no es México! me dijo un amigo mexicano una vez, es Cancún. ¿No es México? Pues, nooo…, eso es una ciudad para los pinches gringos y podría estar en cualquier parte, me decía este mexicano bien en serio. Mexicano, si, de esos blanquitos que tienen antepasados españoles y haciendas pero que también fueron parte del establishment que profitó de los gobiernos del PRI. Tenía razón mi amigo, pensé cuando llegué a ese Cancún moderno que más se parecía a Las Vegas que a lugares como Guadalajara, el D.F. o Monterrey. Lindas playas, aguas turquesas, buceo con instructores alemanes, comida internacional. ¿Mexicanos? Por supuesto, los empleados de los hoteles, la mano de obra, muy amables, serviciales, encantadores, entrenados para decir las boludeces que los gringos quieren oir… ¿de dónde nos visita? Hola, ¿Cómo está hoy?, en varios idiomas con sonrisas que parecían de verdad… les contestaba de Chile, ¿de donde es usted? Ahí les cambiaba la cara, parece que no se suponía que yo preguntara… Hijole, ¿de donde salió este preguntando esas cosas?... Ah, de Veracruz es usted… ¡linda ciudad, el casco antiguo por ahí alrededor del puerto me encanta! Se le iluminó la cara a la mujer y en mi plato cayó doble ración de omelette a pesar de que no la quería.Poco latinoamericano, mucho canadiense y gringo…, también ingleses, obvio, se están congelando en sus países, como no darse un paseito por el trópico. Ni tan white trash como pensé, me habían hecho un paralelo con Fort Lauderdale, lo que me tenía un poco asustado. Parece que la frontera es un buen filtro, deja el white trash dentro de Estados Unidos, aunque por aquí había de todo el zoológico humano de esos países del norte.La playa, toda una experiencia erótica, ningún musculoso esteroidico a la Miami, pero cientos de cuerpos nórdicos y latinos tostados, atléticos… young daddies, honeymooners, or just guys.Toda una industria la que han armado los mexicanos para atender turistas, supongo que viene con el territorio, tienen el clima tienen las playas y tienen al lado la población gringa con una clima de mierda en esta época. Pero igual era México, me acordé de eso cuando me despertaron a las tres de la mañana para que fuera a recibir a mi hijo en la recepción del hotel… Last time I checked he was an adult… Why the hell… ? Venía sangrando, la ropa salpicada de sangre, mala cara, golpeado, borracho. Me imaginé que se habría peleado con alguien, pero no, se equivocó de hotel, borracho como estaba, discutió, llamaron a la policía, lo metieron en cana y uno de los policías lo uso de punching bag. ¿Habrá en México algún día un libro de la tortura como en Chile?, espero que si, en una de estas le consigo a mi hijo una pensión vitalicia, como reparación por el maltrato. Pensión que sería confiscada por mí, que fui el verdadero torturado, al despertarme a las tres de la mañana en mis vacaciones.¡Que caradura el policía! Llegó a decirnos que un canadiense que también estaba preso por borracho le había pegado a mi hijo, y que nos daban su nombre para que en la mañana pasáramos a la estación de policía a poner una demanda contra él, ya que de otra manera lo tendrían que dejar libre. Apenas se fueron los mentirosos uniformados, indignado mi hijo nos dijo que le había pegado el policía mas bajo de los dos, mientras estaba detenido. Después lo hicieron dar una declaración grabada en video que decía que no sabía quínele había pegado, y que podría ser el canadiense que estaba en la celda. Justicia a la mexicana, para turistas. Educación para mi hijo que su vida adulta la ha pasado en el Chile de Lagos, dónde la policía está tan preocupada de los derechos de los delincuentes que a veces los derechos de las víctimas no se toman muy en cuenta… Al menos mi hijo no tocó el alcohol en el resto de su estadía en Cancún.Y cuando un policía de tránsito me paró, con toda razón, para multarme por manejar a exceso de velocidad, le arranqué la licencia de las manos cuando dijo que tenía que retenerla como garantía de que pagara la multa. Y lo mandé a buena parte, que no me daba confianza su sistema de justicia, que era corrupto, que le pegaban a jóvenes indefensos en las estaciones de policía, tal como habían hecho con mi hijo. Que si quería me pasara la multa y se la mandaba a pagar como correspondía, pero que ni en broma le dejaba mi licencia. Amenazó con llevarse una placa del auto o con requisar el auto… le dije, aquí lo tiene, yo llamo a la agencia que me lo arrendó y me tomo un taxi con mi familia de vuelta al hotel. Ya bájense, les dije a todos. El click de todos soltando los cinturones de seguridad con cara de culo puso al policía a la defensiva y me dijo, espere un momento, no se ponga así, usted tiene que entender… etc. Y bueno, entiendo, me está jodiendo las vacaciones, pero no se preocupe, me va a quedar un lindo recuerdo de México, un hijo agredido por la policía y ahora esto, ya llévese el auto, que menos mal sólo nos queda un día mas en México… Que los que le pegaron a su hijo son otros policías, los de la ciudad, nosotros somos de tránsito, distinto uniforme, que nosotros solo queremos que no le pase nada a usted. Ah bueno, eso ya lo entendí, con que me lo diga basta, pero ahora está tratando de joderme las vacaciones, y lo está logrando, igual después de su advertencia hubiera seguido más lento. En fin, un mal día. No quería pagar una coima, tampoco quería perder mi licencia, y en lo posible no quería tener que pagar una multa. Que tal sería mi pesadez que finalmente me dejó ir sin multarme ni retener nada. ¡Viva México!Porque la península de Yucatán es increíblemente linda, playas de arenas finas y blancas, mar azul turquesa, resorts de todo tipo, gente amable y muy orientada al servicio, buena inraestructura. Y las ruinas mayas por todos lados, Tulum… uff, ya hubiese querido ser capitán de puerto en ese puerto maya… ¶ 2:01 AM

Navidad

2006-08-26T05:22:00.000-07:00

Saturday, December 25, 2004

Antes de ayer estaba al teléfono con un colega neoyorquino que me tuvo que cortar porque ya se iba temprano y era de los últimos que quedaba en la oficina. Irónicamente le dije que se tomaban bastante en serio esto de la navidad, y que me impresionaba que una fiesta religiosa tuviera tanto impacto. Ahí se rió, y me dijo con la misma ironía, que sí, que era especialmente el aspecto religioso lo que lo tenía motivado y que salía corriendo a la iglesia. Seguro se iba a tomar el tren para ir a los suburbios a hacer las últimas compras, tal como en Chile estábamos en lo mismo. Estos son los mismos liberales que se escandalizan cada vez que Bush menciona a Dios en algún discurso, pero que a la hora de paralizar el país por una fiesta religiosa cristiana, no se extrañan y les parece absolutamente lógico.Porque vale la pena acordarse que la navidad es una fiesta religiosa occidental, no es una fiesta que importe mucho en China o Japón, y para que decir en la India. Con eso ya dejamos mas de la mitad de la humanidad fuera. Pero, en estos tiempos en que la religiosidad se ha ido diluyendo en Europa y en ciertas áreas de Estados Unidos, ¿en que se ha convertido esta fiesta? ¿En el festival de invierno? ¿O debemos aceptar que esto es una fiesta cultural, una tradición?. Una tradición que dejó atrás las connotaciones religiosas para mucha gente. Sea lo que sea, los neoyorquinos la celebran en grande, se h a convertido para esa ciudad en una gran fiesta, que empieza a prepararse el día después de Thanksgiving, alcanza su máxima intensidad en nochebuena y termina el 1º de enero con los cuerpos cortados por la farra de año nuevo. El gran festival de invierno, con su escenografía de nieve, aunque hubo poca este diciembre, arbolitos sin hojas y con las ramas delineadas por luces blancas, guirnaldas por doquier decoradas con elegancia, multitudes en las calles, abrigadas, caminando alegres, dejando una estela de vapor con sus respiraciones agitadas.¿Qué pensará el resto del mundo de esta locura de consumo de diciembre? ¿Será que la ven como una fiesta religiosa o una simple fiesta occidental que se confunde con el año nuevo? La verdad poco me importa.La religión también es un conjunto de tradiciones, entre otras cosas, ya que la mayor parte de los ritos, reglas y costumbres de las religiones tienen su origen en costumbres de alguna época que se asumieron en los ritos y quedaron como tradiciones, que con el tiempo se arraigaron y se asimilaron en la mente de muchos a los dogmas de la religión. Si a la religión católica se le arrancara todo lo superfluo, los ropajes, las tradiciones adoptadas en el tiempo, y se deja sólo lo fundamental, me da la impresión de que lo que queda es algo simple, no fácil de entender, pero simple. El cristianismo fundamental. Algo como lo que quisieron hacer los protestantes europeos, dejando de lado los aspectos teológicos, en la época de la reforma. Pero que con el tiempo se fueron por el mismo camino, asumiendo tradiciones nuevas o volviéndose fundamentalistas literales. Como que las organizaciones religiosas no pudieran concentrarse en la inquietud acerca de la trascendencia del ser humano, y sienten la necesidad de construir una escenografía e incorporar parafernalia que atraiga a las masas. Y después las aleja, porque lo que fue marketing para la generación anterior se vuelve dogma para la siguiente, y eventualmente algunas generaciones más tarde se rechaza por inapropiado. Un ciclo extraño.Mi familia también ha ido construyendo sus tradiciones, algunas que sorprenderán a los bloggeros que han leído algunas de las historias del huracán. La misa de nochebuena, que se ha ido convirtiendo en la misa de la tarde del 24 de diciembre. En una linda parroquia en Lo Barnechea, que saca la misa a la calle, cortan el tráfico de un par de calles y lo llenan con sillas alrededor de un estrado donde se sitúa el altar. Todo esto entre casas enormes, de esas de La Dehesa de antes, con jardines exuberantes, preciosos techos de teja chilenas con textura anaranjada entre los árboles frondosos. A las 8 de la noche en la calle en verano, cuando la temperatura está ideal, y los colores “atardecer en La Dehesa” alcanzan su perfecta expresión. El verde de los árboles exóticos mezclado con el terracota y blanco de las casas, y el cielo celeste intenso del atardecer. De fondo las montañas de los Andes.La calle se fue llenando de familias de ese barrio, ricos, como diría la Juana, que trabaja en mi casa. Gente linda, dirían otros, la burguesía, la clase alta, los A del ABC1. Los que viven en un mundo diferente, y que no se dan cuenta de cuán diferente es su mundo del mundo del común de la gente. Los exitosos de la economía de mercado, que llenan las calles del sector al estacionar sus enormes jeeps o SUVs, autos europeos, minivans de familias católicas con siete o nueve hijos.Miraba a mi alrededor y aparecían caras conocidas, ex-compañeros de universidad, gente que conocí cuando eran pobretones, como lo era yo en esa época. Muchos fuimos a parar por acá, a vivir en los mejores barrios de Santiago, a tener preciosos autos, lindas casas. Pero no nos vemos mas que de vez en cuando en la calle, con saludos apurados. No hay sentido de barrio en estas partes de Santiago, en que todos llegaron de alguna parte. Porque su éxito económico se lo permitió. Pero no hay comunidad, fuera de la que anuncia el cura por su equipo amplificador, que es la comunidad de la parroquia, reservada para los católicos dedicados. Los demás no se conocen, no interactúan, viven encerrados en sus casas con hermosas rejas altas y sistemas de seguridad, protegidos por guardias privados. No conversan con sus vecinos a menos que estén obligados. Sus hijos no juegan en la calle, reciben invitados o son invitados a otras casas, generalmente lejos. No hay parques ni plazas que inviten a reunirse. Es un hermoso desierto verde y terracota, con algunos toques de ocre. Con oasis privados metidos detrás de las rejas de las casas.Gente linda, algunos extraordinariamente lindos, “guachones” como se dice ahora. Jóvenes, viejos… buena genética. Un “melting pot” muy selectivo, básicamente europeo, con toques nórdicos, casi nula componente mapuche, obviamente poco judío en una ceremonia católica, y con esa pizca de árabe palestino que se ha ido mezclando en nuestra nacionalidad para darnos esos ejemplares de osezno que frecuentan los gimnasios más exclusivos. Lindo pueblo, aunque no tiene mucho que ver con la masa que circula por los malls, el metro y los paseos peatonales del centro de esta ciudad.Mientras se congregaba la gente alrededor del altar, pensaba cuantos gays habría allí. Cuantos hombres casados en el closet, muchachos torturados por su sexualidad, jóvenes en el closet, alguno fuera del closet con su pareja. Reconocí a algunos. Pensé en la triste vida de un cura pedófilo, no la del que han pillado y está en la cárcel, sino que el que está allí y todos los días vive la inconsecuencia máxima, bendiciendo a sus semejantes y violando a sus hijos. Pensé que toda esta gente que se ve tan pura y linda congregada alrededor del altar también piensa en sexo innumerables veces al día y que lo practica dentro y fuera del matrimonio, con y sin anticonceptivos. Que usan condones, que lo hacen por placer pero que tienen que mantenerlo en la esfera de lo santo frente a sus pares. Que el cura tiene que condenar a los gays practicantes, y por supuesto abominar del matrimonio gay. A pesar que conoce a otros curas gays, algunos con parejas. Oigo hablar de amor, y tantas otras cosas lindas. Una prédica de obispo, con alguna profundidad, cosas esenciales. Y pienso que de todo lo que dijo, no veo ninguna razón para que mi amigo Andy, el que se casó en Canadá con su querido amigo Jonathan, no estuviera aquí sentado con nosotros celebrando, abrazando al hombre de su vida como muchos otros abrazan a sus mujeres mientras celebran la llegada de Cristo a la tierra. Mis amigos del Opus Dei me dirían que tengo una enorme confusión, que no entiendo nada. Que la ley natural, que la santidad del matrimonio. Que se yo, no entiendo nada.Pero sigo teniéndole un respeto enorme a ese señor cuyo cumpleaños celebramos hoy, porque de lo que dicen que dijo, hay cosas que no me gustan porque me cuestan, pero ¿que esté en desacuerdo? No, eso no.Termina la misa, la celebración de navidad ahora es con mi familia. Cantamos al terminar Noche de Paz. No importa cuanta racionalidad haya en mi mente, oigo dos estrofas de esa canción y me cuesta retener las lágrimas. Tradición. Lo simple, una madre y su hijo recién nacido. Que fuerte!Fluyen los recuerdos de mi padre, por allá atrás, hace miles de años, antes que mi familia se destrozara. Que tenía una vieja armónica, muy fina, guardada en una caja de cuero. La sacaba todas las navidades y tocaba Noche de Paz con sentimiento. Un hombre que no sabía expresar su cariño mas que con una palmadita en el hombro, cuando sacaba esa harmónica nos daba una sobredosis de cariño y emoción en esos tonos quebrados de la harmónica. ¶ 1:14 PM

Brits

2006-08-26T05:10:00.000-07:00

Sunday, December 19, 2004

Nueva York otra vez. Mi ciudad. Estos días está de vuelta en sus mejores tiempos, época de navidad, con su ambiente tan… neoyorquino, copiada pero jamás igualada. Navidad en Nueva York, con menos miedos ya que desde que Bush ganó las elecciones no ha habido más alertas terroríficas. Y el señor don Euro, a 1,32 dólares, convierte a Nueva York en el Buenos Aires de los europeos, esa ciudad entretenida en un país con mal gobierno, pero que está TAN barata… Manhattan está lleno de europeos que andan de compras, en los teatros, turistas por primera vez, you name it! Los hoteles con sus precios altos, cuesta encontrar uno de buena categoría por menos de 300 dólares, con tarifas de empresa y rebajas. Lo mismo que está empezando a pasar en Buenos Aires, guardando las proporciones.El martes me quedé solo, fracasó el plan de ver a Paul, y cuando era casi medianoche partí al Sir Harry’s, bar del Waldorf que está abierto hasta las 2:30 AM. Hacía un frío para matar yeguas en la calle, por lo que no quería aventurarme a los lugares más entretenidos de la ciudad y opté por este bar para tomar una copa de vino antes de acostarme.El Waldorf Astoria es uno de esos Grand Old Hotels, clásico, aunque está algo venido a menos en relación a los hoteles más nuevos o más lujosos pero más chicos de Nueva York. Sigue siendo un clásico, elegante de otra época, pero a la vez Manhattan ciento por ciento. Cuando uno entra por Park Avenue las puertas son metáñicas, viejas, sin mayor prestancia, a pesar de tener una marquesina clásica, casi histórica. Todo art deco, como el Carrera. Sorprendentemente al entrar uno no se encuentra con un enorme lobby, sino que con unas escaleras que conducen hacia el primer salon, y unos pasillos de baldosa que van hacia el garage. Extraña disposición para un hotel tan grandioso. Pero uno sube esas escaleras de medio piso y se encuentra con un salón grandioso, alrededor del cual hay salones de reuniones donde no es raro que se sienten jefes de estado a tomar café con sus invitados o a vender la pomada del día a los analistas de Wall Street.Desde ese salón sale un pasillo que conduce al verdadero lobby, al que llaman Center Lobby Hall, una sala enorme, mas elegante que la primera, mas mullida, con rincones y sofas, luces indirectas, alfombras persas y mucho art deco manhattaniano. Ahí se registra la gente y han tenido el pésimo gusto de poner unas maquinas para registro automático, como las check in computarizados del aeropuerto, con el logo de Hilton. Eso debe ser porque las habitaciones no son nada especial, para nada ala altura de los salones de los pisos bajas. Y las maquinitas esas te lo recuerdan, es un hotel más para corporate America y turistas, masivo de verdad.Antes de llegar a los ascensores entre el lobby de Park Avenue y el Center Lobby, a la derecha, está el Sir Harry’s, un pequeño bar en el que vagamente recuerdo que alguna vez antes estuve, seguramente de smoking, en alguna de las vueltas tomando tragos y mirando gente después de alguna de las fiestas de “Black Tie” con las que Manhattan celebra el fin de cada año. Pero esta vez llegué sobrio y nervioso, y después del paseo de rigor hasta el fondo del bar, mirando todas las caras y el reloj, como si estuviera buscando a alguien con quién me iba a encontrar, finalmenteme me senté donde está la curva de la barra hacia el muro, en un taburete al lado de un rubio de unos treinta años, pelo cortado tipo flat top militar, pero con un arito en una oreja. Bien vestido, buen mozón. AL otro lado alguien que no me llamó la atención. Pedí una copa de vino tinto. Nervios, solo en este taburete con el rubio medio mirándome y sin tener que hacer con las manos excepto tomar… se me iba a ir muy rápido la copa de vino. Pasaron minutos incómodos, en los que pensé que mejor me la tomaba rápido y hacía una salida honrosa, como quién se vino a tomar un night cap y hasta luego. En eso aparece un personaje algo borracho, pidiendo lo imposible, algo que provocó las carcajadas de la concurrencia, y me permitió hacer un comentario en broma al tipo del lado en cuanto a que “This is a crazy town, isn’t it?”. Me contestó algo en un inglés imposible, cerrado, casi escocés. Uff, la siguiente pregunta obvia, “Where are you from?”, “England, and you?”. Bueno, resultó ser de Newcastle, y que tiene un negocio para poner vidrios especiales y recubrimientos plásticos a los parabrisas de los autos, esos que lo hacen parecer polarizado, o algo así, porque con ese acento endemoniado y el ruido del bar, se me perdieron los detalles de la tecnología que usaba. Pero es un negocio en el que le va muy bien. Y se llama Darren…Terminé mi copa de vino y Darren me compró otra, y seguimos conversando, y conversando con otra gente en el bar Me contó que estaba con su mujer y que ella se lo había comprado todo antes de irse a dormir agotado, lo que lo había dejado libre para bajar al bar. El siguiente round fue por mi cuenta. Y seguimos conversando entre nosotros y con otra gente, acercando nuestros taburetes hasta el punto en que nuestros muslos se empezaron a rozar. Suavemente al comienzo, pero para cuadno Darren compró el siguiente round, ya se tocaban con fuerza. Y había tonos eróticos crecientes en la conversación. La puta… esto se veía interesante. Darren es un rubio muy inglés, demasiado blanco y tal vez algo blando, pero tenía algo extraordinariamente sensual. En eso apareció un hombre jóven extraordinariamente atractivo, de pelo corto rubio y facciones elegantes. Muy bien vestido, de traje oscuro y corbata, acompañado por una rubia algo mayor que él. Se veía mortificado el tipo, y algo se oía comentar por ahí que era un príncipe de Yugoslavia. Tenía el tipo. Y la mujer podría ser una baronesa europea de algún tipo. Con Darren concluímos que el príncipe estaba con cara de mortificado por la mina que tenía, que era una rubia bitchy y mandona y seguro le hacía la vida difícil. Que probablemente el príncipe lo pasaría mejor si se venia a tomar un trago con “us boys”. Poco a poco el bar se fue quedando vacío, eso que pasa en los bares hacia la madrugada cuando ya van a cerrar. Era muy tarde. Casi sólos. Le preguntamos al príncipe de dónde era, y en eso nos avisan que es el last call, Darren insiste en un último round. La cabeza me estaba empezando a dar vueltas. Y Darren me tenía loco. EL príncipe responde que es de un pueblito del interior de Pennsylvania, cerca de Philadelphia… Y en ese momento apareció el assistant barman, Keith, un negrito bajito, mal agestado, pero con cara sabérselas todas. Parecía un barman de película de los cincuenta, y masculló que la mina no era ninguna baronesa sino que una “damned thieve who’s gonna take all your money and belongings if you take her up to your room”. Bueno, se derrumbó el castillo de naipes y se vio que no había ninguna posibilidad de que el presunto príncipe fuera “one of us boys…”, aunque en mis libros quedó como príncipe. Keith empezó a agitarse, limpiando copas y guardando cosas, pero nadie nos insinuó siquiera que nos fuéramos, que el bar estaba cerrado.Al rato entró una pareja extraña, un tipo bien vestido, elegante, deportivo, muy atractivo con unos ojos azules preciosos y una cara cuadrada preciosa, acompañado de una chiquilla de veintitantos, regordeta, casi colorida, vestida mas estilo K-Mart que Waldorf. Y apenas abrió la boca el tipo, sale el acento inglés de nuevo, pero este era londinense, y hablaba algo que yo podía entender sin problemas. Jon, se llamaba, Jonathan en realidad. Me quede embobado mirándolo, y cuando pidió un trago y le dijeron que el bar estaba cerrado, hice una latinada y conseguí que Keith le sirviera un vaso de agua… ¡vodka puro! Todo lo cál fue un grave error, porque Darren se paro y se fue. Que era muy tarde y se iba. Y se fue. Lo seguí pero desapareció demasiado rápido, el ascensor debe haber estado ahí mismo y se perdió. No creo que lo vuelva a ver. AL día siguiente hacía su check out y partía a Inglaterra con su mujer, de vuelta a la venta de vidrios de autos y a sus niñitos rubios.Volví al bar y Jon me quedó mirando y me preguntó, “is he gone?” , “yeah” le dije con cara de desilusión. “that’s a pity, you seemed to like him a lot…!”, lo quedé mirando con cara de pregunta, sin decirlo, ¿tan obvio era?, y le dije, “yeah, I did!”. Y Jon se enternece y me dice, “call me next time you are in London, I think I can introduce some people you’d really like”. Uff, dije yo, que hace con esa mina que se levantó en un pub irlandés a la vuelta de la esquina, por la 3ª avenida. Me dio su teléfono, y al rato me quedó claro que nada más pasaría esa noche… Me fui a dormir. ¶ 11:03 PM

Juan, el Holandés

2006-08-25T21:10:00.000-07:00

Saturday, December 11, 2004
Poco antes de que el Huracán se pusiera a jugar con chicos celtas en sanitarios subterráneos, había sucedido algo que probablemente fue el detonante de fuertes cambios en la vida de este huracán perdido. Mientras se entrenaba para su nuevo trabajo en un rincón escondido en las afueras de Nueva York, conoció a Juan, el Holandés, que dejó una huella profunda en su espíritu. Juan era un muchacho de edad cercana al Huracán, tal vez un par de años menor que él, que vivía por esos tiempos en Suiza, a pesar de ser holandés. Un holandés hermoso, nacido en Indonesia, con un alma gentil y generosa. Encerrados en un campus durante largas semanas, se forjaron algunas amistades entre los nuevos reclutas de la gran corporación que los había contratado. Juan mostró inmediatamente un enorme interés por desarrollar una amistad con el Huracán. Un Huracán de pocos amigos y al mismo tiempo deslumbrado por la belleza de Juan, que no era el típico holandés alto y rubio, sino que una versión mate, de pelo castaño oscuro y ojos color café cargado. Con una voz profunda, nórdica, sensual. Poco a poco se dieron cuenta que no pasaba un segundo libre en que no se estuvieran buscando, para conversar, comer juntos, jugar squash, salir a caminar y volver a conversar sobre la vida. Una amistad que se desarrolló en forma vertiginosa, tal vez dando que pensar al resto de los reclutas que algo más había entre el chileno y el holandés. El que nunca pensó otra cosa fue uno de los reclutas, Joao el Heredero, un muchacho portugués, que estaba siendo criado para ser el heredero de la enorme fortuna de su padre, y que se veía atormentado por estar allí, entre reclutas que serían asalariados de alguna gran corporación. Sigilosamente se fue acercando a los dos nuevos amigos, Juan y el Huracán, ya que no tenía afinidad con los demás reclutas y notó una enorme acogida por parte de Juan el Holandés. Pronto el dúo se convirtió en trío, en el cual Juan se daba el gusto de tratar cariñosamente a Joao de campesino portugués. Pero Joao tenía una resistencia sin límite a la forma cariñosa en que Juan lo embromaba. Y a pesar de los celos que generó en el Huracán, rápidamente pasó a formar un vértice de este triángulo de amistades. Pronto llegó el fin de semana y Juan quiso salir a recorrer el país que se extendía fuera del campus en que estaban prisioneros durante los días de semana. Organizaron el arriendo de un auto y el viernes apenas fueron liberados le dieron la partida a su plan de recorrer América juntos, el Huracán, el Holandés y el Heredero. Anochecía cuando lograron salir por la carretera interestatal 95 hacia el noreste bordeando la costa de Connecticut. Bajo la conducción experta del Huracán, que se especializaba en interpretar letreros camineros y manejar, pasaron a conocer Greenwich, el suburbio mas rico de Nueva York, dónde quedaron impresionados por las mansiones, y más impresionado aún el Huracán cuando el Holandés declaró: “un día voy a vivir aquí”. Ya era muy tarde cuando llegaron a un lugar escondido en la costa del Long Island Sound que se llama Old Saybrook, dónde encontraron un motel que parecía ser el único lugar que tenía un letrero de “Vacancy”. Se bajaron a preguntar y un administrador somnoliento les informó que sólo tenía una habitación con dos camas. El Huracán se estaba dando media vuelta para seguir la búsqueda cuando el Holandés en forma entusiasta dijo, “la tomamos, compartiremos una cama”. El Huracán no estaba seguro de qué estaba pasando, pero aceptó la idea. Go with the flow. Apenas entraron a la habitación, el Heredero anunció que no compartiría su cama con nadie, que no estaba acostumbrado a ese tipo de cosas, a lo que el Holandés respondió, de nuevo con mucho entusiasmo, “no importa, el Huracán y yo dormiremos juntos”. El corazón del Huracán se aceleró a niveles de taquicardia nuevamente, mientras trataba de ver alguna señal de parte del Holandés acerca del propósito de tan deliberada coincidencia. Pero, no, no hubo más señales, ni siquiera cuando el Holandés se instaló en la cama casi desnudo, si no hubiera sido por unos boxer shorts que lo hacían verse precioso. El Huracán se metió a la cama compartida tan desnudo como su compañero europeo, y pronto se encontró tratando de conciliar el sueño mientras oía la respiración suave de su amigo profundamente dormido. Se imaginó abrazándolo, acariciándolo, realmente durmiendo con él, no junto a él. Le costó conciliar el sueño, algo nuevo le estaba pasando. Finalmente se durmió y al otro día despertó cuando el Holandés ya estaba en la ducha, preparandose para continuar el viaje que eventualmente los llevó a Newport en Rhode Island y a Boston, la gloriosa capital de Massachussets. El regreso fue sin pena ni gloria, y después de otra semana de entrenamiento se volvieron a ver en Manhattan, y a pesar de insinuaciones desesperadas del Huracán, lo máximo que pudo sacar del Holandés, fue una afirmación ambigua como “Well, who isn’t gay? Ante esa frustración fue que el Huracán partió en su exploración de la ciudad que lo terminó dejando encerrado en un baño con un celta piojoso y sin nombre.El Holandés siguió siendo amigo del Huracán a la distancia, mantuvieron correspondencia, y se volvieron a ver muchas veces. El Holandés aseguraba que el destino del Huracán estaba presidiendo una mesa de comedor llena de niñitos, a los que bautizó con el apellido del Huracán en diminutivo, algo que sonaba como “Los Huracanitos”. Alguna vez se volvieron a ver en un lugar que jamás se hubiera imaginado en esos tiempos, cuando Juan el Holandés ya había caído bajo el dominio total de una de sus compatriotas, una mujer autoritaria que ya había traído un Holandesito a la familia y que no sentía ningún aprecio por el Huracán. Pero el Huracán se había enamorado por primera vez de un hombre. ¶ 3:53 AM

P.I.

2006-08-25T21:08:00.000-07:00

El episodio de Private Eye fue curioso. El Huracán no conocía mucho de bares y clubes gay, y todavía no se liberaba de la visión de que un boliche de estos era un lunar negro en el medio de una ciudad, algo horrible para la sociedad que estaba a punto de sufrir un allanamiento policial en que todos iban a ir presos por degenerados. Difícil decisión la de ir a este lugar, pero la imagen del personaje que lo había invitado, el atleta universitario con pinta de modelo que trabajaba de hustler para ganar unos dolaritos extra, lo estimuló a partir a la calle de downtown Manhattan donde estaba esta disco. La primera sorpresa fue descubrir que no era un boliche gay, sólo era la noche gay en una disco que por entonces estaba muy de moda en Nueva York. Compró su entrada y por fin entró.
Muy poco recorrido en esos tiempos, el Huracán se impresionó fuertemente cuando se vio metido en este enorme galpón con diferentes niveles, luces, música fuerte, alcohol y seguramente drogas. Y lo más impresionante de todo, cientos de hombres jóvenes animadamente celebrando, de fiesta, bailando entre ellos, algunos con demostraciones cariñosas abiertas ahí frente a todo el mundo. Locas, musculosos, drag queens, la fauna usual, pero por sobre todo, la mayoría eran muchachos jóvenes indistinguibles de cualquier estudiante universitario straight de cualquiera de las universidades de Nueva York. Algunos muy atractivos. Otros no tanto, como en cualquier grupo de gente normal. Al Huracán lo envolvió por primera vez en su vida una sensación increíble de ser uno entre muchos, el sentirse uno más en un mar de hombres que sentían algo parecido a lo que hasta ahora lo había atormentado. Algo de calentura creciente, acompañada por mucho menos culpa que la que lo agobiaba antes de entrar a la disco.
Se puso a buscar a su amigo el atleta en el mar humano que atiborraba la disco, pensando que en ese caos jamás lo iba a encontrar. Pero, si, por ahí estaba con un grupo de amigos, varios muy atractivos y uno que claramente se sentía dueño del atleta. Y había otro que era ancho, musculoso, peludo, con rasgos celtas, ojos azules y pelo oscuro. Claramente su cuerpo se había desarrollado con sobredosis de testosterona. Sus ojos azules brillaron al encontrarse con los del Huracán, quién ya había renunciado a cualquier posibilidad de conquistar al atleta ante un propietario tan claro. Pero la maldición irlandesa que todavía pesa sobre el Huracán le dio su primer golpe y lo mantuvo embobado mirando al muchacho musculoso vestido de jeans y chaqueta corta de mezclilla azul. Una cerveza o dos, desinhibición creciente y sin saber cómo, se encontró encerrado en un compartimiento de uno de los baños con el muchacho celta. Allí tuvo su primera experiencia de sexo casi anónimo en un sanitario público. De un erotismo avasallador, fuerte, rápido, superficial. Un climax que en su memoria dejó alguna marca pero que fue con menos culpa y más un darse cuenta que se estaba saliendo del esquema en que había estado metido hasta entonces y que eso le hacía sentir una sensación nueva, de poder. La sensación de haber roto un candado que le prohibía una parte del mundo y que ahora le permitía pasearse por este mundo prohibido con alguna soltura, especialmente en ese momento en que la conciencia se adormecía con el alcohol.
Las ladillas que el celta le dejó de regalo no fueron gratas, pero el Huracán aprendió rápidamente a lidiar con esos temas aun cuando el ruido ensordecedor que estaba empezando a producir la nueva epidemia de la que se hablaba en los medios le comenzó a preocupar. Y mucho.

¶ 3:37 AM

El comienzo

2006-08-25T21:02:00.000-07:00

Thursday, December 09, 2004

Aquí está la historia de cómo fue que el Huracán se inició en el sexo de este otro lado. Diremos que esta fue la iniciación oficial, un Huracán ya mayorcito, llevaba tres años casado y además era padre de una niñita y un niñito, muy lindos. Estaba con una inquietud enorme en el alma revuelta, con la sensación de que su espíritu llevaba una mochila con una carga pesada que no se atrevía a mirar. Carga que cada día se hacía más insoportable y obligaba a ese espíritu a enfrentarla y mirarla de frente. Le gustaban los hombres, ya era claro, solo faltaba actuar sobre ello y no sabía cómo, pero era necesario. Con la idea de que todo el mundo lo estaba vigilando y le leían el pensamiento no se atrevía ni a mirar una revista en los kioskos en que apareciera un hombre atractivo en la cubierta. La solución apareció en un viaje fuera de Chile, unos días por trabajo en Caracas. Un par de días libres después de los días de trabajo. A conocer Caracas… a buscar lo que necesitaba. ¿Pero cómo? Explorar boliches gays… puede ser, pero no aparecía nada manejable. Se le ocurrió comprar el diario y buscar los avisos. Por ahí había uno de guías de turismo que tenía un lenguaje ambiguo, en inglés, dirigido a norteamericanos ofreciendo acompañar por la ciudad a turistas. Algo hizo click en la mente del Huracán y decidió llamar haciéndose pasar por gringo. Y preguntar directamente si le podían recomendar algún boliche gay. La respuesta fue una invitación a ir al departamento del guía en un edificio enorme en Parque Central. Cerquita del Hilton. Allí le podrían explicar donde ir. A estas altura el Huracán estaba lanzado en el proyecto de explorar este asunto, por lo que partió sin pensarlo mucho y al rato estaba tocando la puerta en uno de los miles de departamentos de Parque Central. Un complejo aquitectónico futurístico para los tiempos, de los hechos con la plata del petróleo de los 80. Modernísimo, con dos rascacielos centrales que pretendían ser los edificios más altos de sudamérica.Abrió la puerta un muchacho atractivo, piel tostada oscura, nariz aquilina, rasgos fuertes. En un inglés razonable le explicó al Huracán que tendrían que pasar a su dormitorio porque en la sala estaban estudiando sus compañeros de departamento. Que ahí podrían conversar tranquilos. El Huracán a estas alturas se imaginaba que podría pasar cualquier cosa, y eso mismo fue lo que pasó. Después del primer vaso de coca-cola quedó claro que no era necesario recibir ninguna explicación acerca de donde estaban los boliches gay de Caracas. Que ya había llegado nada menos que al dormitorio de un joven gay y además atractivo, moreno, peludo, fibroso…¿Para que buscar más? Según las etiquetas que aprendió el Huracán con los años, el tipo este era un total bottom, y uno bueno. Sabía lo que quería y se encontró con la sorpresa de que éste era un Huracán muy bien equipado donde interesaba. Pero el Huracán no estaba consciente de eso porque jamás se había comparado, excepto con sus hermanos que tienen la misma genética y equipamiento. Allí fue cuando oyó por primera vez comentarios halagadores acerca de su dotación. Tampoco sabía que doggy-style era solo una de muchas formas, pero resultó bien. Después de descubrir la emoción de acariciar unos pectorales duros, marcados, velludos, de tocar un cuerpo masculino que se le ofrecía entero, la acción se puso seria bajo la guía de un evidente experto. Sudor, pasión acelerada, una explosión y la pequeña muerte orgásmica. Y el mudo se cayó a pedazos alrededor del Huracán. Se acababa de convertir en maricón, estaba en compañía de un desconocido en un departamento perdido en medio de miles en una ciudad desconocida y agresiva, desnudo, a punto de ponerse a llorar. Se metió a la ducha donde se quedó un buen rato lavándose a ver si podía sacarse de encima lo que había hecho, pensando en su familia allá lejos. Salió apurado de la ducha a vestirse, y esperó que apareciera su anfitrión, quién llegó con una sonrisa de oreja a oreja a decirle que quería presentarle a sus compañeros de departamento entre los cuales había un compatriota suyo, americano. Abrió la puerta y lo condujo a la sala donde había varios jóvenes, un par bastante atractivos, incluyendo un gringuito muy lindo. Y en eso le dice al Huracán, “les conté como eras y ellos también quieren…”. El Huracán entró en total pánico en el medio de su depresión post coital y la profunda culpa católica. Corrió hacia la puerta y salió despavorido hacia los ascensores que demoraron un siglo en llegar. Nadie salió al pasillo a perseguirlo… pero tampoco se cerró la puerta del departamento. Después vinieron días de culpa, algo moderada por el recuerdo vivo de unos instantes de erotismo que le volaron los tapones a su represión. Promesas de no volver a hacerlo, ruegos para que esto desapareciera, intentos de convencerse de que no era lo que quería. Que la exploración se había hecho y no había sido exitosa. Pero la verdad si lo había sido y secretamente quería más y más y más. Ahora veía a alguien atractivo de su mismo sexo y su mente tenía la capacidad de transformar lo que antes era una atracción casi romántica en acciones definidas y concretas. El mundo se seguía derrumbando alrededor del Huracán y no pudo evitar andar con una cara larga insoportable. Pasaron muchos meses antes que volviera a enfrentar el asunto con la seriedad de reconocer que no había sido un experimento fallido sino que el mundo había cambiado para el Huracán. Eventualmente tuvo que hacer un viaje a Nueva York. Tenía un nuevo trabajo. Aprendizaje, entrenamiento. Una escapada a un bar gay que salía en una guía. El más cercano al hotel. Rounds… por ahí por la cincuenta y tantos. Entró asustado a este inimaginable antro, sintiendo que la mitad de la población de Nueva York lo observaba cuando abría la puerta de ese bar. Había pasado media docena de veces frente ala puerta sin atreverse a abrirla porque alguien lo podía ver. Antes de tocar la puerta el corazón se le aceleró al borde de la taquicardia y el color de sus mejillas pasó por varios tonos de rojo. Hasta que estaba adentro del bar. Llenísimo, y eso que era temprano. Señores muy distinguidos y muchachos hermosísimos, algunos masculinos, otros afeminados, los había de todo tipo. Compró una cerveza y empezó a caminar por el lugar, tomando una panórámica y rápidamente notó algunas actitudes extrañas. Finalmente vió a un muchacho como de su altura, de unos veintitantos, un rubio muy masculino, peludo, cuerpo bien marcado hasta donde se podía ver. Jeans, una chaqueta de cuero, blanca, clásico trofeo deportivo con letra, jock uniform, que lo identificaba como alguien que había sido deportista destacado en algún colegio. Sacando fortaleza de una creciente calentura por este espécimen, el Huracán le metió conversa a este muchachín. El rubio le contestó muy amablemente y conversaron algunos temas básicos, de donde eres y qué se yo. Pero al rato el tipo le preguntó al Huracán si había ido antes a ese bar, no, le dijo el Huracán. Y ahí vino la noticia del día… "es que este es un bar de hustlers", ¡putos, en otras palabras! Ingenuamente el Huracán le preguntó al rubio como distingue a los que son hustlers de los que no lo son, y recibió como respuesta lo obvio, “Si es atractivo y joven, es hustler, los demás, son potenciales clientes…” Ahí le cayó la teja al Huracán que su nuevo amigo y potencial presa estaba trabajando ese bar. Con esa ropa y pinta era la fantasía erótica de cualquiera…Cuál sería la cara de impresión y espanto del Huracán que el joven hustler le pasó una tarjeta con su nombre y lo invitó a encontrarse con él y con unos amigos en la disco Private Eye al día siguiente, y le dijo que a las discos él iba por diversión y no a trabajar… (continuará) ¶ 6:26 AM

Glamour...

2006-08-25T20:52:00.000-07:00

Wednesday, December 08, 2004

Aquí estoy de nuevo volando. Me siento raro, volando a medio día, con vista a la pampa argentina (¿hay alguna otra que no sea argentina me pregunto yo?), un par de horas y estaré de vuelta en Santiago. Buenos Aires vibra con el peso devaluado, turistas a mil , el rey de Marruecos paseando por sus calles con enormes comitivas, las chicas de la noche haciéndose el año con el entourage de su majestad. Grandiosas recepciones de túnicas blancas y gorritos rojos ¿Cómo se llaman esos gorritos marroquíes que parecen un balde de playa invertido? Salí a comer con un ex-marine, latino buen mozón y totally straight, aclaro, por motivos estrictamente de trabajo. Simpático, ingenuo, correcto, buena persona, con mujer gringa que se ríe de las mujeres objeto de los programas latinos de televisión de sábado en la tarde. Políticamente correcto, pero seguro que votó por Bush. Siempre es un placer ir a Buenos Aires por su gente, linda, amable, con estilo. Raro país este vecino que tenemos. Gente maravillosa, linda ciudad, pero algo no funciona que hace que sus instituciones sean un desastre. Hay un elemento de irracionalidad que se cuela en las discusiones, en el proceso político. Que lindo va a ser cuando Argentina vuelva a encontrar su camino. Por ahora no, la gente va para un lado, al gobierno va para otro. Por ahí uno oye comentarios acerca de las locuras que se ven en la Patagonia, gringos millonarios comprando estancias para tener “Un refugio en la Patagonia Argentina”, (Patagonia si hay que especificar que es la argentina, porque está la chilena también). Suena glamoroso. Y parece que la máquina para vender ese sueño está bien montada, alrededor de dos marcas legendarias, Patagonia, y Argentina. Digo que son marca y fuerte. Chile todavía no. Y la marca de Argentina ha sufrido embates de años de gobiernos malos que no cumplen compromisos. Pero para el norteamericano medio y medio para arriba, Argentina evoca leyendas de regiones enormes y riquezas naturales, pampa y polo, gauchos y caballos, una Evita romántica, tango, sofisticación, refugios de millonarios, tierra de oportunidades, un intento de hacer Europa en este continente. Eso es lo primero que evoca, y no los gobiernos de gorilas, las Madres de Plaza de Mayo, la guerra de las Malvinas, los defaults de la deuda, la emigración desesperada, la pobreza de las provincias, las mafias, los piqueteros, los corralitos, la corrupción, la inflación desbocada. En contraste, la marca Chile todavía evoca historias de Pinochet, derechos humanos, dictadura, militares, sangre en las calles, muertos en los ríos. Si, también seriedad económica, fruta,salmones, vinos y naturaleza. Pero ninguna leyenda, es un freak, un país serio donde no corresponde,con una historia poco presentable. No es una Nueva Zelandia, es un bicho raro que no ha logrado definir un espacio en la iconografía del ciudadano de los países desarrollados. Patéticamente lo más cerca que se llegó a estar de ganar un lugar así fue en la época de la Unidad Popular, en que se posicionó a Chile como él de la revolución socialista democrática que sería un ejemplo para el mundo, independientemente de lo estuviera pasando en realidad. Siempre he pensado que si lográramos conjugar la capacidad de marketing país de Argentina con la capacidad de manejar las finanzas de Chile y uniéramos los países en una confederación del sur tendríamos una mayor probabilidad de tener algún impacto positivo en el mundo. El sueño del pibe, porque por ambos lados hay quienes piensan que eso es una herejía porque se sienten superiores al vecino. Craso error.
Este post fue escrito el martes en un avión entre Buenos Aires y Santiago y recién lo subo hoy miércoles. ¶ 8:19 PM

Una preguntita...

2006-08-07T08:01:00.000-07:00

Sunday, December 05, 2004
Un verano hace algunos años, debe haber sido febrero, recibí un llamado de mi hijo mayor que estaba de vacaciones en el sur con unos amigos. Me dijo que tenía que volver urgente a Santiago, y que necesitaba hablar conmigo. Quería estar seguro de que yo iba a estar. Una llamada extraña, que me hizo pasar películas de todo tipo por la cabeza, desde que había hecho una cagada importante, ya no como cuando me vino a contar que se había emborrachado por primera vez con pisco con su primo, sino que algo serio. ¿Qué podía ser? Me dijo que no me preocupara, pero que era importante. Se me pasó fugazmente por la mente que podía tener alguna idea de que su papá no era tan straight como pensaba. Pero no, no sonaba como eso. Interrumpió sus vacaciones para venir a hablar conmigo, y llegó en bus una mañana a Santiago, apareció por mi oficina a mediodía. Era todavía un escolar que iba a entrar a cuarto medio pero parecía todo un hombre. Estaba loco por una niña que había conocido en un campamento de trabajo y que hasta el día de hoy es su polola. Me contaba todo lo que pasaba por su cabeza, o al menos eso creía yo. Pero ese día me di cuenta que había algunas cosas que no me había contado. Se sentó en mi oficina con una cara un poco compungida, muy nervioso. Nunca lo había visto tan nervioso. "¿Que te pasa?" Le pregunté. "Tengo que preguntarte algo pero la verdad no se como", me dijo."Pregúntame y ya", le dije."No se, lo tengo escrito en un papel, porque me cuesta mucho decir las palabras." Y me paso un papelito blanco bastante arrugado que tenía en su mano. Tres palabras“Are you gay?”decía claramente, con esa caligrafía tan típica que adquirió con tantos años de colegio norteamericano. A esas alturas me la esperaba, pero igual fue un zamarrón fuerte. No me caí de la silla, me paré, lo quedé mirando y para ganar un poco de tiempo y prepararme para lo que venía, le dije. “¿Por qué me preguntas eso?”.Me dijo que había visto muchas señales que lo hacían pensar que podría ser así, como por ejemplo que siempre defendía los derechos gays cuando salía el tema, y que aunque me encontraba toda la razón, no era la opinión predominante entre la gente a mi alrededor, y que yo parecía tener las cosas demasiado claras. También algún volante con un viejo pascuero con un torso musculoso al aire que recogí en el gimnasio, era una invitación a una fiesta a la que nunca hubiera ido, que quedó tirado por ahí. Un par de libros sobre el tema que hay en la casa, entre miles de libros, no creo que haya título de libro que no haya escudriñado, con su afición a leer. Seguro los leyó y todo. En fin, me recitó una serie de otras observaciones, incluyendo una foto de un desnudo masculino que encontró en el computador. Foto que no había visto nunca y que obviamente alguien más bajó y no borró. ¿Quién? Da igual, pensó que había sido yo.Pasaron unos minutos mientras me daba esas explicaciones. Y le dije que si, soy gay.“Ah, que bueno que me dices la verdad”, me dijo. “Ya lo sabía y no me hubiera gustado que me mintieras.” Le dije que no le mentiría, ni a él ni a nadie que me lo preguntara, porque eso es lo que soy, que no lo escogí y que me sentiría muy mal negándolo. Que no lo ando publicando, pero si alguien lo quiere saber y es capaz de manejarlo, que lo sepa. Me dijo que me quería igual y que quería darme un abrazo. Me lo dio, y fue uno de los momentos más emotivos de mi vida.Y ahí vino un torrente de preguntas. La primera y mas importante, “¿Sabe la mamá?” Le conté la historia completa. Hijo mayor, muy cercano a su madre, cariñoso y dependiente de ella. Ella también lo regalonea, es su primogénito, el que la hizo pasar los peores meses de embarazo, al que dio a luz en forma natural, sin anestesia. El que los doctores gringos le recomendaron abortar por los medicamentos que tomó, y que por convicción y con mi apoyo retuvo con enorme esfuerzo y dolor. El que sacó todos esos premios en todos los colegios donde estuvo. El que le enseñó a su hermano menor, que es un “natural jock”, a adorar la lectura desde fantasía y ciencia ficción hasta los clásicos griegos, en dos idiomas. Estaba preocupado que le hubiera estado mintiendo a su mamá. Fue el segundo alivio saber que no, que ella lo sabía. Que nos queríamos, que vivir juntos no era sólo por ellos, ni tampoco una tortura para los dos, que somos mejores amigos, que compartimos mucho, que lo pasamos bien juntos, que no se me hace pesado. Pero que los dos sabemos que soy gay y que eso no va a cambiar. Que nos costó llegar a entenderlo y aceptarlo, pero que lo hicimos juntos. Que como él bien sabía, alguna vez nos habíamos separado y yo pude ver que eso le dolió mucho en su momento a pesar de que me dijo con rabia esa vez que le importaba un rábano. Que no estaba seguro de cómo lo iba a tomar ella que él supiera todo esto, porque me tenía prohibido contárselo a los niños. Acordamos que sería algo entre nosotros. Tal vez me equivoqué. Hace un tiempo mi hijo pasó por una depresión y preferí contarle a ella lo que alguna vez había pasado, pensando que la depresión tenía algo que ver con eso. Pero no, la depresión parece que partió cuando supo que existía la posibilidad de que yo me fuera solo a trabajar a Estados Unidos por un tiempo, “que tú te ibas a ir”. También me enteré de que su polola sabe, y hace años, que su potencial suegro es maricón. Ah, duro, me costó tragármela.Alguien me preguntó si todo esto ha valido la pena. Si, valió la pena, y no fue pena, fue la vida. “Play the cards you are dealt”. Me tocó crecer donde crecí, me tocó la educación que tuve, la mujer con la que me encontré cuando se esperaba que me casara. Si hubiera sido otra a los tres años hubiera terminado todo, mis dos hijos maravillosos hijos menores no hubieran nacido. Si, valió la pena. Fue muchos años después que me quise separar siguiendo el ejemplo de mi amigo David. Pero las cartas que tenía en la mano no eran las mismas que tenía a los veinte años, ya había botado algunas y me habían entregado otras. El juego ya había cambiado y las cartas originales ya no se podían jugar. Podía tratar de llevar el juego hacia allá, pero las cartas eran las que eran ahora, no las de antes. Jugué esas cartas lo mejor que pude, olvidándome que tuve un juego distinto en la primera mano. Pero las cartas siguen cambiando. Sigo jugándolas. ¶ 7:34 PM

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Casitas de La Dehesa

2006-08-07T07:58:00.000-07:00

Friday, December 03, 2004

A los cuarenta años tomarte unas copas de vino de más en compañía de un hombre más joven, atractivo, deportista, macho. Anestesiar por un rato las inhibiciones y darle rienda suelta por primera vez en la vida a tus ansias reprimidas de tener un cuerpo masculino entre tus brazos. Darte cuenta de que eso es una sensación potente, real, que es lo que eres en lo más básico de tu ser. Tomar conciencia que en el minuto en que tienes a ese otro hombre entre tus brazos serías capaz de mandar al diablo todo lo que construiste en años de trabajo y dedicación, sólo por no perderte ese momento. Pasar por la pequeña muerte que es un orgasmo con un hombre desconocido en una cama en la casa de la playa donde has estado muchas veces con tu mujer. Iniciar la caída a un profundo abismo de culpa y recriminación por haberte dejado llevar por un deseo tan abominable, por el lado oscuro de tu ser. Pensar en tus hijos que vas a dejar al colegio y que se despiden de ti con un beso en la mejilla, y se bajan del auto felices de tener el mejor papá del mundo, que los quiere, que es lindo y cariñoso. Niños que tienen un mundo familiar estable en el que eres el pilar fundamental. La misa dominical en familia donde lo que pasó en la casa de la playa es un recuerdo horroroso que te impide comulgar porque no te atreves a hablarlo con nadie, menos con el confesor. Nunca se te había ocurrido que el cura del confesionario probablemente entiende mejor tu rollo de lo que te puedas imaginar. Y que no se va a sorprender si le cuentas.Olvidarse por un minuto de las culpas, y rememorar los instantes de pasión con ese cuerpo en tus brazos, verlo en sueños y pesadillas, volver a la playa, buscarlo. De nuevo la pasión, esta vez sin copas de vino, de nuevo esa intensidad que nunca antes habías imaginado posible en la cama. Otra vez morir un poco y caer. Ya estás de nuevo pensando volver a la playa, y en eso alguien en el ciberespacio te habla del Huracán, que parece que ha pasado por lo mismo, que se deberían conocer.Así conocí ayer a Juan Pablo. No es mi caso, por las circunstancias que tuve, mi primera vez fue a los tres años de haberme casado, y mi mente de boy scout me forzó a contarle a mi mujer, porque no estaba dispuesto a mantener una mentira de ese tamaño como base de una relación en que compartimos la vida. No le podía mentir así a la persona más cercana que tenía, a mi mejor amiga, a la madre de mis hijos. Mi caso no es el de Juan Pablo, pero lo siento como si fuera mío. Entiendo su profundo conflicto y lo que está sufriendo en la medida que se desgarra internamente cuando su lado afectivo lo lleva a su familia y su ser íntimo y real lo lleva a querer estar con otro hombre. También entiendo que está aterrorizado por lo que descubrió y por las decisiones que eso lo puede hacer tomar. Y que quiere a su familia y que está dispuesto a sacrificar mucho por no causarles un dolor profundo. Porque para sus hijos que su papá se separe de su mamá porque es maricón no es un problema fácil de manejar. Porque si se fuera, su mujer va a caer en una espiral de pánico, rabia, odio y vergüenza, aunque tal vez algún día lo perdone. Que sociedad extraña esta en que crecimos que está organizada para forzarte a ser lo que no eres, que hace que los maricones seamos padres de familia. Irónicamente, con la naturaleza de caretakers que tenemos, generalmente somos buenos padres, de los mejores. Aunque no seamos buenos para la pelota. Y cuando ya no puedes más, te destruye, destruye a los tuyos, los vuelve parias o los fuerza a que se conviertan en tus peores enemigos. La vida de un gay metido en el mundo hetero de los padres de familia es curiosa. Nadie te va a preguntar si eres marica, nadie te va a decir que lo eres, sería de muy mal gusto, es muy poco probable que ocurra. Además no te lo preguntan ni te lo dicen porque ¿Qué hace un hombre heterosexual si tu respondes que si, que eres gay? Un sabio amigo me aconsejó hace muchos años que si alguien me preguntaba por mi orientación sexual, contestara, How badly do you want to know? Hasta ahora no he tenido la oportunidad de contestarle eso a alguien, porque la única persona que en mi vida me ha preguntado directamente es alguien a quién tenía que responderle la verdad, y para que decir que cuando me preguntó fue uno de los instantes más complicados de mi vida. Esa es una historia para otro día. ¶ 2:36 PM

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Hurricanes and cute pendejos

2006-08-07T07:56:00.000-07:00

Monday, November 29, 2004
Por fin me hago el ánimo de escribir. Después de ver que hay unas maravillas escritas por todo el mundo blog, se me hace difícil escribir como un patético amateur y postearlo para el escarnio público en mi blog.Está semana ha sido una de pocos eventos importantes, al menos nada ha pasado del tipo de cosa que hasta hora he contado de los vagabundeos de este Huracán por el mundo.Antes de ayer a la hora de almuerzo me fui al Starbucks de Isidora, llevé mi laptop y mi celular y monté mi oficina remota en el segundo piso. Primero pasé a comprar un latte grande. Ya no le ponen la fundita de cartón para no quemarse los dedos a menos que uno lo pida. Me quemé un poco, pero como los que atendían eran todos caras nuevas, ni siquiera me molesté en pedirla. Como que la pido para conversar un poco con el “barista”. Me doy cuenta que hablo mucho por teléfono todo el día, mando y recibo e-mails cada minuto, pero eso de hablarle a la gente así, cara a cara, sucede cada día menos. En la antigüedad tecnológica, uno no tenía todos estos medios, el teléfono se usaba pero poco, había mucha interacción personal. Al tipo que está en una oficina a 6 metros de la mía no lo he visto hace más de un mes, pero he recibido innumerables emails de él. Incluso hemos tenido un conflicto serio, que se ha resuelto involucrando a mucha otra gente, a ninguno de los cuales he visto. Ya se resolvió, y no hubo necesidad de vernos las caras, ni siquiera sé si el tipo está en Santiago. Veo a su secretaria cuando paso por frente a su oficina, pero algo pasó desde que llegó este tipo, porque ella ya no tiene un pote lleno de calugas para los que pasan por ahí. Aunque ya hace tiempo que no le sacaba calugas porque quiero recuperar las mías.Es cierto que puedo comunicarme mucho más efectivamente que antes con toda esta tecnología. Recién terminé un proceso que involucró a personas en 5 países y 10 ciudades diferentes, en que se discutieron temas técnicos complicadísimos, se compatibilizaron posiciones muy distantes y finalmente se llegó a un acuerdo que involucra asignar una cantidad importante de recursos a una particular proposición que alguien hizo. Sólo hubo cinco reuniones cara a cara entre los participantes en el curso de ocho meses, y esas no involucraron ni al 10 % de los participantes en esta enorme telaraña de discusión. La única manera de hacer esto es con internet, celulares, blackberry y todos estos gadgets tecnológicos que ahora son comunes en todo el mundo. De otra manera ¿se hubiera demorado más? No lo creo, pero si habría habido mucha menos información dispoible para tomar decisiones y llegar al fin del proceso. Igual nos hubiéramos tomado el tiempo que había disponible, y con más tecnología las cosas se hacen más profundas, se le mete más análisis al proceso. Supongo que a la larga eso es un aumento de productividad porque se cometerán menos errores. La dramático sería que se estuvieran cometiendo los mismos errores que antes pero que todo suceda rápido. Eso sería complicado.Con la tecnología que tenemos hoy uno esperaría que se pudiera afectar el estilo de vida de las personas para reducir el impacto que la civilización tiene sobre el planeta. No es que me haya puesto verde de un día para otro, no, pero por ahí me tocó investigar bastante sobre el tema para poder entender las objeciones de alguna gente a algo que yo quería hacer. Eso me recordó esos viejos tiempos en que era medio conservacionista, con una tremenda preocupación por la preservación del medio ambiente natural, claro que tenía doce años… ¿Será una etapa que pasan todos los niños? ¿ O será porque en esos tiempos no teníamos televisión, nintendo ni computador? La entretención estaba en la naturaleza, en el cerro, en el bosque, en los ríos. Era el habitat de un niño de esos tiempos. Bueno, al menos el de los niños de provincia como yo. Me hice la prueba para determinar mi footprint en el planeta, es decir, cuantas hectáreas de tierra ocupo producto de lo que se necesita para sostener mi estilo de vida. Me di cuenta de que mi preocupación por el medio ambiente se fue al tacho hace rato… Aquí está el link para los que se quieran testear.Footprint¿Qué mas puedo contar? Hoy tomé café con Andrés, un tipo que conocí por aquí en el ciberespacio. En realidad es harto más joven que yo, y es la segunda vez que nos juntamos a tomar café. La primera vez fue simpática, y me quedé con ganas de más. Claro, esa primera vez le conté todo mi rollo familiar y quedó medio descolocado, tanto como para que ni siquiera me dijera si le resulto atractivo o no. El a mí me produce una sobredosis de hormonas y peor ahora que conversamos mucho y lo encuentro mas atractivo que nunca. Me pasaron un parte por estacionar mal ahí cerca del Starbucks de Isidora, pero bueno, valió la pena. Me dio gusto estar ese rato con él, con la frescura de sus 26 años, con la sonrisa que reparte y que me hace olvidarme de problemas y obligaciones por un rato. Me preguntó por mi familia, probablemente después de que le dije que se veía muy bien. Me preguntó directamente por mi mujer, y le dije que todo bien. Retrucó con que era una situación demasiado extraña, que le costaba entenderla. Le dije que lo que yo hiciera está sujeto a no herir a nadie. ¿Por qué carajo estaba yo apándelo explicaciones a un pendejo, por lindo que sea? Por otra parte, por algo preguntó. Y por ahí en su perfil dice que le gustan los hombres mayores de 30. ¿no será mejor que reconozca que, por muy pendejo que sea este muchacho, me tiene una situación de difícil manejo?, esto es ¿medio enamorado…? No se que va a pasar aquí, no se si seguirlo viendo. What a loser I am! ¶ 1:47 AM

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Paul, APEC y otras yerbas

2006-08-07T07:55:00.000-07:00

Saturday, November 20, 2004
Santiago y la APEC. Llegué a un aeropuerto lleno de aviones extraños estacionados a la orilla de la pista. Dos jumbos con el sol naciente de Japón en la cola, por alguna razón me recordó la novela de Clancy “Debt of Honor”pero ahí era la garza de Japan Airlines no el sol naciente. Tres aviones rusos, parece que Putin no venía solo. No vi el Air Force One, ni los otros de Bush, parece que estaban por otro lado. Se notaba lo chico de nuestro aeropuerto, parecía de esas fiestas donde llegan los invitados y los autos quedan estacionados en las veredas a lo largo de toda la cuadra, la fiesta de Ricardito a la que vinieron todos sus amiguitos.Todo Chile girando en torno a la Apec pero en el resto del mundo apenas se han enterado. El gringo que venía a mi lado en el avión sabía que Bush andaba por acá. De la Apec no tenía idea. Total , él no tenía planes de entrar a Santiago. Venía de Boston, muy Yankee el tipo, rubio flaco con pantalones caqui, camisa Oxford pinpoint a rayas azules y blancas, mocasines, anteojos chiquitos. Piel blanquita poco adecuada a vacaciones tropicales, una señora rubia flaca y huesuda con cara de sufrida. Sufrida por haber vivido preocupada de que sus hijos coman dietas balanceadas, nunca se acerquen a pintura con plomo, sufrida porque tiene que cumplir con los estándares de ese particular grupo que son esa peculiar gente conservadora de pensamiento liberal que puebla Nueva Inglaterra. Aunque no eran descendientes de los Pilgrims, sino que de inmigrantes irlandeses mas recientes. Cuatro hijos, habían dejado a la más chica en casa, lo que los identifica como católicos o bien como parte de esa generación a la que le dio por volver a las familias grandes, por ahí por el período de las soccer moms de los primeros años de Clinton. Los tres niños rubiecitos y sumamente bien educados, ninguna pataleta, ningún alboroto. Mucho quality time con sus padres. La versión siglo XXI de la familia Yankee ideal. ¿Votarían por Kerry o por Bush? Creo que Kerry, Massachussets al fin y al cabo. ¿pesaría más en esta gente el asunto del aborto y los matrimonios gay o su evidente sofisticación en materias internacionales? ¿Su conservadurismo económico pro mercado o su disciplina Yankee anti déficit? No quise meterme en esas honduras a riesgo de enevenenar el agua. Tenía que pasarme ocho horas mas en el avión con el tipo al lado.Iban a “Patagonia”, al Explora de Torres del Paine, porque habían oído cosas maravillosas acerca del lugar. Se lo había contado algún amigo brasileño y también un chileno millonario que tiene una isla en Maine, cerca de donde ellos pasan sus vacaciones. Alguna vez los había invitado a su casa a un lobster bake… lo que podría traducirse como un asado, pero donde se comen las famosas langostas de Maine. Parece que estos lobster bakes del señor Edwards son famosos en esa parte de Maine, ya que invita a toda el vecindario, la gente llega en veleros y los llevan a la isla en unos botecitos tradicionales para pescar langostas. La verdad es que este señor parece ser el único chileno rico que de verdad vive como rico. Como los ricos de antes, de esos que quería ser el Gran Gatsby. Les deseé buen viaje y por mas intentos que hice no hubo caso en interesarlo en Santiago, los ocho días que van a pasar en Chile verán guanacos, montañas, glaciares y praderas. Pocos chilenos. Que contraste con el viaje a Italia del año anterior que hizo esa familia. No fueron a nmirar los alpes o el mar adriático. Fueron a ver a los italianos, como eran, como vivían , como se divierten, a compartir sus comidas y disfrutar su arte. Me sentí mal de lo poco interesantes que le resultamos al resto del mundo como pueblo. Se saltan la gente, directo a ver los guanacos…El jueves por fin conseguí contactarme con Paul, un amigo que hice hace un par de meses en Manhattan. Lindo. Con pareja de cuatro años. Bad Boy… Cuando nos conocimos hubo una química instantánea. Violenta, como cuando se echa un compuesto en un matraz y salta todo… Los primeros besos fueron increíbles, pero pensé que al minuto se iba a dar cuenta que era yo a quién tenía al frente… que iba a inventar una excusa para irse. No fue asi. Esa vez tuvimos sexo espectacular, ese que te deja sintiéndote liviano, flotando, limpio, con una sensación de plenitud… Conversamos un poco acerca de su situación y la mía y me dijo que debería tener un boyfriend, un pololo, que demás me lo merecía. Es un niño malo, tiene treinta y tantos, como un Mel Gibson en versión de mi tamaño, barba tupida bien afeitada, cara cuadrada de irlandés, buen físico de esos como cuadraditos musculosos con el pelo corporal justo en los lugares justos, espalda suave, pinta de macho por donde lo mirara. Huele rico… Voz alegre, entusiasta, lleno de vida.El niños malo llegó el jueves a la hora de almuerzo a mi hotel con unos pantalones caquis oscuros button fly, camiseta blanca a lo James Dean, una camisa celeste conservadora y una chaqueta de mezclilla Levi’s. Toda su ropa lo justamente gastada como para exagerar su imagen de niño malo, pero impecablemente recién salida de la lavandería. Llegó ansioso, con una sonrisa enorme y apurado porque era su hora de almuerzo en la empresa editorial donde trabaja. Y donde trabaja su pareja también. La química de la vez anterior seguía igual, mas afiatada, ya nos acordábamos de lo que a cada uno le gustaba… Fue un lunch break espectacular. Como para repetirlo le dije… y me dice, “call me, I think I can get back here around 7 PM”. Que me han dicho. A las 5 me llamó él para decirme que iba a ir a un concierto de una banda, The Magnetic Fields, en Carnegie Hall, a las 8 30 PM, y que podíamos juntarnos a las 7. A esa hora apareció todo vestido de caballero, había ido a la casa a cambiarse, llegó con una chaqueta de tweed que parecía hecha para su cara, camisa mas formalita y un look medio intelectual exagerado por un libro gordo que andaba trayendo como lectura para el metro. Me dijo lo que estaba leyendo pero no lo recuerdo porque en ese momento mi mente andaba fantaseando con otras cosas. Pedimos algo de comer a room-service,para después, porque en el apuro no había alcanzado a comer, y teníamos que aprovechar el tiempo. Lo aprovechamos al máximo, fue increíble. Entre la hora de almuerzo y las 7 había fantaseado con Paul en cada segundo libre que me dejaron las graves reuniones en que estuve metido, pensando que debería tener un pololo como él, en la sana envidia que me da su pareja, aunque le ponga los cuernos. Imaginándome que alguien así en el momento correcto de mi vida me hubiera hecho cortar amarras… Pero imaginación y la soledad dan para todo. Comimos, conversamos, me mató verlo vestirse, después de esa ducha en que volvió a quedar impecable, tal como llegó. Me contó que se iba a juntar con amigos, también amigos de su pareja, pero que él no iba ya que había partidfo a la ópera. Que a él no le gustaba la ópera, y que en eso, así como en otras cosas se dejaban espacio. Que estaba feliz con el, pero que él era un “bad boy” que su pareja mas o menos se hacía el leso. Que tenía un par de fuck-buddies además de mí. Que para Thanksgiving iba a cocinar para 14 personas, amigos y la familia de su pareja. Que porque no tenía pololo yo, le dije que los como él no abundaban y si me encontraba uno así…Finalmente a las 8:10 se fue, y me dormí hasta como las diez de la noche. Desperté y me sentí muy solo. Todo olía a Paul… ¶ 4:56 PM

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New York, New York…

2006-08-07T07:53:00.000-07:00

Wednesday, November 17, 2004

A las siete y media quedamos de encontrarnos en Splash con David el Mayor. Llegué un poco tarde y no lo encontré cuando di mi primer recorrido por los dos niveles del bar. Cuando ya estaba por llamar a su celular, me agarró por atrás y me dio un cariñoso abrazo. Me regaló su happy hour two-for-one drink, servido por un simpático y semi-desnudo muscle boy en la barra. Al minuto llegó un tipo estupendo a preguntar la hora y meter conversa. En cualquier otro momento hubiese tenido toda mi atención, pero me dio lata que interrumpiera nuestra conversación, y a David también, por lo que sutilmente lo mandamos de vuelta a su rincón.Nos teminamos el trago apurados, por culpa de mi atraso, y partimos a un restaurante del que David es parte dueño por ahí mismo en Chelsea. Una vez antes me había invitado ahí, y en esa época era muy trendy, pensé que ya no sería igual. Me sorprendió, mas lleno que nunca, cuando salimos había una cola de gente tratando de entrar. Comimos rico, un atún medium rare sobre una especie de puré delicioso. Después compartimos un postre, brownie con helado, pero not your typical brownie, realmente una delicia. Hablamos mucho durantre la comida, además de comparar opiniones sobre la concurrencia masculina. Me contó que la cosa con su ex mujer anda mejor, lo que me alegró porque al comienzo fue desastroso, pero ahora están progresando, reconstruyendo algún tipo de relación después de 10 años y 8 millones de dólares. Al menos el día de acción de gracias los dos Davids van a ir a comer a la casa d su suegra, con su ex mujer y sus dos hijas. Me decía que a pesar de todo a él le hubiera gustado mantener una relación con su mujer como la que tengo yo con la mía. Por último nos fuimos al loft donde abrimos una botella de vino y al rato llegó el Menor. Cansadísimo y casi directo a la cama. Lo demás prefiero dejarlo a la imaginación del lector. En todo caso los tres seguimos bien amigos.Desde el loft me recomendaron pasar a Beige, que era muy cerca, “la” fiesta gay de los martes en Manhattan, que se hace en el B Bar en 4th Street. Muy recomendada por algo, realmente pocas veces se ve tanta cosa linda junta. Pero como dice el Village Voice, puede ser algo frustrante. La verdad no fui de cacería, no después de haber visitado a mis amigos, pero igual algo de miradas y flirteos hubo, y con todo, me sentí bien allí, a pesar de lo intimidante que puede ser que a tu alrededor haya tal cantidad de ejemplares masculinos que califiquen para portada de revista, y que prácticamente no se vean tipos del promedio para abajo. ¿Cómo se auto seleccionan de esa manera? ¿Dónde está el filtro? El mono que había en la puerta no me miró dos veces , solamente sonrió, así que no es él quien filtra. Pronto parti en un taxi a mi hotel, había que trabajar temprano hoy. ¶ 3:33 PM

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On the road again

2006-08-06T21:24:00.000-07:00

Tuesday, November 16, 2004
Hoy estoy llegando otra vez a Nueva York. Tal vez por las memorias que me traen las Historias de un Huracán sin Rumbo, se me ocurrió ayer llamar a David el Mayor para ver que era de su vida y contarle que iba a estar en la Gran Manzana los próximos días. Le dejé ese mensaje con su secretaria, la misma que ha tenido desde que lo conozco, y que estoy seguro que conoce todos sus secretos. Una vez la conocí en su oficina, pero francamente no me acuerdo de su cara, aunque tiene una voz inconfundible de autoridad y que inspira respeto. Antes de una hora me llamó de vuelta David, feliz de oir que iba a estar por allá y para invitarme, sujeto a confirmación hoy, a tomar un trago a su casa y después salir a comer. Deja vu.Después les cuento. Este blog me está motivando a volver a tomar contacto con gente de mi pasado, cosa que no hago suficiente, supongo que por la urgencia de lo inmediato, y la poca valoración que uno le da a las antiguas amistades si no se sienta a recordarlas cada tanto. Lo más notable es lo de Arturo. Nunca se me hubiera ocurrido contactarlo si no hubiera sido por esta bitácora, y ahí está, ya llevamos dos e-mails y hemos intercambiado teléfonos. ¿Será que me imaginé todo con él? ¿Que nunca pasó nada ni hubo segundas intenciones en ese paseo al campo de remolacha?, ¿que el encuentro en la feria artesanal fue eso, un simple encuentro con un amigo pasando por un período bohemio y que todo el trasfondo sexual fue cosecha mía? Sería curioso que así fuera, y tal vez nunca lo llegue a saber. Por su trabajo, Arturo tendría que ser un closet case peor que yo. O tal vez el mundo ha cambiado más de lo que me he dado cuenta. En todo caso esta mañana cuando en el computador en el aeropuerto de Miami vi un e-mail con sus teléfonos, firmado con un “Nos vemos, Arturo.” me emocioné. Pasaron varías fantasías por mi mente respecto de cómo podría ser el reencuentro con mi amigo. Por ahora voy a prepararme para reencontrarme con los Davids sin que se convierta en otro episodio como el anterior. Todavía estoy en el avión escribiendo, entre Miami y Nueva York, con las persianas de las ventanillas cerradas y el avión en penumbras a pesar de que está avanzado el día. Ya conversé suficiente con mi vecina de asiento, incluso más allá de lo típico y quedamos de intercambiar tarjetas antes de despedirnos, las mías están metidas por allá arriba en mi maletín. La señora, que es de Chicago, conoce a un conocido mío que vive en Europa, lo cual confirma que el mundo es minúsculo. Quiere mandarle un e-mail a nuestro conocido común para contarle de esta coincidencia, o tal vez quiere saber que tanto lo conozco, porque desde el punto de vista de ella, este conocido mío es muy importante y cualquier día puede ser su jefe. Si uno puede escribirle o hablarle a su potencial jefe sobre una anécdota así como esta sirve para ir estableciendo lazos. Lazos que después sirven, porque el mundo es redondo y da muchas vueltas. Los gringos son secos para esas cosas, el desarrollo del “network”, y para que decir, las gringas profesionales como esta son aún mejores en eso. Creo que no sería apropiado sacar mi cámara digital y tomarle una foto para poner en el blog, así que se tendrán que conformar con la imagen de la gringa ejecutiva exitosa de mediana edad, elegante, rubia de pelo medianamente corto con un peinado impecable , muy en forma, con algunas arrugas muy dignas y vestida impecablemente de traje pantalón negro pinstripe y blusa negra, con las joyas justas, muy sencillas pero evidentemente carísimas, nada fuera de lugar. Apropiadamente equipada con celular, blackberry y laptop. Ah, y i-pod también, con lo que me derrotó, ya que tiene gadgets que yo no tengo. Antes de que nos hicieran apagar los celulares al despegar, le dio mil instrucciones por teléfono a una secretaria que parecía tan eficiente como la de David. Programó con ella su día de mañana, después que llevara los niños al colegio para compensarlos por haber estado fuera los últimos días, y separando entre las cosas que haría cuando estuviera sin capacidad de pensar, durante la mañana, de las cosas que haría en la tarde, cuando lograra “focus”. Curiosa manera de organizarse, siempre se aprende algo nuevo en los aviones. Me pregunto por que en la mañana no puede pensar esta señora, ¿o reserva el uso de su cerebro solo para las tardes? Ya estamos acercandonos a New York y pronto van a restringir las paradas al baño. Nadie se puede parar en el avión cuando te acercas a Nueva York. No siempre lo aplican, pero mas me vale ir ahora porque he tomado litros de agua… Cuando puedo subo este post. ¶ 6:26 PM

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De religión y política

2006-08-06T21:13:00.000-07:00

Monday, November 15, 2004

Arturo existe y contestó. La vida da muchas vueltas.Este fin de semana he tenido dos comidas que además de hacerme carretear mas de lo que acostumbro, me forzaron a un ejercicio de diplomacia para mantener la armonia y civilidad sin tener que defender posiciones en las que no creo.La primera comida fue con una pareja de amigos a quienes aprecio mucho. Pato es una de las personas mas buenas que conozco, varios años mayor que yo. Nos conocimos al comienzo de mi vida profesional, cuando yo era inocente y estaba lleno de energía y ansias por salir del país a aprender mas. El venía llegando y siempre me apoyó desinteresadamente, con cosas como prestarme su auto hasta presentarme gente que necesitaba conocer. El se casó viejo, después que yo, y no sé si decir que es un homofobo, mas me parece que es un producto de sus tiempos. Recuerdo sus comentarios acerca de las "asquerosidades" que le había tocado ver en Provincetown, balneario gay de Massachussetts, o del espanto que le causó ver en el pasillo de su edificio a un tipo lamiéndole los pectorales a un joven universitario. A pesar de eso siempre se refirió con respeto a su amigo y compañero de departamento que tenía la costumbre de perderse en las noches Bostonianas porque necesitaba "salir a manejar para relajarse", y que a los pocos años murió de Sida en Santiago. Creo que Pato todavía me aprecia tanto como en esos tiempos en que nos conocimos, y que él no se imagina que hoy me reonozco un Kinsey 5, es decir bien maricón, y que esto lo sabe la mujer con quién comparto la vida y la paternidad de mis hijos. Mi amigo se casó viejo, mucho más viejo que yo, y le ha costado desarrollar su carrera, pero tiene una familia que parece feliz, sin rollos grandes. Nos invita a comer cada tanto y es un evento bastante predecible, con conversación liviana típicamente interrumpida por alguna de esas pachotadas en que se me ocurre dar una opinión controvertida, contraria al pensamiento típico de ese medio conservador. Casi nunca fallo en eso, a veces es la única forma de evitar que se me apague la tele a mitad de la conversación. Necesito la adrenalina que surge de desafiar al establishment, y de tener que defender mis opiniones sin traicionar lo que realmente pienso y soy. Hace muchos años que tomé la decisión de no traicionar lo que pienso y lo que soy, lo que ha tenido el efecto de dejar en evidencia, sin querer, mi sexualidad frente a un par de personas que quiero mucho. La verdad es que prefiero caerme fuera del closet antes que mentir sobre lo que pienso. En esta ocasión había otra pareja invitada, también conocidos nuestros, también mayores. Una pareja formada por una mujer activa en el Opus Dei, y un marido de pensamiento más liberal y que si bien no baila al son de la música de su mujer, trata de no desafianar cuaqndo le ponen la música. De pensamiento político conservador, de derecha, de los que se cambian de circunscripción electoral para "sacar" un candidato, y que piensan que las elecciones se pueden perder porque los derechistas son demasiado cómodos como para votar en vez de irse a la playa en un fin de semana largo.Tuvimos una larga discusión acerca de como se ganan y como se pierden las elecciones, y acerca de que si algún día la Alianza va a gobernar este país no va a ser porque los derechistas duros dejaron de ir a la playa para ir a votar, sino que porque lograron atraer a los que no son voto duro de nadie. Y que por lo demás eso lo está haciendo muy bien la Concertación, atraer el voto de los que no son voto duro. Y que les guste o no, ganar elecciones en democracia es un asunto que muchas veces favorece a quienes tienen menos escrúpulos, y que por eso mismo no me gustaría ser político. En fin, hubo algo de revuelo, pero al menos se me mantuvo prendida la tele hasta las 3 de la mañana. Por suerte la discusión de valores anduvo por ese lado y no se fue a los temas valóricos sexuales, porque se pudo poner complicada la cosa. En política tengo una posición independiente, en esos otros temas no.Para seguirla, ¿no dicen que de política y religión...? bueno, la segunda comida fue con dos sacerdotes católicos. No uno, dos. Sorprendentemente cordial y armoniosa la velada considerando que alrededor de la mesa, además de mí, se encontraban mi hijo mayor y su primo que son agnósticos. Los buenos sacerdotes católicos son diplomáticos y tienen tacto. Querían conocerme sin tener idea de cómo era yo. Les había hecho un favor, la verdad ellos me han ayudado a mi también. No pasó nada, no entramos en ningún tema complicado, y a pesar de esop logramos hablar de cosas importantes. Se puede, si uno tiene la mente y el corazón abiertos. Hace años conocí a uno de mis mejores amigos en un cruising ground. Fue flechazo instantáneo, y hubo un romance interesante. Recién la segunda vez que dormimos juntos me contó que era cura, bastante después que le había dicho que no tenía nada contra la iglesia católica, que era la iglesia la que tenía algo contra mi. Fue duro contarme después de eso, pero como es un hombre honesto no lo escondió. Fue un largo camino para él lo que vino después, hasta llegar a colgar la sotana y vivir abiertamente su sexualidad. Fue partir de nuevo con su vida, partir en ese viaje sin carta de navegación, y ha pasado por ese proceso sabiendo que me tiene como amigo. Este hombre, con una amplia formación en teología, pensamiento de izquierda y experiencia pastoral entre los mas pobres, me ayudó a reencontrarme con una espiritualidad verdadera, y a entender la religiosidad con una perspectiva diferente. Se lo agradezco, y a cambio le conté algo de como funciona el mundo sin sotana. Seguimos siendo muy buenos amigos. ¶ 1:17 AM

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Historias Bizarras

2006-08-06T21:12:00.000-07:00

Friday, November 12, 2004

Ayer mientras releía el post de Barro en que contaba su cadena de malas decisiones del fin de semana, y después leía los comentarios que se acumularon, pensé que definitivamente tocó algunos puntos sensibles que hicieron reaccionar a la comunidad bloggera. Me sorprendió que alguien hasta puso en duda la veracidad de la historia y le asignó un 50 % de fantasía. En el fondo sólo me impresiona la capacidad de Barro para contar las historias, y para contarlas bien y al instante. Bastante bueno para contar los detalles de sexo casual , pero se los reserva cuando es un encuentro que promete algo más. Parece lógico y creo que entiendo por qué. No creo que escaseen las experiencias como las que describe Barro, pero son pocos los que tienen la capacidad y valentía para contarlas. Yo a lo más puedo contar las historias del Huracán, y sólo cuando ya son eso, historia. ¿Podré llegar algún día a contar lo que hice ayer en todo detalle como lo hace Barro? Veremos, démosle tiempo al blog. Por lo que he visto de los blogs de larga data, la capacidad para contar va mejorando con el tiempo, supongo que la relación entre el que escribe y su bitácora, que es también la relación con sus lectores, va cambiando. Si esto no lo leyera nadie, ¿sería muy diferente lo que escribiría?A propósito de historias, cuando al Huracán le preguntan cual es la historia más bizarra que tiene, le cuesta un poco decidir… será porque no hay ninguna realmente en esa categoría, aunque algunas llegan cerca. Cualquier paseo por un sauna puede terminar en algo así, pero al menos por hoy no es la idea entrar en esos cuentos. Un amigo del Huracán de sus tiempos neoyorquinos fue el que lo llevó a una situación que fue lo más cercano a la que batió record. En realidad acababa de dejar Nueva York pero regresó por unos días a resolver temas pendientes y se acordó de llamar a David, su viejo compañero de correrías, que tuvo influencias en muchos eventos importantes de la vida del Huracán. No es la historia de David la que voy a contar aquí, pero vale la pena comentar que él es un alto (y no es broma) ejecutivo en Wall Street, mas de diez años mayor que el Huracán, que dejó a su mujer en los suburbios hace antes de cumplir 50 y hoy vive con su novio en un grandioso loft en Greenwich Village. Lo llamé para saludarlo y bueno, como no había tenido oportunidad de conocer a su pareja hasta ahora, me invitó a comer a su casa para que lo conociera. Siempre tan amable, y me pareció que para David, esa era una invitación inofensiva, ya que la mayoría de sus anteriores invitaciones me habían traído mas de algún lío inesperado. Llegué esa noche de lo más tranquilo a su edificio, increíblemente low key la entrada para un edificio de lofts lujosísimos. Supongo que porque realmente eran edificios industriales, no cómo estos lofts nuevos que se ven en Santiago. Llegué temprano, pensé cuando entre al enorme loft, ya que me gritó de por allá al fondo, grab a drink, make yourself at home, we’ll be right with you. No había mucha cara de comida, pero bueno, supuse que tendrían algo encargado. David siempre fue un buen anfitrión, de buenas fiestas y espectaculares comidas.Al rato estábamos sentados en uno de los recovecos del loft que hacía de salita, con unos espacios enormes entre columnas neoclásicas metálicas pintadas de algún color pastel. Después de las presentaciones de rigor, del recuento de algunas peripecias que pasamos juntos, y de las preguntas acerca de la vida y obra de Steve, el Californiano, los temas empezaron a centrarse en la opinión que David el mayor ( su pareja también se llamaba David), tenía acerca de alguna parte específica de la anatomía del Huracán. No sabía que estaba tan impresionado, aunque es cierto que nos conocimos en el camarín de un gimnasio, y noté un poco de envidia de uno y curiosidad del otro. El sentido común se empezó a perder junto con el ¿tercer? martini preparado con saña por David el Mayor. Finalmente bajo los efectos del vodka, borracho y muerto de hambre porque no iba preparado para tomar sino que para comer, acepté sacar a David el Menor de la curiosidad que le había picado el Mayor y mostrarle el objeto de su curiosidad. A pesar de sentirme como un potro en venta en la feria, mi parte mas inmadura e insegura estaba gozando con tanta atención. Para que decir que David el Menor era exactamente de mi edad, y se cuidaba mucho, por lo que tenía un cuerpazo atlético y de músculos no tan grandes pero muy marcados. No se cuál fue la excusa para trasladarnos al dormitorio, fuera de que en un loft las cosas nunca están muy bien delimitadas. Fue fácil una vez allí que la inspección anatómica tomara otro tono especial mente porque la cama era enorme. Oí muchas explicaciones acerca de que eso no lo habían hecho nunca antes… yeah, right!, pero que yo era como de la familia, y que estaban felices de tenerme en su cama. No era ni remotamente lo que esperaba de esta comida, pero I just went with the flow… Fue interesante, no se si sobrio la hubiera disfrutado tanto, y por un momento me sentí que estaba de violinista, ya que bareback no iba a ninguna parte, pero ellos… como eran pareja hacía su tiempo, fieles según me dijeron, y que este evento era la primera vez… etc. Si esa era la manera que David el Mayor tenía pensada para presentarme a su pareja (esto fue hace muchos años y todavía siguen juntos), bueno, no estuvo tan mal, pero a mi no se me iba de la cabeza que había venido a comer. Pregunté a que hora comíamos, ya que estaba muerto de hambre, mas después de tanta actividad. La respuesta fue que no había comida pero que podíamos salir a comer a algún lado que estuviera abierto todavía… había pasado un buen rato desde mi llegada, y hasta en Nueva York cierran muchos restaurantes a las 10 o 10 30 PM. Terminamos en un restaurante italiano, de esos con clientes del vecindario, en el West Village, comiendo unas buenas pastas en un local por lo demás estaba vacío. En buena onda, muy relajados y con una sensación de bonding bien especial. Ya era suficiente para que quedara entre esas noches inolvidables, pero David el Mayor siempre es capaz de sorprender cuando uno cree que ya nada lo sorprendería a uno. Estábamos en plena conversación animada cuando entró al restaurante un tipo joven, mid to late twenties, alto tipo mediterráneo, extraordinariamente atractivo de cara, vestido con jeans y una camisa que lo hacía verse muy bien. Además tenía un paquete notable que los jeans no disimulaban mucho, y que me hizo pensar en algo que leí por ahí acerca del uso de calcetines rellenos con algodón para rellenar la entrepierna. Estúpidamente le hice un comentario los Davides, a lo más dije …nice! Suficiente para que el Mayor invitara al recién llegado a nuestra mesa, “para que no tuviera que comer solo”. Ah, pensé yo, otro que va a caer en el cuento de “comamos juntos”. Al rato ya nos habíamos enterado que este joven de origen siciliano era uno de los miles de unemployed actor/models que pululan por Manhattan y que venía saliendo de una audición. David el Mayor lanzó inmediatamente una rutina que me parece que se la sabía de memoria, y que tenía por objeto hacerle saber al actor/model que David el Mayor era 1.-rico, 2.-tenía un muy buen nivel de contactos en el mundo straight, y 3.-también era uno de los pilares de la vida social del gay-A-list de Manhattan. Que además era un cincuentón sumamente atractivo era evidente para cualquiera. Con todo eso sobre la mesa, con el actor/model totalmente deslumbrado, y con el Huracán todavía medio borracho y con la libido en overdrive, el Mayor decidió invitar a la trouppe a su casa a tomar un trago. Esta vez no hubio vodkas en la salita ni sutilezas… Me despedí del siciliano en Midtown cuando me bajé del taxi que compartimos, el seguía al Upper West Side, y me reí de haber comprobado que la anatomía siciliana es impresionante, como alguna vez me lo habían dicho. No he aceptado mas invitaciones a comer de los Davides, pero si los he vuelto a ver varias veces. Pasé un gran susto para el 11-S porque el Mayor se quedó sin oficina por cortesía de Osama, y por un momento llegué a pensar que nos quedábamos sin David. Sé que es un loco y que me ha metido en mil problemas, desde que compartíamos el asiento de un tren desde los suburbios tramando travesuras casi infantiles, rodeados de Wall Streeters de traje oscuro y camisa blanca. O desde que debatíamos nuestros destinos y discutíamos acerca de como debía uno conducir su vida cuando los naipes que le tocan son como los que nos tocaron a nosotros. Siempre me decía: you’ve got to play the hand you were dealt…, pero nunca me quedó tan claro cual era el juego correcto. El siguió un plan de vuelo distinto al mío, yo aborté ese vuelo cuando despegaba y me quedé sin rumbo. Nunca me lo ha reprochado y me guarda un espacio entre sus amigos aunque yo no sea tan glamoroso como los primos de la realeza británica y sheiks árabes con los que se codea. Me parece que me quiere. Por eso es que a su manera fue generoso, me regaló un siciliano que no me hubiera mirado dos veces y me dejó conocer a su pareja. Siempre me acoge y me hace sentir bien, y me dice que quiere que un día sea feliz.Por supuesto cualquier cosa de lo anterior que se parezca a la realidad es una simple coincidencia, son sólo las historias de un huracán sin rumbo. ¶ 7:53 PM

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Thursday, November 11, 2004

Gente como uno

2006-08-06T20:27:00.000-07:00

Thursday, November 11, 2004

Hasta ahora este Blog no se parece mucho a una bitácora. O es sólo una bitácora de mis recuerdos.Pero vamos, que algo hago todos los días. Hoy por ejemplo me la he tomado con calma porque Estados Unidos está medio cerrado por el feriado de Veterans Day, y se da la circunstancia de que la mayoría de las cosas que estoy desarrollando requieren largas y lateras conferencias telefónicas con gringos. Algunos norteamericanos han estado trabajando, en vez de salir con sus niños a mirar desfilar a los viejitos con uniformes que evocan guerras del siglo 20, bomberos que recuerdan el desastre del 11 de septiembre y policías que se sienten amenazados por el terrorismo del siglo 21. Me pregunto si van a desfilar los heridos y amputados de esta última guerra, o las madres de los soldados muertos, ya lo veremos, apropiadamente editado, esta noche en CNN, como corresponde a este mundo globalizado. Como me lo he tomado con calma, aproveché de dedicarle un tiempo a mi gran proyecto, ese que me chupa todas las lucas y va a demorar mucho en salir a flote, pero que va a ser, para bien o para mal, el que va a dejar una huella permanente de mi presencia en este mundo. Ya levantó cabeza, hace un par de años, y ahora estoy preparando el empujón para que salte a las grandes ligas. Estuve en eso esta mañana, revisando planes y planos, dando pasos atrás donde es necesario para poder madurar más las ideas, acelerando en otras cosas que se ven bien y además son urgentes. ¿Será que todo eso es un sueño de pendejo? Mejor que no, porque le he dedicado una parte enorme de mi tiempo y mucha plata. Cuandoera pendejo soñaba con irme a colonizar un pedazo de sur y construir un pueblo donde las cosas iban a ser perfectas, algo así como la película The Stepford Wives en versión western patagónico. Todo manejado por mí, que sería alcalde vitalicio y todopoderoso. Nunca quedaba claro en esos sueños si el alcalde vitalicio tenía una primera dama o si mantendría una relación cercana y amorosa con el director de obras, que sería un ingeniero atractivo, con genes suecos, e importado de Wisconsin para que supiera construir en la nieve. In fact, tampoco estaba claro si acaso la población iba a ser predominantemente masculina o mixta, ni de donde se originarían las generaciones futuras de esta población. Algo me decía que esa era un tema que no quería enfrentar y poco a poco los sueños fueron quedando relegados al mundo de lo imposible. Pero me divertí mucho estudiando las fotos aéreas de Chiloé Continental y Aysén y leyendo todo lo que se había escrito sobre esa zona y su colonización. Además de hacer una expedición de mochilero a la zona para ver como era realmente el terreno. Con tanto otro tema que resolver, los proyectos pasaron al baúl de los recuerdos, pero me parece justo que al menos tenga un patético proyectito inmobiliario que remotamente me recuerde la ansiedad por crear un mundo nuevo que tenía de chico. En estos días salí con mi hijo menor, sus compañeros de equipo y colegio y sus padres a comer a un restaurante para celebrar triunfos deportivos. Boys night out, que sensación mas extraña, compartiendo la mesa con contemporáneos míos que me caen bien y a los que yo aparentemente les agrado, pero que son de otro planeta. Padres de niños de colegio católico, buenas familias conservadoras de Santiago, educados en alguno de unos cuantos y elegidos colegios privados del barrio alto de Santiago. Gente como uno. Sólo que para nada son como uno, que se educó en un colegio de curas liberales de provincia, qué tiene la tradición católica medio diluida por un padre rebelde y una madre norte europea que siempre estuvo como un pez fuera del agua entre tanto, velo, agua bendita y genuflexión. Con un abuelo enterrado en el cementerio de disidentes y una abuela que le rezaba a una virgen en la que no creía pero, bueno, nunca estaría de más aunque fuera en inglés. Tampoco son como uno cuando se llega a hablar de algo que no sea la liviandad del momento, como de por qué no es bueno el racismo y el clasismo y como esas lacras nos ayudan a ser subdesarrollados eternos. O atreverse a decir que en Chile no hay igualdad de oportunidades porque la educación esta dividida en la de los nuestros y la de los demás, y que eso no es bueno, porque mientras no se arregle vamos a seguir despilfarrando la mayor riqueza que podríamos tener, el recurso humano. Tampoco son como uno cuando piensas en la religión como una expresión cultural más que una verdad revelada. Cuando mencionas las fallas estructurales del clero católico y cuestionas el celibato, y se te ocurre mencionar eso como un tema a debatir. O cuando les dices que las sectas evangélicas norteamericanas y algunos grupos conservadores católicos tienen mucho en común. O cuando les recuerdas que los pecados más grandes no son los del sexo, ni siquiera para la doctrina católica.Pero más que nada veo que no son como uno cuando veo a mi hijo a sus hijos, uno que ve el mundo como si fuera el patio de su casa y espera volver a escalar la muralla china, esa vieja conocida de las vacaciones, otros cuya perspectiva termina en Zapallar y para quienes un viaje a la estratósfera consiste en ir a Disney World. Unos para los que ver una persona de raza, religión o cultura diferente es un riesgo de contaminación cultural y pérdida de valores, otro que no honestamente no nota las diferencias porque no concibe un mundo sin diversidad. Pero no importa, el tiempo los igualará, saldrán de sus colegios-burbuja, descubrirán el mundo más allá de Plaza Italia. Chatearán con liceanos globalizados que sabrán de la misma música que ellos y se darán cuenta de la maravillosa diversidad que sus padres les ocultaron. Verán que alguien intentó tapar el sol con un dedo para protegerlos pero que el soy brilla y lo ilumina todo. Se encontrarán en las vacaciones de verano con el papá de algún amigo que los desafíe a pensar acerca del aborto y les cuestione sus respuestas envasadas. Viajarán unos metros más acá de Disney World y descubrirán los rincones de South Beach, y hasta algunos descubrirán su orientación sexual diversa. Aprenderán de Will & Grace y de Dawson’s Creek que el mundo no tiene que ser tan gris como les dijeron. Pero hoy, todavía no son gente como uno.Me agrada esa gente que cree que es como uno, al menos mientras me logro mantener despierto. Pero con ellos, por buenas personas que sean, por lindos ideales que promuevan, se me apaga la tele muy rápido. ¶ 8:41 PM

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Historias por concluir

2006-08-06T20:21:00.000-07:00

Wednesday, November 10, 2004

Acabo de leer lo que escribí ayer y tiene razón Barro en su comentario, parece que se va a revelar el secreto y en eso se acaba el post. Como explicación, no era un pieza de literatura, sino que una historia tal como la recordaba, seguramente algo distorsionada por el tiempo. La realidad a veces no nos da buenos finales para los cuentos, otras veces nos da finales que superan la imaginación del mejor bloggero.Tengo la esperanza de que cuando el final de una historia no queda bien, es porque esa historia está aún inconclusa. Lo que pasó con el Huracán en el campo de remolacha fue que era tan condenadamente inocente que realmente nunca supo que había pasado, donde había fallado, que era lo que se esperaba de él en esas circunstancias, y ni se le pasó por la mente alguna noción de romanticismo y menos erotismo en una situación como esa. Cuando volvió a ver a Arturo en la feria, ya menos inocente que en esos otros tiempos, le cayó la teja y se anduvo imaginando que seguramente le falló la respuesta a algún avance y eso causó la ruptura. También en ese momento empezó a juguetear con la idea de que podía ser tan homosexual como su amigo, pero por ningún motivo estaba todavía en condiciones de aceptar como hoy, que si tuviera la oportunidad de nuevo, la tomaría. Creo que puede haber sido el primer hombre que lo amó, y no supo reconocerlo. Pero a propósito de historias inconclusas, se rumorea por ahí que el Huracán después de leer esta historia, hizo una búsqueda en internet y encontró a alguien del mismo nombre que su amigo, viviendo en las cercanías del campo de remolacha aparentemente feliz a juzgar por una foto que salto a la pantalla del computador. Hasta le mandó un mail a una dirección que encontró y no se sabe si ha tenido respuesta. Sigo mas tarde si no se apaga temprano la tele. ¶ 9:32 PM

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La inteligencia de los inocentes

2006-08-06T20:07:00.000-07:00

Tuesday, November 09, 2004

La inteligencia es el más fuerte de los afrodisíacos. Un hombre inteligente puede ser físicamente poco interesante, pero un coeficiente intelectual alto hace maravillas para que la vista no perciba las desventajas físicas. Por lo menos así funciona mi mente, observación que tiene larga data, ya que en cada uno de los breves chispazos de reconocimiento de algún sentimiento homoerótico en mis días de universitario, aproveché para teminar rotundamente atraído por alguno de mis profesores más inteligentes. ¿O era al revés el proceso? ¿Sería la atracción por estos académicos brillantes lo que al menos por un instante me hacía pensar que no tan sexualmente correcto como el tipo que se sentaba a mi lado? mira que mandarse un hard-on en clase de Investigación Operativa o de Procesos Estocásticos… Los años han pasado y sigue siendo una realidad que la inteligencia me fascina, me erotiza, me pone borrosa la vista… Pero cuesta encontrar men who like men que sean inteligentes y además estén disponibles. A veces me temo que agoté la cuota de hombres inteligentes que tenía asignada… O que ya me sobregiré la cuota y ahora me toca equilibrar con el resto de la humanidad masculina pasándome el tiempo con los menos dotados de materia gris. Pero esto se da en forma natural ya que la lógica me dice que los mas inteligentes y experimentados optan por retirarse de las pistas en compañía del hombre de sus vidas. Es como de cajón que un hombre inteligente actúe inteligentemente optando por ese camino. Bastante fuera de libreto esta reflexión, pero eso es lo que pasa por la mente cuando uno chatea con uno de esos ejemplares inteligentes y cuando te sobreviene la calentura y el urgimiento incontrolable de invitarlo a despedazarse en una cama, te recuerda que está emparejado y es fiel, y por lo mismo va a dejar pasar una posibilidad de sexo que por lo demás le atrae mucho. Ahí es cuando aprietas los dientes y te pones a escribir en el Blog. Esta ciudad de Santiago de Chile tiene unas montañas increíbles, verlas cuando cae el sol es el mejor espectáculo gratis que ofrece la ciudad, y me da nostalgia de mis años de inocencia. Qué conexión más extraña, con una época muy atrás en el calendario de este Huracán sin rumbo.Inocencia perversa, como la de esa época en que fuimos de campamento en un grupo en que iba Arturo, ese adolescente de sangre germana y nombre chileno, de la misma edad que el Huracán, y que fue su compañero inseparable de aventuras deportivas durante todo un verano. Arturo cuando podía acariciaba la espalda de bogador que Huracán ostentaba en esos días, preguntándole como lo hacía para ser así de musculoso. Curiosa pregunta. El Huracán no se había percatado de que tenía un físico especialmente desarrollado que podía ser la envidia de muchos y el objeto del deseo de otros, y menos se había preguntado por qué era como era. Curiosa pregunta, pero claro, el Huracán no sabía de muchas cosas que otros adolescentes entendían, por lo que no supo que contestarle, excepto una recomendación de comer avena al desayuno. Después de quince años de comer avena hervida con leche cada día de su vida, el Huracán le asignaba a esa rutina la mayoría de las cosas buenas que no podía explicar. Pero Arturo iba madurando a otra velocidad y ya de vuelta en la ciudad llamaba al Huracán casi a diario para hablarle de todo y entender que era lo que lo hacía vibrar. Súbitamente el Huracán mateo y de pocos amigos se encontró con invitaciones a la casa de Arturo, a ver los trofeos deportivos de su papá, a jugar con su perro, excusas no faltaban. Hasta que un día lo convenció de partir al campo de sus padres con la promesa de salir a andar a caballo. Huracán era diestro para cualquier deporte que no involucrara pelotas, pero a pesar de la fascinación misteriosa que hasta el día de hoy le producen los caballos, sólo una vez había cabalgado, en un caballo que por lo demás había terminado desbocado. Ante la oferta el Huracán llegó a soñar la increíble cabalgata que tendría con su nuevo y especial amigo. Especial porque era el único de sus amigos que era tan amable, preocupado de saber qué le gustaba al Huracán, de buscar como darle lo que le gustaba y que parecía sufrir si el Huracán no estaba contento . Partieron los dos muchachos en un bus rural que los llevó hasta el campo plantado de remolacha, con un par de casas de inquilinos, sin casa patronal y ¡sin caballos! Le costó a Arturo encontrar un inquilino que le consiguiera un caballo para cumplir la promesa hecha al Huracán. Frente a un Huracán vagamente desilusionado, Arturo montó el caballo y le dio la mano al Huracán para ayudarlo a subir al anca del caballo y una vez que ambos estuvieron montados en el animal le insistió que se agarrara firmemente de él, sujetándose de su tórax que a estas alturas estaba desnudo, disfrutando del sol otoñal. El Huracán pensaba en el caballo que hubiese querido estar cabalgando de verdad, pero por último, se sentía bien cabalgando con Arturo, quién le explicaba lo inexplicable y en particular por qué era hasta mejor que fueran en un solo caballo, para así ir juntos. El Huracán todavía recuerda una sensación agradable que le produjo esa cabalgata. Por fin llegaron a un riachuelo donde bajo un sauce comieron algunas provisiones que habían traído de la ciudad, y algo pasó ahí que hizo a Arturo ponerse de muy mal humor. El Huracán nunca entendió que fue lo que hizo, o no hizo, que irritó a su amigo, quién en ese instante decidió que había que volver a la ciudad inmediatamente.Llegaron a la ciudad y Arturo nunca más volvió a llamar al Huracán, lo que hizo al Huracán sentirse socialmente inadecuado, incapaz de mantener una amistad, le aumentó sus inseguridades y confirmó su sensación de que no era lo suficientemente interesante como para tener buenos amigos. Con el tiempo se olvidó de esa amistad, juntó sus ahorros y compró una cachorra de patas cortas que lo acompañó por los muchos años de inocencia que le quedaban por delante. Brutal inocencia que lo mantuvo intocado por otra década, casi batiendo un record, brutal inocencia que dañó a su amigo Arturo. Un Arturo que el Huracán volvió a encontrar años después en una feria artesanal, con los ojos enrojecidos por la marihuana y el alcohol. Había sido expulsado de su casa por un padre autoritario, por marica, y ahora compartía la cama de un artesano rubio que usaba cola de caballo, ambos ostentando un homosexualismo frontal y desafiante, desconocido en esos tiempos. Fue la última vez que cruzaron miradas, y al Huracán le temblaron las piernas porque se vio por un instante como parte de una realidad que no era la que su mente llevaba construyendo cuidadosamente para convertirse en uno más de los que si tienen amigos, de los que si tienen cartas de navegación preparadas para la vida. La mirada de Arturo fue de desprecio, sin atisbo de la amistad adolescente que recordaba, y el Huracán comprendió en ese momento al menos en parte lo que había ocurrido en el campo de remolacha. Amargura y culpa fue el sentimiento que dominó al Huracán en ese momento, amargura y culpa inexplicable que todavía lo embarga cuando escribe lo que pasó por esos días. ¿O tal vez el reencuentro fue un sueño que se metió en la mente del Huracán para castigarlo por su larga inocencia?Como nos cambia el tiempo, hoy no dudaría un segundo en meterme a la cama del Arturo que recuerdo. Bendita inocencia. ¶ 11:31 PM

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y sigue el Huracán

2006-08-06T19:52:00.000-07:00

Tuesday, November 09, 2004

Hoy fue un día por fin tranquilo, trabajé en mi oficina, lo que es una novedad ya que hace mas de 15 días que no la veía. Me fui temprano al gimnasio, a uno nuevo que estoy probando, y me di cuenta que ir a la siete de la tarde no tiene mucho sentido, ya que está demasiado lleno. Veremos que horario funciona, yo sólo quiero ejercicio, lo demás, been there, done that... Bueno, mucho quedó a medias en el último post, pero parece que Huracán empezó a soltar la pepa. De ese toque a tierra del huracán hubo muchos dañados, partiendo por el Huracán, su familia, Greg, el muchacho sureño con sabor a maíz, y si acaso es posible, Steve, el Californiano. Pero poco a poco las cosas fueron volviendo a encontrar su equilibrio. El muchacho sureño encontró su destino en Nueva York, aprovechó para postular a un post-grado en psicología en NYU, y después de dejarle unos lindos regalos y mucho cariño al Huracán que estaba metido en un profundo hoyo negro, volvió a Mississippi a buscar sus cosas y se instaló en la gran manzana, según él, por el resto de sus días. Con su casi metro noventa, ojos azules inocentes y cuerpo de atleta sin mantenimiento hasta en Manhattan llamaba la atención, y no le faltó quién lo amara mientras sacaba su título. Finalmente se graduó y tuvo que asumir que con lo que gana un consejero escolar no iba a poder seguir viviendo en Manhattan, por lo que agarró sus bártulos y recuerdos del sur y partió a vivir a Staten Island, y no se fue solo. A ferry ride away from Wall Street. Es duro pasar a ser un Bridge and Tunnel person después de vivir en Manhattan, pero la realidad es que Manhattan se va convirtiendo cada día más en un ghetto para "ricos", profesionales de servicios financieros, legales, diseño, publicidad, moda, publishing, con buenos ingresos, mientras los trabajadores de retail, y de otros servicios como educación y servicios sociales que viven de salarios municipales, tienen que partir a los boroughs de afuera, Queens, Brooklyn, el Bronx y Staten Island. Mi amigo sureño se adaptó rapidamente a eso y es feliz con su trabajo. He's a true caretaker, un tipo entregado a ayudar, a ser apoyo de otros, como lo fue para el Huracán en sus días más negros, a pesar de que igual le rompió el corazón. El tiempo todo lo cura, y el Huracán y el ahora hombre sureño y neoyorquino se juntan cada tanto a compartir una comida en las noches neoyorquinas y a dar gracias porque alguna vez se conocieron y agregaron algo memorable a sus vidas. "I would have never had the guts to come to New York if it weren't for you... and now I know this is where I belong. You were important in my life". Que feliz se pone el Huracán cuando oye algo tan simple como eso, dicho por alguien a quién le pasó por encima toda la fuerza de un huracán sin rumbo. A ver si un día se acuerda el Huracán de contar como conoció a este lindo sureño en un viaje al trópico. O del día que almorzaron junto a John Kennedy Jr. o de la pena que compartieron cuando murió el entrenador de futbol americano que era su papá. Ya se me apaga la tele... seguimos otros día. ¶ 1:15 AM

Huracán empieza a contar

2006-08-06T17:58:00.000-07:00

Sunday, November 07, 2004

Esto del blog se vuelve una compulsión, no se para qué lo empecé, pero tengo que seguir escribiendo aunque nadie lo lea y menos me lo comenten. A quién le podría importar lo que escribe o piensa alguién como yo. ¿Será exhibicionismo? ¿O masoquismo?.Primero, por qué este blog se llama Historias de un Huracán sin Rumbo? Bueno, como pienso escribir acerca de lo que pasó, lo que lo pone en la categoría de historias. Sin rumbo, porque el Huracán sujeto de las historias, sean estas verdaderas o no, no tiene el rumbo claro pero va moviéndose por el mundo con una energía y una fuerza enorme. Cuando un huracán toca tierra, causa mucha destrucción y dolor, a veces provocando cambios grandes en el paisaje. Si sigue por ese camino y se interna tierra adentro destruyendo y cambiándolo todo, se autodestruye en el proceso, pero si vuelve a salir al mar se fortalece. Un huracán sin rumbo no es como los huracanes normales que van por un rumbo mas o menos predecible. Un huracán sin rumbo puede nunca tocar tierra, o tocarla y volver a salir al mar. Es impredecible, pero puede que un día encuentre su rumbo.Tal vez en parte Huracán le usurpó la idea de falta de rumbo al título del libro de su terapeuta. La terapia que fracasó porque Huracán huyó a perderse en medio de una depresión cuando Stanley, mas preocupado de su activismo político que de lo que Huracán tenía en mente, lo trató de convencer de instalar sus bártulos en Manhattan y vivir solitario en un departamento del West Side dejando a su familia por otros rumbos. Huracán llegó a comprar una mesa, seis sillas, una linda cama que algún uso tuvo, un lindo sofa de cuero y hasta unas persianas espantosas. Pero ni siquiera el descubrir que su hermoso y recién divorciado amigo sudafricano con nombre de rey mago vivía en el edificio del lado le pudo parar la depresión en que iba cayendo a toda velocidad. Por cariñoso y apasionado que fuera el rey mago, no hubo caso. Después llegó Greg, el muchacho sureño con gusto a maiz de campo, que soñaba con Nueva York y quería vivir con Huracán. Le trató de levantar el ánimo con caricias y regalos, pero nada. Por fin apareció en escena Steve, el Californiano, a visitar los territorios que habían sido suyos, lo que obligó a Huracán a decirle al nene del sur que las prioridades estaban por otro lado. Pero Steve partió de vuelta al oriente, como siempre para trabajar y ganar dinero, y Huracán no pudo más. La navidad lo llevó a revisar su espíritu y buscar sus amores. La ecuación estaba mal y su corazón estaba destrozado, con su ser íntimo y real apuntando hacia un lado y su corazón y todo su lado afectivo apuntando a una familia que lo esperaba. Adios a Stanley, término de contrato anticipado al departamento del West Side y a reparar el daño. Pero Huracán no renunció a su ser y trata de mantenerse sin tocar tierra. ¿Hasta cuando podrá?Por ahora, se me está apagando la tele... ¶ 10:36 PM

Libertad

2006-05-25T09:11:00.000-07:00

Saturday, November 06, 2004
Que linda es... la libertad. Y que mi amigo Steve hubiera votado por W no me importa, es mi amigo igual. Es libre de votar como quiera. Ya llegué a USA y además de amargura se respira algún ánimo de recomponer las cosas entre los bloques político-culturales en que se dividió el país para esta elección. Veo como rápidamente se revisan las posiciones de los que juraron que se irían del país si re-elegían a Bush, cualquier excusa sirve, pero no se van porque la libertad les gusta y a pesar de que la puedan haber abollado un poco con el Patriot Act, Estados Unidos sigue siendo él más libre de los países grandes. Con Bush o sin Bush, son muchos los que quieren vivir acá, con derecha evángelica y sin matrimonio gay, con guerra y sin naciones unidas, a la hora de los quiubo... sirve igual. ¿Canada? ¿de verdad? Lindo, libre, tolerante, democrático, pero ¿quieres vivir ahí? ¿en serio?

Mi amigo no votó, no le llegaron los papeles, bueno y que más da, California era de Kerry. Pero hubiera usado su libertad para decir que a pesar de las cosas como la guerra, no quiere pagar mas impuestos, y es libre de hacerlo. No lo pensó dos veces. Bien por él, si es lo mejor que tiene para decir. Pero estoy seguro que el día que de verdad sienta amenazada la libertad la cosa sería otra. La guerra cultural va a seguir, porque hay libertad. Si no, no habría debate por estos temas. Hay quienes dicen que la elección la ganó Bush con las tres G's, Gays, God and Guns... y no pudo ganarla Kerry con Irak, el terrorismo o la economía. Es decir, la mayoría de los norteamericanos mandaron un mensaje a sus líderes acerca del tipo de sociedad que quieren tener, manteniendo la premisa básica de libertad. A muchos no nos gusta y algunos lo consideran ofensivo, pero son los valores que predominan en esta sociedad.

Cuesta entender que los mismos que se oponen vehementemente al aborto, por un tema de valores, de respeto a la vida, son capaces de aplaudir cuando se arrasan poblados iraquíes incluyendo madres embarazadas, niños y ancianos, y son los mismos que no dudan en aplicar la pena de muerte a otro ser humano. Los mismos que leen las escrituras en forma literal cuando el texto refuerza sus prejuicios, pero las ignoran olímpicamente cuando les complicaría la vida seguir las exigencias bíblicas. Los mismos que se hacen llamar cristianos, pero cuando se les recuerda que el mensaje central de Cristo es de amor al prójimo, su definición de prójimo incluye sólo a los que piensan como ellos. Pero eso es la libertad, y lo que permite que puedan pensar así es el mismo privilegio que me permite a mi disentir profundamente de ese pensamiento. Los derechos básicos de la constitución de Estados Unidos son los son los que dan el marco para esta lucha cultural. Y vendrán otras batallas que las ganará el pensamiento liberal. Por ahora, vamos a ver muchos evangélicos dictándonos cátedra, y muchos liberales hablando de teocracia. pero la firme es que el péndulo sigue oscilando y está libre para moverse...

Ya parece que fue hace siglos que me subí al jumbo de Lufthansa, por la diferencia de horas al cruzar el atlántico. Y de la puteada que le mandé al sobrecargo por hacer su trabajo. Me alegró ver que el sobrecargo que me tocó tiene apellido español, lo que me creó una expectativa de trato amable y alguna flexibilidad de esa que no se ve mucho en los tripulantes de esa línea aérea. Hasta me coqueteó cuando se sentó frente a mi para el despegue. Que desilusión cuando una vez en vuelo me paré a buscar mi frazada para arroparme a dormir se acercó a retarme con acento y tono germano... “you MUST sit down” “Fasten your seat belt !!” “ There is turbulence!!” El avión volaba suave como si fuera por un riel. Como si a estas alturas este perro viejo no supiera que ponen el cartelito para que los peatones no molesten al pasar con el carro de la comida. Me subió la leche, el tono autoritario, la falta de sueño... le rompí las pelotas y le contesté en la forma menos germana y más fuera de lugar que se me ocurrió “Hey, cut me some slack, don’t make life hard on me, OK? Just leave me alone…” Pocas veces había visto una cara de sorpresa como la que puso. Cuando me empezó a dar un sermón acerca de lo peligrosa que es la turbulencia y la responsabilidad de Lufthansa lo corté en seco y lo mandé a buscarme unos calcetines para poder sacarme los zapatos. Inmediatamente me arrepentí de mi rotería y me jodió el resto del viaje haber sido tan antipático. Un par de minutos después se me apagó la tele. Cuando volvió la luz, horas después, empezamos a cruzar palabras y eventualmente intercambiamos sonrisas. Me despedí con un cariñoso gracias y se arregló el día. Un psiquiatra se daría un banquete analizando ese episodio en contraste con la noche anterior…

Claro termino posteando esto cuando ya llegué a Chile, porque anoche el ancho de banda en el aeropuerto me falló… es decir, si esperaba a que se posteara perdía el vuelo...

¶ 1:51 PM

Europa

2006-05-25T09:05:00.000-07:00

Thursday, November 04, 2004

Desde el martes estoy en Europa. El clima, miserable... Con jet lag extendido por culpa de las elecciones de USA, ya que me pasé una noche sin dormir para ver los cómputos y al final igual ganó Bush. Cómo si seguir los cómputos fuera a cambiar el resultado. Lo que pasa es que en el fondo no pierdes la esperanza de ver que las tendencias se revierten sorpresivamente y gana tu candidato... y ese anuncio no te lo quieres perder. No me lo perdí, porque nunca llegó. Por el contrario... fue paliza, peor que lo que esperaba en el peor de los casos. Todavía le tengo confianza al sistema norteamericano, aunque la personas no sean las que uno quisiera, esperemos que no sea tan malo. Porque si uno lo piensa, este señor Bush gobernó como lo hizo con un mandato débil, con el voto popular a favor de Gore y con el congreso a su favor pero tampoco por tanto. Ahora si tiene mandato, mayoría popular ytiene el congreso aun mas a su favor... ¿Podremos creer como dcen algunos por ahí que se va a alejar de su retórica y buscar como construir puentes con la mitad del país que no votó por él? Me asusta que el resultado de la elección se explica por el apoyo de algunos de los grupos extremistas religiosos de esos que no creen en la separación entre iglesia y estado.

Steve, (si, Steve el Californiano!), y yo, salimos a comer juntos y aqui estoy de vuelta. Nada especial, bueno verlo después de tanto tiempo. Fuimos a un restaurante muy lindo, caro también, y despues caminamos por la orilla del Main hasta su departamento. Lindo edificio, se acaba de cambiar ahí ahi porque ¡se compró el edificio entero!, y la casa donde vivía la arrendó. ¿Quién lo iba a pensar? Cuando hace un poco más de una década era un estudiante endeudado que compartía conmigo su humilde habitación de estudiante en Columbia. Pero no lo entiendo a mi querido amigo... ¡Es un fucking gay Republican! Me dice que hubiera votado por Bush, aunque igual no votó porque no le llegó nada por el correo...
Claro, que Kerry le iba a subir los impuestos!¨Pensar que este es un huevón que salió entre los top del post-grado de una universidad ivy league...

¶ 3:07 PM

Ahogándome

2006-05-25T08:58:00.000-07:00

Tuesday, November 02, 2004

Debe haber sido el año 1969 o por ahí, cuando partimos de camping a Ralco, en la parte alta del río Bio-Bio. Un camino de tierra infernal que se metía por los bosques impenetrables a orillas del río. Mas allá de Santa Bárbara, un pueblito a orillas del río, el camino se ponía realmente peludo, difícil, más todavía para la micro escolar que llevaba a estos scouts católicos a las alturas de la Cordillera de los Andes. Desembarcamos los bártulos en una plaza de tierra rodeada de casas de madera y con todo el aspecto de un campamento aserradero. Había aserrín por todos lados, y una sensación de pueblo frontera como en las películas de cow-boys. Mapuches y madereros, años de plena explotación de la araucaria y otras maderas nativas. Por ahí había una balsa que nos cruzó hasta la otra orilla, tripulada por esos viejos montañeses que maniobran cadenas y cables para trasladar vehículos flotando sobre una plataforma de madera. Nos dejaron en la orilla con muchas advertencias acerca del puma que bajaba del monte.

A pesar de lo chico, yo era bien mateo, y había llevado una camarita fotográfica básica, lo último en tecnología amateur de la época, bien equipada con rollo en blanco y negro. Saqué unas cuantas fotos de esteros que bajaban entre las piedras y musgos en medio del bosque hasta llegar al Bio-Bio. Que fascinación tenía por ver donde cada esterito llegaba al río grande y agregaba su chorrillo de agua para ir armando el caudal que cuando llega a la costa tiene dos kilómetros de ancho. Cada vez que cruzaba un estero el desafío cada era llegar a ese punto de confluencia entre el chico y el grande. Quería ver como se construye el mar, chorillo a chorrillo, en la montaña.

Un día por cruzar el río a nado para ver donde una cascada caía al río casi me ahogué en un remolino que se formó junto al enorme paredón de roca donde caía la cascada, sensación difícil, pero me nadé a todo dar sin pedir auxilio hasta que zafé. Todo eso debe estar bajo agua hoy, leí en el diario que ya llenaron la represa de Ralco. No he vuelto a subir a esos lugares desde ese entonces, me da angustia pensar en subir y ver que esa naturaleza que me sobrecogió esta subyugada y destrozada.

No es la única vez que he estado a punto de ahogarme. Veintitantos años después, sin la inocencia de esos tiempos de Ralco, conocí a un profesor de high-school en el condado de Westchester en las afueras de Nueva York. Un gringo de treintaitantos, de origen irlandés con cuerpo y mente de triatleta, pelo negro y unos ojos azules que me hacían temblar las rodillas. Nos conocimos en un chat prehistórico, AOL, si es que no era Compuserve, y luego de la ceremonia de intercambio de fotos, me invitó a conocerlo a su casa en medio de un verano caluroso que pasé solitario en Nueva York.

Keith, se llamaba, y vivía en una casa que compartía con un amigo al final de un camino de tierra rodeado de bosques de abetos a la orilla de un lago. Bueno, era más como una laguna, que conectaba con otra laguna en la que había una isla frente a un club de campo muy WASP y exclusivo. Una vez que me lamieron suficiente los dos golden retrievers de mi nuevo amigo y pase a ser aceptado en la casa, me invitó a pasear en canoa por el lago. Entiéndase que pasear en canoa para Keith era algo como correr la maratón a remo, ni remotamente parecido a un paseo bucólico a la sombra de los árboles. Hace muchos años estuve en una larga excursión en canoa por el norte de Maine, por lo que me pareció que remar era una buena idea para ir conociendo mejor a este maravilloso ejemplar masculino. Remamos un buen rato hasta que fuimos a parar a la islita donde nos paramos a descansar en la playa a la vista del club privado.

Y ahí fue que se le ocurrió a mi amigo cruzar a nado hasta el club. No se veía lejos y como soy buen nadador, o alguna vez lo fui, partí siguiendo a Keith, el triatleta. Que lindo se veía nadando delante de mí. Pero el club no se acercaba mucho por más que nadaba, y como que Keith se me iba alejando, lindo y todo. En eso me acordé que no estaba en lo mejor de mis condiciones físicas porque me venía bajando de un avión en el que había viajado toda la noche. Se me acabó la fuerza cuando faltaba todavía un buen trecho para llegar al club. De repente sentí la profundidad de la laguna de una manera espeluznante, el agua de pronto se veía oscura y profunda y mi cuerpo se sentía pesado e incapaz de avanzar en un agua cada vez mas densa. Trata de flotar, descansa para poder seguir.

Keith seguía adelante, nadando con lindo estilo alejándose de mi, sin darse cuenta que me estaba ahogando. De verdad, pensé, ¡me estoy ahogando!. Le grité pero nada... estaba solo en el medio de la laguna, imposible llegar a la orilla. ¿Y ahora qué?, pensé, ¿voy a terminar en el fondo de este charco en un lugar que ni conozco por seguir a un tipo que tampoco conozco? Flota, hombre, flota, mira el cielo azul arriba, mira a tu alrededor, hay gente, están lejos, pero alguien me podrá ayudar. ¿Tendré que armar un escándalo? Grita, hombre, grita que te estás ahogando, no es el momento de pensar en el amor propio y la humillación de no haber sido capaz de llegar a la otra orilla, ¿y el ridículo? ¿qué va a pensar mi nuevo amigo si me ve gritando en el medio del agua como el nerd que se cayo al río y no sabe nadar? Pelotudeces, no es el momento, o gritas o te ahogas...

Fueron elucubraciones infinitas durante diez segundos, cuando en eso ví un kayak a unos pocos metros, en el que iba una niña rubia de unos 18 años, remando tranquilamente. ¿Cómo no me viene a ayudar? ¡¿No ve que me estoy ahogando?! Nada... tendría que gritarle por fin. Ahí me dí cuenta que no podía gritar, que no me salía la voz, y el kayak se empezó a alejar. Junté toda la energía que me quedaba y partí a nado siguiéndola, hasta que alcancé el bote y me agarré, sin pedir permiso, de una de las puntas. La rubia me preguntaba indignada, "what DO you think you are you doing??!" Puta, que hasta en estas circunstancias asuma actitud de mina perseguida, para qué tiene que encajar en el perfecto estereotipo de la rubia de Westchester, pensé. Claro, yo no era del club, no me conocía. Me dio lata decirle que me estaba salvando la vida, que si no me agarraba de su bendito bote me moría ahogado, simplemente me quede ahí con cara de sácame si puedes. So, sue me!. Hasta que como que se dio cuenta de lo que pasaba y de la cara de asco pasó a una de resignación.

Al rato llegó mi amigo Keith en una lancha con el administrador del club, quién me rescató de esa incomoda posición y nos llevó al muelle, para darnos una retada con todo... y su qué. Sonó raro cuando nos dijo, haciéndose el enojado, “guys, people think they can just swim across the lake, but it takes a lot of training to get across to the island, even for two outstanding male specimens like you... you are so fucking irresponsible!” Keith y yo nos cerramos un ojo e intercambiamos una sonrisa… yeah, right! De verdad eramos dos estupendos especimenes masculinos, modestia aparte, pero no esperábamos que lo hiciera notar. Le pedimos que nos llevara de vuelta a la isla para tomar nuestra canoa y volver a la casa. Yo remando en la proa y Keith en la popa. Nos bajamos en su muelle, guardamos la canoa y ahí me dio un beso apasionado y mezclado con agua y tierra. Yo pensé, Thank God for Irish Nature Boys! Ahi me dijo lo loco que lo tenía ver mi espalda mientras veníamos remando. Subimos a la cabaña y me preparó una cena romántica, y de eso si sabía, pasta fría con tomates frescos y albahaca. Abrimos una botella de vino y comimos al anochecer en la terraza rodeados de bosque. Claro, con los perros y su housemate, que había aparecido en el intertanto. Al rato su housemate se fue a su rincón de la casa y nos dejó el primer piso para nosotros. Fue una linda forma de terminar el día, it sure beats the bottom of the lake!. Al otro día me puse corbata y partí a Manhattan a trabajar. Esa noche y varias más volví a dormir a la casa del lago... Me contó su vida de vagabundo deportista ilustrado. Que quería echar raíces, tener pareja. Un día me llamó su hermano gemelo a preguntarme quién era yo y si en serio quería a su hermano, que cuáles eran mis intenciones. Que duro, yo ni sabía donde estaba parado, para mi era un verano solitario en que estaba tratando de descubrir quién era yo y así, sin aviso, me encuentro con un tipo maravilloso como ese con intenciones serias. Pisé a fondo el freno, lo invité a mi casa, donde vivían mis hijos que andaban en Chile con su mamá, le dije que no sabía que iba a ser de mi vida... que tenía responsabilidades. Un día no fui mas a la casa del lago.

Otro día, mucho después, Keith conoció a John, que trabaja en publishing en Manhattan. Varios años después todavía eran pareja y vivían en la ciudad. El Golden Retriever más viejo se había muerto y de verdad que Keith quería echar raíces, no fue tan difícil dejar el lago para él. Duro tiene que haber sido para su housemate que estaba profundamente enamorado de él, igual que todo el resto del mundo que se le acercaba. Moraleja, mis amigos, si encuentran a alguien así, quédenselo, no importa donde estén en sus vidas. Si lo encontraste era para ti...

Londres es un mal lugar para ver los resultados de las elecciones de USA, hay ocho horas de diferencia con Los Angeles, recién a las 4 de la mañana empiezan a contar por ese lado. Lo que importa es que pasa en Ohio y en Florida, pero eso probablemente no se sepa hasta que hayan contado hasta el último voto de esos estados. Creo que mejor me levanto temprano para ver como va la cosa. Oía a un analista británico especular sobre quién quiere Blair que gane. De verdad, no quién es su aliado circunstancial... ¿Que creen ustedes?
¶ 6:30 PM

Se me apaga la tele

2006-05-25T08:46:00.000-07:00

Sunday, October 31, 2004
Se me apaga la tele Se me apaga la tele... si, a veces cuando estoy leyendo se me apaga la tele, también cuando estoy conversando con alguien que me da lata. Se me apaga la tele aunque no quiera, me duermo profundamente. ¿Será que me están avisando que ya estoy viejo y de repente se me va a apagar la tele en forma definitiva? ¿O que las neuronas ya las usé mucho y me va quedando poca cuerda? No se, pero igual se me apaga la tele, a menos que me drogue como me dijo el doctor con la pildorita maravillosa esa que te mantiene despierto... no me gusta drogarme, prefiero dormir.

Más de alguien querrá saber quien soy, como todos los blogeros tendré que contarles algo. Pero la verdad es que lo que escriba aquí no es la verdad, lo que voy a escribir aquí será en parte la realidad como la recuerdo, y el resto nada que se parezca a la realidad pero que espero que les resulte entretenido.

¿Por donde empezamos?
Iba en un avion de los grandes, por lo menos un Boeing 767 llegando a Santiago y al abrir la ventanilla, no sé por qué a las azafatas les da por cerrarlas cuando es de día, veo que el piloto va mal, que se equivocó y está aterrizando en Valparaíso. No sabe el tarado del piloto que en Valparaíso no hay aeropuerto, quien me manda a volar en líneas extranjeras que no conocen el país. Cuando el avión se empieza a meter entre los cerros llenos de casas y ropa colgando, veo que va directo a chocar con unos cables de alta tensión y no se por donde pueda retomar altura... se acerca y se va enredando en los cables, me encojo para el golpe pensando en miles de cosas que pasaron en mi vida y boto la botella de agua que me había dejado la azafata para el viaje. Abro los ojos y mi vecino me mira con cara de que de donde salió este loco. Despierto, y el avión todavía va volando a mucha altura y faltan dos horas para llegar a Santiago. Ese fue mi último viaje, llegué el sábado a mi casa pero mañana parto de nuevo, 5 días, 4 ciudades, miles de kilómetros. Y yo que me quiero quedar tirado al sol en alguna parte para pensar.
Me casé a los 25 años con una mujer maravillosa con la que tuve hijos e hijas que son hombres y mujeres admirables, mucho mejores que yo.
La vida es compleja y yo ya soy cuarentón. No necesito más enredos, pero soy un astro para buscármelos. ¿Por que no me conformo con la vida simple y en un solo lugar?¿Por que tengo que estar en movimiento perpetuo? Desde los 15 años he vivido en 8 ciudades y 4 paises de norte y sudamérica, y no hay ninguna ciudad que sienta como propia. ¿O tal vez si? Sería en todo caso Nueva York, porque esa ciudad no tiene dueño, es de todos. Acoge a todos porque todos los que viven ahi son afuerinos y si ahi te va bien, eres de ahi. Y si no te va bien, también.

En Nueva York conocí a Steve, el californiano. Un tipo brillante del que me enamoré a destiempo y con locura. Un día les cuento como fue eso.

En la tele de verdad están hablando de las elecciones municipales que ganó uno y perdió el otro. Poco me importa, porque voto en una comuna donde no vivo y ademas el resultado está predeterminado por mayorías enormes. Siento que de poco importa mi voto.

Mas me tiene preocupado la elección grande, la del martes en USA, donde si se están jugando asuntos importantes. Me gusta Kerry, no me gusta nada Bush. A veces pienso que no lo debiera decir y menos escribir... Que horror, nunca pensé que me fuera a preocupar por expresarme libremente sobre política norteamericana. Algo se perdió en Estados Unidos desde que eligieron a W, ¿tal vez mi ingenuidad?
Mejor me voy a preparar la maleta para mi viaje.
¶ 11:57 PM

El Blog de Huracán

2006-05-25T08:27:00.000-07:00

Después de mucha reflexión decidí volver a poner en línea el Blog original del Huracán. Lo he estado leyendo y me gusto lo que escribió el Huracán en su primera incursión por la Blogósfera, no se si lo que describe será ficción o realidad, al releerlo me pareció buena ficción. No se si será un Huracán con mucha imaginación o si es simplemente que la realidad muchas veces supera a la ficción.

Los post se publicarán poco a poco en la misma secuencia del original, y espero no imponerle censura a ningun capítulo, pero puedo cambiar de idea por el camino.

Los Huracanes son un acto de la naturaleza, violentos, imparables, devastadores. Cuidado con éste.